 |
Ярпортал: форум Ярославля  |
 Совместные покупки Объявления  Поиск  Все вопросы: yaroslavl@bk.ru
|
| Здравствуйте, Гость ( Вход·Регистрация ) | Сделать Yarportal.Ru стартовой страницей |
|
| Страницы: (16) [1] 2 3 ... Последняя » ( Перейти к первому непрочитанному сообщению ) |    |
| юрий сим |
Дата 21.06.2018 - 18:23
|
|
ОПЫТ СОСТАВЛЕНИЯ ПОЭТИЧЕСКОЙ АНТОЛОГИИ ХХI в.
Отбор произведений производился из поэтических сайтов И-нета: до 2016 г. - " Дом стихов", после - из Поэзия.ру, Стихи.ру, Ярпортала. «Как-то хочется слова нескушного!» (Евтушенко) - это мой лейт-принцип читателя. А вот какое-никакое обоснование его. Слово нескушное от Собеседника? Это, по опыту, субъект: - имеющий ЧТО сказать – а новизна содержания зависит от многого невиданного-неслыханного, т.е. либо от многого жизненного опыта рассказчика, либо от его своеобразной точки зрения на вещи, либо от его умения красиво врать. Обладатель двух последних качеств МОЖЕТ стать литератором, в т.ч. поэтом – это его 1 % таланта, а остальные 99 % относятся к ремеслу… и тогда он уже… - умеющий КАК сказать, т.е. и МЕТКО, и КРАТКО (с чувством меры «необходимо и достаточно»), и с владением основными приемами версификации." (с) АНТОЛОГИЯ ПОЭЗИИ ХХI ВЕКА. Составитель Юрий Сим Глава I. ПОЭЗИЯ. ОЦЕНКА. КРИТИКА. Опыт составления антологии поэзии 21 в.(по материалам И-нета) А. ПРОИЗВЕДЕНИЯ Составлено на основе Формирование корпуса произведений продолжается. Статья 1274 Гражданского кодекса РФ. Свободное использование произведения в информационных, научных, учебных или культурных целях 1. Допускается без согласия автора или иного правообладателя и без выплаты вознаграждения, но с обязательным указанием имени автора, произведение которого используется, и источника заимствования. I. О ПОЭЗИИ И ПОЭТАХ Автор: 1111 (Сергей) ПОЭТ Поэт! Синтезируй кристаллы Алмазных рубцов бытия, Чтоб чувственно острые строчки блистали И правда звенела твоя! А образы искренних ритмов, Касаясь потрёпанных душ, Искристым огнём озорных афоризмов Звучали над хрипом кликуш! Над климаксом старческой лиры, Над стоном пропавшей мечты, Опешив, затихнут на полках кумиры От дерзкой твоей высоты!.. Ты выскажешь всё, что болело! Обрушишь энергию мук! Чтоб стыла душа и, страдая, горела… Ты — смысла мерцающий звук! Мечтательный мученик эха, Чужих, гладко сложенных строк… Пронзительной вехой, вершиной успеха, Вплавляй исключительность в слог! Автор: Landgraff ПОЭТЕССА Девушка - поэтесса медленно сядет в кресло, Затянется крепко мыслью, Как следует подзависнет, Выдохнет дым сомнений, Крепко сожмет колени, Начнет осваивать рифмы, Потоньше заточит грифель, Прольет на бумагу строки, Забудет про все уроки, Просто выложит душу, Ей станет немного душно, Закончит свое творенье, Отбросит свои сомненья, Возьмет этот самый листочек Где спрятан души кусочек, Выйдет к толпе гудящей, Под ноги поставит ящик, Вырвет свои все силы, Улыбку растянет мило, Прочтет все то что писала, Чтобы толпа узнала, Что девушка-поэтесса Нашла свое в жизни место, Что будет теперь счастливой, Ведь правда это красиво! Затем уйдет восвояси Где тихо, тепло и ясно, Возьмет интересную книжку, Обнимет любимого мишку, Провалится в сон глубокий, Оставит тот мир жестокой, Другая совсем проснется, Потянется, улыбнется. Женщина-поэтесса, Заварит себе эспрессо, Выпьет всего глоточек, Снова возьмет листочек, Закурит свои миражи И просто продолжит жить! Автор: Слава ТАЛАНТ Обглоданные кости по углам, Горит костер, мерцая по пещере. На каменной постели спит мадам, Лицом еще похожая на зверя. За дальним лесом воет тощий волк, И на болоте выпь горланит песни. Я от кострища поднял уголек, И приложил к стене на ровном месте. Рукой повел, и на тебе - черта! Еще слегка, неровность вышла линий. Бизонья показалась голова, И мамонт рвущий в злобе тигра бивнем. Я в ужасе вскочил, как громовой удар, Меня застал у леса на опушке. Ведь это был мне неизвестный дар, И он мне показался мяса лучше. Вся до утра украшена стена, Не ел, не спал, мадам моя ворчала. Ушел сосед по следу кабана, Во мне же вдруг охотника не стало. Я рисовал зверей и стаи птиц, Своих собратьев у костра угрюмых. Но на рисунки невозможно жить. Жена ушла, забрав с собою шкуры. Я голодал и в этот древний миг, Еще не знал, что будет так вовеки. Я первый был, кто за талант погиб. Непризнанным при жизни человеком. Автор: Геннадий Толин ЛУНАТИК Как будто за тайный канатик Вдруг дёрнул неведомо кто - Встает среди ночи лунатик, Идет на балкон без пальто И, вытянув голые руки К далёкой морозной луне, Cтоит, непонятный науке, Но издавна родственный мне. Я тоже блуждаю ночами, То руки воздев к потолку, То дом оглашая речами, То лыко вплетая в строку. О, брат мой с невидящим взором, Вот так застываю и я, Венца, что граничит с позором, Страшась на краю бытия. Тенётами лунного света Пленён, как лунатик, поэт. Однажды мы сделаем это - Шагнём, непробудные, в свет... Автор: Сергей Дуков Трактат …в идеале каждое стихотворение ты шепчешь на ухо Богу. Бродский И. А. …Сигнал развеял резко что-то над лентой станции нагой, и эта серая суббота уже не кажется такой. Билетик прошуршал под ногу, как в опустевший кинозал… Так, может, Бродский шепчет Богу слова, которых не сказал, а Тот – берёт их на заметку, остановившись на постой, дырявую повесив кепку над этой местностью простой, где скрип фонарный и скамейка… И Богом пишется трактат. И эта девушка – еврейка – ногой покачивает в такт. В иные дни, в иные сроки, как загустевшая смола, цепляют замершие строки её, влюблённую в слова. Сергей Пименов «…Психоделика - это то, что выходит за рамки синтаксиса языка. это то, что ни словами, ни пояснениями передать нельзя. это нечто, что вас в какой-то момент пронизывает. то, что не вкладывается в красивые (или наоборот) формы и не анализируется в рамках стандартного анализа. это именно то, чего просто словами не передашь и не перескажешь. но те вещи, которые психоделикой являются, каким-то образом ухитряются на нас воздействовать, прорывая тонкую ткань нашего восприятия и позволяя чему-то, что за ним скрывается, выплеснуться наружу…» * * * мамонты-перроны диплодоки-облака фонари-вороны времени - река бродят всюду мауглы с новыми айфонами зверски трутся об углы и сорят зелёными II. ФИЛОСОФСКАЯ ЛИРИКА Автор: Муся [Любовь Сметанина, Волгодонск] религия Там не райский сад, а ветра свистят в редколесье звёзд. Там и бог – лесник, по-лешачьи тих, по-мужичьи прост. Не умеет он ни чудес явить, ни грехов простить, только – тьму рыхлить. Но когда моя перетрётся нить, и взлетит душа, в кулаке зажав, как входной билет, семенной запас – всех любовей свет и прощений свет, — дай ей, бог, в твою темноту упасть, как в сырой навоз, и взойти потом голубым ростком в редколесье звёзд. Дмитрий Артис (Краснов) (Москва) Ночь нежна... «Ночь нежна». Ф.С.Фицджеральд. И только смерть способна отрезвить… Сквозь щель в окне, ржавеющие ставни Проглядывает солнце на грязи, Лечебной грязью потчуя суставы И голову, скрывающую воск Под черепной коробкой, и рассудок. А над окном расширенный киоск Ликёро-вино-водочных сосудов Уже открыт… Но, кажется, нежна Не только ночь прошедшая, не только Увлекшая под лезвие ножа, Неделями незастланная койка… Сошедшая со временем с ума Жена, в которой жил, с которой даже Делил друзей, знакомая, весьма Приятная на внешность секретарша, Любовница, неначатый роман, Эпоха обличительного джаза… Всё нежно мне, ведь я уже не пьян, Совсем не пьян, два дня не пьян ни разу. Два дня, как выбрит, вымыт паразит, Почищен фрак и выглажен до нитки. Способна смерть любого отрезвить Безжалостно, легко, с одной попытки. Олег Блажко (Киев) геометрия депрессии Про всё забыть. Напиться. Молча. Чтоб даже мыслей – никаких. Чтобы делить с тоскою волчьей ночь, что осталась на двоих. Смотреть в окно. На лунном диске не раз, не два я видел сам: стоят кресты и обелиски ещё пока живущим. Нам. Издалека невнятно, глухо бормочут лунные попы: – Пускай земля вам будет пухом... ...а мы несёмся вдоль тропы, и лес закончится обрывом, плевать на кровь разбитых лап, сегодня мы умрём красиво, сегодня каждый – стар и слаб. И ни единой нет причины жить дальше... знать бы хоть одну... Искали как-то ночью длинной, а после – выли на луну. Да вожака задрали в клочья, хоть он ни в чём не виноват... Про всё забыть. Напиться молча. Давно над городом закат сгорел и сгинул за домами, сгорел и сгинул без следа, идёт молебен в Лунном Храме, и с алтаря течёт вода, в ней прихожане по колено стоят и думают о том, что всё на свете неизменно, весь этот свет – большой дурдом. И в нём открыты настежь двери – входи, кто скорбен головой... ...Гребцы однажды на галере вопрос решали половой – не обошлось без выяснений, не обошлось без личных драм, но всё же был всеобщим мненьем причислен боцман к списку дам. И под прицельным солнцем юга, под плеск задумчивой волны, велел конвой любить друг друга, поскольку все – душой юны. И, побывав во многих рейдах, переселяясь в мир иной, сам капитан восславил Фрейда, и над пустынною луной галера лихо бороздила простор межзвёздный много зим, но пропороли дно ей вилы крестьян, осваивавших Крым. Пахавших, сеявших прилежно, чтоб вырастал густой овёс, а Лунный Дятел что-то нежно стучал в гнездовьях средь берёз, по вечерам трубили в горны, и на войну ходил народ, крутили в сельском клубе порно, чтоб увеличивать приплод электората славной смены, опоры будущей страны... Напиться. Молча. Лбом об стену. Не видеть бешеной луны, где золотым – снега по пояс, где золотым... где золотым... ...отрывок: едет бронепоезд, из паровоза валит дым, и грохот башенных орудий разносит ветер-суховей, и к пулемётам встали люди, чтоб научить других людей быть милосерднее, добрее и землю чтить, как райский сад... ...А за окном – луна звереет, и новый выводок волчат лежит в пещере, засыпая, ещё не волки – лишь щенки, а через лес несётся стая – разбиться насмерть у реки... Про всё забыть. Опять напиться в тисках у бледной тишины... И смотрят вниз слепые лица из неподвижности луны... Samarka (Наталья, Самара) Разговор за ужином Я хочу умереть, удалить застоявшийся жизненный тромб. Я примерно на треть состою из взрывчатки и атомных бомб. Притяженье земли убивает и тянет все ниже и глубже. Ну, скажи: "Отвали. Дай спокойно закончить приятнейший ужин". Я подвешенный труп - я качаюсь все реже и реже, и реже. Ножик кухонный туп, толстокожую плоть он не то что не режет, не царапает даже. Чьей же кровью написаны буквы? Кто-то пальцем покажет и скажет: "Как бесмысленно, Боже! Как глупо!" Ну прости, аппетит не хотела испортить. Тем более - время десерта. Отчего так претит тема смерти тому, кто (наверно) является смертным? Знаешь, чем мы ценны? Мы всего лишь стихи, величайшая лирика Бога. Не имя вины на себе, наслаждайся изысканным слогом, красотой описаний, завершенностью темы и выбором верного стиля. Мы пытаемся сами писать. Только мы еще смысл вложили. Наталья Хаткина (Старушка Х, Донецк) *** Если деньги бы мне - не один голый понт, я душе бы устроила евроремонт Всюду кафель, а в центре - где сердце как раз, - я поставила бы голубой унитаз и спускала бы воду раз тридцать на дню и твердила: "Теперь никого не виню". А пока что в душе у меня кавардак, и под пол закатился последний пятак, и себя волочу, словно груду тряпья, и завидую всем, кто не я. 2002 Анастасия Вишня (Татаркина), (Первоуральск, Екатеринбург) история болезни одинокая грань на рассвете распустила пурпуром шелка. только цвет моего кошелька мне важнее, чем утро в корсете. недосказанность - суть психологий. я себя разложу, как пасьянс, без ошибок и внутренних клякс, как смогу: некрасивой, убогой, но изысканной и непростою. не понравлюсь – не важно. рассвет мне поставит одну из кассет обрамляя ещё одну story из копилки болезней гражданок: где две комнаты и потолок, где лоснится сомнений моток, где рассвет наступает нежданно. Lenas (Елена Шмарцева, Санкт-Петербург) Куртизанка Мон ами, предоставьте алеть парусам, А белеть должно в темноте белье... Не поручик даже - а так, курсант, Выпил море - теперь без конца блюет... Заверните, пожалуйста, - я беру Эту ночь - со скидкой - а то и две - Если в том тумане, что поутру Не рассеется - мелом помечу дверь... Мне не надо помощи - от стола До дивана я и сама дойду... Не берите в голову - я спала С вашим подполковником в том году... 2005 Автор: Olli_G (Оля Гусева, Хабаровск) ПРИДУМАННЫЙ БОГ Не то чтобы выдох, не то чтобы вдох, Слипаются больно легкие - Свой век доживает придуманный Бог, Придуманный в дни далекие. Когда не родился еще человек, И души совсем бездомные Копили, кропили и пили свой грех, Чанами гремя бездонными. И кто-то случайно шепнул в пустоту: В бессмертии нет хорошего. Вот так и явился библейский пастух, Прощающий грех "задёшево". Да, души молились, но в смертных умах Рождались мыслишки грязные. И поздно узрел юный Бог впопыхах, Что души и люди — разные! …..................................................................... Не то что бы выдох, не то чтобы вдох - Кресты охватило зарево. Свой век доживает придуманный Бог - Он должен воскреснуть, заново... Юлия Миланес Утреннее … а дерево наращивает кольца, и солнце совершает полукруг… бывает и от долгой жизни польза, но тяжело проснуться поутру: от смерти ежесуточной очнешься, из мрака вынимая организм, зевнешь, раскинув руки, разогнешься, и снова начинаешь эту жизнь. 2019 Алквиад *** О чем писать? Уедешь ли надолго, Туда, где смысл от жизни вдалеке, Или, напротив, вниз по тихой Волге, Или на край Вселенной налегке... И там и тут, пусть ты в суждениях резкий, Пусть удивлен загаром местных харь, Проснешься ночью, сдвинешь занавеску: Аптека, сцуко, улица, фонарь. 19.06.2012 Хоронили клоуна Дмитрий Мальянц За оградой кованой, Между хлипких сосен, Хоронили клоуна, Рыжего как осень. Башмаки не чищены, Оловянный крестик, Выл в тоске кладбищенской Цирковой оркестрик. Жизнь то Брайль, то клинопись, Но рублей по двести, На венок все скинулись, Даже шпрехшталмейстер. Дрессировщик, фокусник, Два униформиста, Растворялись в осени Мраморные листья. И лилась холодная По стаканам водка. В этом мире клоуном Стало меньше, вот как. Расходились парами, Вечер, холод дикий, Деревянный памятник, Тощие гвоздики. Небом нецелованный, В парике и гриме. Хоронили клоуна, Да забыли имя. 15 октября 2021 Таня Арсак * * * На берегу шестого чувства, В сакральных складках бытия Планета жаждала искусства, Обжорства, зрелищ, пития Волшебных зелий, эгочёса, Порнографических утех, Второго Стеньку для утёса И состояний не у тех. Летели зимы за летами, На вёснах осени росли, Планета, бря́цая понтами, Кижи рубила и Касли Лила, расписывала гжелью Мазыкских птиц под Хохлому, Рассолы ставила похмелью И горе клеила к уму, Чтоб, ничего не понимая, В плесканье вин, гармонов, сперм Пойти на праздник Первомая Держа иконы Даздраперм! 19.08.2020 05:57 III. ПЕЙЗАЖНАЯ ЛИРИКА Мав Оно Мечаза (Кирилл) Но по одному из отзывов: Алексей Григорьев мурманск вечер зол молчалив и зыбок тень печальна печаль соплива дым и запах несвежей рыбы по стеклянной воде залива стынет небо и глухо стонет здесь под скрежет портальных кранов глупо грезит о дальних странах жалкий город тоска в бетоне воздух заперт морозной клетью и гудкам пароходов вторя дифтерийно-гриппозный ветер точно голос memento mori 2002 Автор: Fury (Арина Шахова, Мурманская область - Москва) Болотный корень Пропахла тиной, липкой чешуей, Мерцают плечи теплым малахитом. Впотьмах луна сквозь лиственное сито Льет молоко в прохладный омут мой. Застыл камыш в подряснике болотном - Пастух без паствы, стражник у ворот; Беспутных дев влечет водоворот Моих волос, заколотых неплотно. Святые спят, приткнувшись на краю Клубком тумана, огоньком неверным. Святые спят -- во избежанье скверны Купая пальцы в призрачном раю. Притихла флейта в стебл@х тростника, Шептались сойки на верхушках сосен. Был мир - моим. Все лето и всю осень. До белых мух, до ломоты в висках. Стрела легла под сердце, как дитя, Корона съехала и стала смерти вровень. А мой дурак -- настоянный на крови Болотный корень выдернул шутя. Автор: Noname (Ольга Попова, Красноярск) Вы уезжаете М & А В поисках внешней причины для счастья вы уезжаете. Мы остаёмся. Наша земля продолжает вращаться, ваша – смещается следом за Солнцем к Западу к домику с видом на жительство, людям чужим, языку иностранному… Странно, как всё-таки это решительно странно мне, - вы уезжаете за море. Вы говорите, что это как замужем, - страшно, сперва, дочерям без родителей. С красной строки начинаете заново. К черновикам. Шитым белыми нитками, не возвращаясь. Вот с этой минуты мы различаемся судьбами, взглядами. Незачем думать, что будем как будто бы рядом мы. Ирина Евса (Харьков) Сломай себе ветку масличную... Сломай себе ветку масличную, торжественный сделай венец. И эту тоску неприличную по славе – оставь наконец. Все игрища наши, ристалища не смерть обещают, так срам. А здесь - над конторкой - с листа ещё сверчок дребезжит по утрам. И створками щёлкают мидии в жаровне, где тает смола… «А греки прикончили Фидия, – ты вспомнишь, смахнув со стола горячую искру, - и дар его не вывез». А ты - на плаву. И косточкой фрукта янтарного пуляешь из губ в синеву. Без имени, даже без отчества – в посёлке, разбухшем от гроз, где призрак татарского зодчества травой, как щетиной, оброс; где, греясь украденной старкою, поскольку волна холодна, - подростки ныряют, как сталкеры, и амфору тянут со дна, - ты в сон погружаешься с курами. И если б, набросив пальто, в ларёк не спускался за куревом, тебя б и не вспомнил никто Геннадий Банников Последний караван на уругвай Так фишка незатейливо легла, что весь этаж наш в изумленье замер. Последний караван на уругвай я лично проводил вчера глазами. Живём в полуподвальном этаже - в ногах у неземных цивилизаций - этаж наш для лягушек и ужей, пониже всякой критики лежащий. Уйти бы от бессмысленности жаб, от плотоядной наглости рептилий... Какого-то рожна придётся ждать, здесь нет альтернативы или-или. Здесь даже змей-горыныч не сумел взлететь хотя бы на этаж повыше. С тех пор он не совсем в своём уме - сидит забившись в угол и не дышит. И я не вылезаю из угла - такие же душевные болезни. Последний караван на уругвай похоже был действительно последний... Айра Дж. Морис интра увидеть Брахмапутру и Тибет - и умереть в блистательном Париже... уснуть в шале, ловчить, подкрасться ближе, стянуть немного устриц на обед. услышать зов оранжевых теней в ревущих терциях, в холодных светофильтрах, ток шоколадных зёрен в сонных фибрах - чем дальше от живущих, тем верней. увидеть инфракрасные зрачки последних не рождённых самураев, янтарных муравьёв и под сараем бессонные подземные толчки ловцов жемчУга в общей толчее и броунвилль, где сам малютка Логос, где расцветает образцовый лотос - в реке отмеченной, в сто первой ячее. как отзеркалит Книга перемен, но не умрут хрустальные вальдшнепы: нас защитят овалы - с нами небо и дзен. Автор: SunDr.Bubnov ТУМАН УПАЛ... Туман упал на лица улиц. И свет и цвет размытым стал, как фотографии натурщиц... На улицы туман упал. И стёклышко к моим глазам приблизил мутное, кривое, и словно в озеро ты сам упал тяжёлой головою. И там, дыханье затая, ты наблюдаешь преломленье лучей в волнах благодаря их равнодушному движенью... В соседстве сказочном и странном и неожиданном видна в ряду неправильном фонарном подслеповатая луна. Усталая её улыбка, её кокетливый прищур так одиноки в этой зыбкой ночи, в которой я грущу. Так трепетно грущу и страстно, что, кажется, сойду с ума от этой полночи прекрасной, в которую упал туман. Автор: uglevi (Юрий Гельман) *** Входя кинжалом в ножны улиц, рассвет теснил шеренги тьмы, и стало видно, как согнулись печные рыжие дымы, как, разбазаривая звуки, журчала талая вода, и как, вытягивая руки, троллейбус гладил провода, и как термометры ребристо подняли стройные хребты, и как под снегом сахаристым ожили первые цветы. Александра Герасимова (Томск) ВОСЬМИСТИШИЯ млечное пыльным и дымным удушливым толокном острой игольчатой резью стеклярусной крошки наземь стекает парное ещё молоко из черноты и стелется путь – дорожкой стану на краешек выстуженных белил на ночь пролитых рассеянным пейзажистом и отстрадается прошлое и отболит станет безвременным тлеющим и землистым снежное идти уже который год подряд спускаться с винтовой небесной лестницы смотреть как жёлто фонари горят как домики в клетушках улиц местятся белеть болеть и набело белеть смыкая миру выжженные веки и думать сколько нужно вод и лет чтоб выбелились люди-человеки потустороннее только не чей-нибудь окрик из-за спины только не чьё-то истовое дыхание я ведь давно истончилась в цвета и сны стала поющим в зеркале очертанием только не трогай, оставь остужаться здесь просто поверь, что люди без тел бывают я ведь не больше чем выгоревшая взвесь та, что ещё першит, но не обжигает только не хнычь – запах смерти не так тяжёл просто позволь миру двигаться по инерции последнее я просто женщина а это просто полночь такая полночь за которой утра нет угрями мутных фар лицо проспекта полно такими красными как бабушкин ранет и в этой самой неизвестной точке мира я то последнее вверяю вышине чему до одури мала была квартира и что теперь не умещается во мне Алина Кузнецова (Кострома) *** Не первая зима волку. Сдюжит ещё одну? По ночам втихомолку Щупает лес луну. Волк больной да ледащий, Колтунами живот. Над орнаментом чащи Стая волчья плывёт. Ночь распялила парус Небосвода – раппорт. Глаз звериных стеклярус Отмерцает, замрёт. Ночь созвездья нижет, Вдруг уронит, и вот Старый раны залижет, До рассвета умрёт. Юрий Сим *** О лете в памяти: жара и пляж и банка пива кстати, и от себя себе карт-бланш на личное - "не для печати"! 2021 С балкона глядя в ранний час Екатерина Падукова Курю о жизни, без затяга, с балкона глядя в ранний час, где осень - рыжая дворняга с меня не сводит грустных глаз. Всё приблизительным, минутным покажется, но докурю... Чего-то жаль до слёз, до жути... - Прости, - кому-то говорю. IV. ГРАЖДАНСКАЯ ЛИРИКА Автор: Белогвардеец (Олег, Москва) НЕДОПИСАННОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ НЕСТОРА МАХНО К судьбе претензий нет, что стал больным. Надломленным и лишним человеком. И приравнялся к остальным На ладан дышащим калекам. И вместе с ними, неспеша в последний раз вздохну несмело, И в тот же миг моя душа покинет загнанное тело. К судьбе претензий нет, во всём виновен...... Автор: Вячеслав Анчугин Письма из провинции Здесь провинция, здесь далеко до царя, президента и Бога И обычную мест красоту не приедет снимать Голливуд. Здесь поля, перелески, луга, и в колдобинах вечных дорога, Здесь Россия такая, как есть и обычные люди живут. И никто не считает почти, что живет не по рангу убого, Здесь мечтают поехать в Москву, чтоб смотреть «лебединый» балет. Здесь не пахнет деньгами земля и, по-прежнему, веруют в Бога И в серванте негласно хранят пожелтевший партийный билет. Здесь не знают министров своих и не верят, что их миллиарды Каждый год улучшают нам жизнь на какой-то процент ВВП. Здесь имеет значенье цена литра водки и литра солярки, А зарплата за доблестный труд здесь сравнима с лапшою б/п. И пускай где-то там говорят, что кончается наша Россия За одним из особых колец, что давно удавили Москву. Есть провинция, где никогда никого ни о чем не спросили, Да и нужно ли спрашивать тех, кто без денег и власти живут? Здесь политиков будут терпеть, как три века - господское право, И поднимутся дружно в ружье, если только большая война. И не нужно в запале кричать, что мы все почему-то неправы, Мы послушаем молча, вздохнем, и пошлем исключительно на… Автор: Наталья Троянцева К ЕВРЕЯМ У еврея учусь созерцать строчных линий изнанку, Извлекая караты тончайшего смысла из бед, Катастроф, оттененных удачи лукавой приманкой, Самобытности Торы, простершейся к ветхости Вед. Восприятию “ты” в alter ego как действия, дела, Созиданию нового опыта в такт, в унисон. Постоянно меняясь местами, накапливать зрелость И искать в каждом случае свой безусловный резон. У еврея учусь сопричастию радости, счастью – Пусть на миг — отрешиться от скорби, зато — без границ. И, в момент обладания, столь неумеренной страсти, Словно смерть зазывает в изножье постели пасть ниц. Постоянству, основанному на незыблемой вере В то, что к шифру любви дух и секс разработали код. Ибо тем и прекрасна любовь, что она в равной мере Для души и для тела один пьедестал создает. У еврея учусь — атеистка, язычница, нехристь (Иль в кикиморы ладит молва некрещеных девиц?). Будто сказочный мальчик, из льдинок слагающий «вечность”, Собираю себя из чужих драгоценных крупиц. .................................................... Автор: 1111 ЖИВУ/ЗАЖИВУ В стране отвязанных, оборзевших олигархов, Где средний класс — что хилый импотент, В цветенье банков, баксов, технопарков Халявы нет. Приходится потеть, Ловить за хвост кормилицу-удачу, Распродавать мозги, другие части тела. Я, как потасканный ишак, батрачу, Одуревая от соблазнов ошалело. Взращённый соками исчезнувшей формации — Не супермен, не прирождённый бизнесмен — Как дева старая, боится дефлорации, Хочу всё поменять и опасаюсь перемен. Почти не пью, кручусь, корячусь, корчусь, Гляжу, чуть свет, на розовый восток. Кончаю и кончаюсь, но совсем не кончусь, Пока удача так слаба на передок. P.S. Обидно загонять судьбу, как клячу, Вгрызаться в горький камень будней. На дно своей души печаль запрячу, И заживу спокойней, беспробудней, безрассудней… Автор: Галина Золотаина ЖЕНА ПОЭТА Сижу на стульчике в прихожей, Жую огурчик толстокожий И наслаждаюсь этим вдоволь - Жена, блин! "Ната Гончарова"... Поэт блистает на балах, Красотки пляшут на столах, Ему по нраву, где нальют, И не помеха, что сошлют. А мне опорою косяк - Тяжка походка на сносях! И даже нету интереса К речам соседского Дантеса... ……………………………….. Автор: Ксана Василенко Without chances Ах, надо было наследить – Пролить духи на Ваши вещи, И сон измыслить злой и вещий, (себя ли, Вас ли убедить?) На пятницу, что кто-то нас Разрезать надвое пытался, Стеклянный (серый, карий) глаз, Секретный план американцев… Хоть что-то выдумать! …испуг Заесть горою шоколада, Упасть - не встать, желая рук Поддержки, вчитываться жадно В обманный подлинник стиха Без посвящения, но верить, Что это - мне… И от греха Перекрестить входные двери. Ах, надо было! ...Надо быль Не путать с вымыслом. Прилежно Пишу: «отдать, не позабыть В церковный двор его одежду» Ольга Гуляева Корчной Корчной небрит, Корчной немного дик, глядит на мир из семьдесят восьмого. Я точно знаю – Карпов победит, но я опять на стороне Корчного. Мне наплевать, что он уже не наш, мне всё равно, что я не знаю шахмат – Из всех коней цэ-два-аш-пять-о-аш к соседям в гости ходит тихим шагом. Наверное, они его родня, они близки, они как пиву – пена. А я не Карпов, нет, и у меня – ни био-, ни энерготерапевта. Возможно, станут пешка, слон, ладья когда-нибудь редкоземельной солью И растворятся в жидкости, но я – сегодня я, увы, ни Том ни Сойер – Сегодня я живу в СССР, мне надо срочно выучить девизы, Включить девизы в повесть и эссе, но мой не чёрно-белый телевизор, Поймавший передачу с Филиппин о том, как для коней куют подковы, Мне говорит: «не спи не спи не спи», и я опять на стороне Корчного. Советский человек, советский, но я не советский человек-индиго. Я знаю всё, поскольку я – Корчной, и это я тогда не победила. Ему тогда один бы на один, но карма – что поделать, это карма, И он бы победил, но победил – и это точно – Анатолий Карпов. А людям что – балет и общепит, и ликовать в своих хрущёвских норах. Я точно знаю – Карпов победит. Но я – всегда – на стороне Корчного. V. ЛЮБОВНАЯ ЛИРИКА Автор: Fury (Арина Шахова, Мурманская область – Москва) Дождь просочился сквозь стекло... Дождь просочился сквозь стекло, намокли разговоры. Брезгливо лапы подобрав, ушел на кухню пес. А я пригрелась в тишине непрозвучавшей ссоры, Рисуя абрис хмурых дней по отголоскам гроз. Звенела скрипка за спиной, раскладывала ноты: На долгий путь, на да и нет, на верность скрипача... Ее судьба сплелась с моей, в ошметках позолоты. Не суждено нам жить одним, без твердого плеча. Запомни день, запомни час, когда открыла спину. Ты подобрал ко мне ключи, плеснув в стакан вина. В твоей руке - тяжелый ком необожженной глины. Лепи, маэстро, что хотел, лепи, пока пьяна. Наверно, бог был также пьян, когда лепил Адама, Без сильных рук, без острых глаз, с тоскующей душой... Потом одумался господь и дал Адаму даму - Она хранит змеиный яд под тонкой чешуей... 2004 Борис Рыжий (Екатеринбург) * * * Надиктуй мне стихи о любви, хоть немного душой покриви, моё сердце холодное, злое неожиданной строчкой взорви. Расскажи мне простые слова, чтобы кругом пошла голова. В мокром парке башками седыми, улыбаясь, качает братва. Удивляются: сколь тебе лет? Ты, братишка, в натуре поэт. Это всё приключилось с тобою, и цены твоей повести нет. Улыбаюсь, уделав стакан за удачу, и прячу в карман, пожимаю рабочие руки, уплываю, качаясь, в туман. Расставляю все точки над “ё”: мне в огне полыхать за враньё, но в раю уготовано место вам — за веру в призванье моё. Noname (Ольга Попова, Красноярск) Мартовская зарисовка Тайное явно не скрыть за ресницами, переломиться желая по талии в страстных объятиях пьяного рыцаря выгнуться, выплеснуться, истаять в грации пластики… Были из стали мы, стали – из глины… Мы так опрометчивы. В Англии принцы, идальго в Испании, в наших краях только первые встречные. Автор: Муся [Любовь Сметанина, Волгодонск] * * * Удел переклиненных механизмов - какой-нибудь годный узел плюс память в коробке. Иллюзия жизни. Живейшая из иллюзий. ...Когда у тебя - одинокое око на гибкой подвеске - это для робота - мало, для бога - много. И - самое то - для поэта. Всю ночь трепетать, осязая зрачком пространства живую мякоть, а утром - повесить трубу ничком - и вспоминать. И плакать. ...Вот нынче опять эти двое украдкой сошли с автономных линий. И голоса нет, чтобы крикнуть: ребятки, одумайтесь - переклинит! А эти уже подключились друг к другу... и стихли... не дышат вовсе... ...Я помню - нам тоже казалось грубым втягивать в камеры воздух пока там что-то дрожало на высшей, на запредельной ноте... Мы знаем, чем платят, чтоб это услышать... Скоро и вы поймёте. Анастасия Вишня (Татаркина) (Первоуральск, Екатеринбург) богиня …накурено в ванной. по струнке сырая из крана текла, заливая нагое… богиня плескалась, печально взирая на обручи бедер. и что-то другое. она возжелала – придумала принца. был принц ей доступен, понятен, ниспослан. невзрачный мужчина, гулявший у пирса смотрел на нее… все случится, но после. сейчас – зеркала и зеркальная пытка, и пена, и ванна, и след от бикини. она недоступна, таинственна, пылка, как все возжелавшие принцев богини. Ирина Евса (Харьков) *** В это лето мы жили на улице ...дзе (но с таким же успехом могли бы - повсюду), ожидая известий о сильной грозе, покупая клубнику и даже посуду. В холостяцкой квартире на самом верху - с видом то ли кунсткамеры, то ли конторы - цилиндрический луч в тополином пуху проникал сквозь неплотно закрытые шторы. Аритмией ударов сводящий с ума, жидким златом лохматые клёны окрасив, корт вставал раньше дворников и мусульман под гортанные возгласы местных агасси. И, уткнувшись в подушку , усталым пловцом спал, совпавший чертами с гонимою расой, тот, кто ночью склонял надо мною лицо, искажённое страсти прекрасной гримасой, - там, на улице ...дзе. Я сказала не зря, что возможна другая, поскольку не всё ли нам равно, где могла бы застукать заря этих жадно крадущих, с намывами соли на предплечьях, с картиной левее окна, где дриада древесную шкурку сдирала, и с лимонными плоскими рыбками на простыне, что всё время сползала с дивана... Рита Бальмина (Нью-Йорк) Тому, кто с вами спит Тому, кто с вами спит в эпоху СПИДа, Написанное на роду доверьте. Моя любовь как форма суицида По формуле движенья к смерти. Пределен риск и коитус смертелен, В твоих объятьях забываю, милый, Вчерашний сон про бл@дские постели, Похожие на братские могилы. Над входом надпись: "каждому - свое", И ангел в белом пропускает в ад, И выдает больничное белье, И называет номера палат. Автор: Никита В НОЧЬ К СЕМНАДЦАТИЛЕТИЮ... В ночь к семнадцатилетию В снах, как щенки бездомные, Будут глаза преследовать, Любящие… Знакомые… Веером слов осколочных Буквы, как ноты струнные, Но далеко не солнечны – Тихие… Полнолунные… Признанная законами, Лирика, скована клятвами, Льется к душе нетронутой Тихая и приятная… Строки не вслух читаемы, Сбитые мной в орнаменты, Не раскрывают тайное, Но зажимают намертво В чувствах и вдохновениях… Звезды мой голос спрятали В шепоте: «С Днем Рождения» Ночью на двадцать пятое… Автор: Шмелёнок (Волгоград) ПАРАНОЙЯ Долговязый сердитый доктор наживую дырявил сердце: он тебя вынимал оттуда и пытался меня лечить. Паранойя лизала раны, нервно билась о стенки клеток, только выгнать её наружу (ну никак!) не могли врачи. Огневые канаты-плети оплетали нагую душу, а за дверью молилась мама, задыхаясь в сухих слезах. Доктор молча о чём-то думал, мои стоны угрюмо слушал; боль внутри танцевала странно, колотилась стеклом в висках. ...От врачей перешли к шаманам. Паранойя забилась в угол, Закрывала руками уши, чтоб не слышать свирепых псов. Разливалась заря клубникой... Кто-то в чёрном сегодня умер. А в моём прогоревшем теле завывала твоя любовь. От тебя до меня - тревога, тонкий лёд и твоё "послушай...", Кровеносной системы гибель и моя по тебе тоска. И опять паранойей-змейкой ты вползаешь в нагую душу, И, счастливая, боль танцует сумасшедше в моих висках... Dasha Butsko (Днепропетровск) ОДНАЖДЫ однажды… когда я устану выкладывать мысли свои в древний кельтский узор, когда, наконец, надоест мне по крышам гулять с апрелем, когда почтальон доставит письмо: «милая Даша, Ночной Дозор не нуждается в Ваших услугах более», тогда я поверю: Меж мной и тобою весенние боги не выстроили мосты И красный рассвет разорвет небо яростно-рьяно. когда я с торнадо не буду уже на «ты» я стану одной из клавиш старого фортепьяно. тогда я исчезну…исчезну с лица Земли… ты сможешь меня не забыть в этом мире огромном? а если я стану песней… песней про корабли… Ты сможешь меня исполнить в кафе полусонном? а если я, заблудившись и сбившись с пути, звездой упаду с небес, то подставишь ладошки? да ладно, забудь. Главное: обещай, что сможешь найти ......меня в другой жизни ............ где стану я черной кошкой. Владлен Дозорцев УРОК Я алгебру любил. Она была преподаваема из-под стола, стоявшего на возвышенье класса. И практикантка, сидя за столом, едва ли знала что-нибудь о том, как "а" и "б" чувствительны для глаза. При майском солнце мартовского дня ее нога не доставала пола. Но пол ее так доставал меня, что новый смысл приобретала школа. И первый ряд был – выигрыш в судьбе, поскольку сразу открывалась сцена. Я понял — сущность алгебры в борьбе не букв и цифр, а юбки и колена. Перемножать бесстыжий икс на зет или делить вертлявый икс на игрек мне было нелегко при том, что свет играл, как Феб на олимпийских икрах. Еще мешал аквариум окна, куда смотрела ветрено она и где физрук, сбежавший из физзала, торчал не зря: он был известен тем, что был он мент по прозвищу Двучлен. Но практикантка этого не знала. Был март. И больше не было причин не замечать, что под углом к науке все делится на женщин и мужчин, а множится на радости и муки. И главная в природе степень – два в том возрасте, неясном и неспелом, когда души касаются едва лишь пальчики, испачканные мелом. Владлен Дозорцев О ГЛАВНОМ Вся загадка живой природы или не вся, но она такова – хоть на земле, хоть на луне: возле мужчины женщина должна проходить, тревожно кося: кто его знает, что у него на уме. Если она коснется локтем или плечом, это – уже разряд. Если бедром – война. Кто-нибудь из двоих, как правило, обречен, ибо природа любви двойна. Закрывая тему войны полов меж людьми, я бы добавил, что победитель есть. Это не он и не она, а плод любви. То есть благая весть. Автор: obnajennaya dusha (Татьяна Зайцева) ЗАПАХ МУЖЧИНЫ Есть нечто, что бросает в бездну. Его бояться нет причины. С ним я воскресну, не исчезну. Ведь это запах милого мужчины! Он, словно взрыв, сорвет одежды. Не даст душе моей остынуть. Его не спутаешь, он нежный. Ведь это запах милого мужчины! Все путы разорву и паутины. Готова кинуться в пучину. И голову на плаху гильотины... Ведь это запах милого мужчины! Переезжай ко мне Дмитрий Мальянц Переезжай ко мне. С котом и кактусом, С дурной привычкой по ночам курить, С нелепым и смешным ВКонтакте статусом Из странной сказки Сент- Экзюпери. С клубничным джемом, плойкой, мелодрамами, С кофейной гущей, с картами Таро, И с джинсами, что на коленках драные, И с платьем, как у Мэрилин Монро. С диетой, что увидела по телеку, С плохим загаром с берегов Невы, С осенним сплином, смехом и истерикой, Привык, уже наверное привык. С пластинками БГ, Ю- ТУ и Криденса, С фланелевой коллекцией пижам, Не молодеем, слишком редко видимся, Переезжай ко мне, переезжай. Ещё чуть- чуть и снег укроет улицы От декабря и до конца веков, Возможно, что и стерпится, и слюбится, Ключи оставлю под половиком. 20 июля 2022 VI. Разное Амарсана Улзытуев ХАРДЖИЕВ. ЗОЛОТОЙ ВЕК Татлин пришел посмотреть на мертвого Малевича, Только и сказал: «Притворяется», Туфанов, старый заумник, калека, горбатый, нелепой наружности, В 1928-м, на вечере ОБЭРИУ (некогда Хармса с Введенским живородивший)... Малевич, там же сидевший важно, Крученых, говорящий: «Бог — тайна, а не ноль. Не ноль, а тайна», Татлин, восхищавшийся и ссорившийся без конца с Ларионовым, Малевич ссорившийся и восхищавшийся без конца Ларионовым, Ларионов, наш Сезанн, ни на кого не похожий, всеми любимый и со всеми ссорившийся, Любимые ученики Малевича за его супрематическим гробом в исполнении Суетина, Чьи абстракции напоминали иконы, Чьи живописные и авангардистские слоны разбрелись по его женам... Перебежавшие от Шагала с летающими евреями, Прескверным характером даже в триумфальном Париже оплакивавшего иудушек-учеников, Жена художника-лефовца, истеричка, но что-то в ней было, Жаловавшаяся Маяковскому и Лиле Брик на неверного мужа... Ибо все уже было создано до революции, И даже дрянь-человек Родченко уже пришел на все готовое, Хлебникова любимый художник Филонов, Хотя и провалился потом в Париже, ходил пешком по Европе... Кандинский, фовист, ничего не понимавший в русском конструктивном лубке, Кисло защищал его Малевич: «Он все-таки беспредметник», Но Хлебников, еще раз Хлебников... в нем есть все, Уходя в никуда, мне сказал Мандельштам... Ахматова: я всегда мечтала дружить с тем, кто не любит моих стихов, Набоков, графоман и бездарность, ругавший русский язык в «Приглашении на казнь», Писавший статьи под фамилией Человеков — Платонов, Пили мы с ним как-то водку и разговаривали о Евангелии... И далее интервьюер пытает у сказочного Харджиева: Итак, Николай Иванович, что вы думаете о канонизации Мандельштама? — Американцы сделали из него Брокгауза и Ефрона, А он, хоть и гениальный человек, но весь помещается у меня на одной ладони... Я, словно горное озеро, несу столько лет великую правду о Велимире, Ясность внесу я, наконец, о поэте, рождающемся раз в тысячу лет, Оклеветанном пятитомником, где ни одного правильного текста, О короле времени песнь кастальских ключей время настало пропеть... но ограблен я и убит... 2015 МАРИЯ ГАЛИНА ПЕРЕПИСКА БАХТИНА С ТУРБИНЫМ Пишет В. Турбин Бахтину: Гений ваш прославит страну! Ваши карнавалы, пиры — Лишь фрагмент великой игры; С ними от древнейших веков Разум убегает оков… Пишет М. Бахтин Турбину: Душно мне, никак не усну, Адова настала жара, Леночке случилось вчера, Хоть в глубинке люди скупы, Раздобыть сельдей и крупы. Пишет В. Турбин Бахтину: Я на Пасху к вам загляну — А пока до поздней звезды Изучаю ваши труды И, почтить желая ваш дар, Высылаю ящик сигар. Пишет М. Бахтин Турбину: Местный врач мне лечит десну, Я сменял селедку на спирт, Леночка ночами не спит, Говорит — при полной Луне Я кричу и брежу во сне… Пишет В. Турбин Бахтину: Модернистов нынче клянут, Авангард ругают вдвойне, Заодно досталось и мне. Как бы не дошло до беды! Все ж читаю ваши труды. Пишет М. Бахтин Турбину: Я сегодня выл на Луну, Я лежал, вылизывал шерсть, Но встаю по-прежнему в шесть. Если бы хватило еды, Я б свершил земные труды. Пишет В. Турбин Бахтину: Друг мой, пожалейте жену. Я везу сигар и икры. Вот ужо нам будут пиры! Как вы правы: вечную ночь Только смех и мог превозмочь! Пишет М. Бахтин Турбину: Мне по мерке рубят сосну, Я не сплю, брожу дотемна, Закисает в кадке белье. Женщина стоит у окна, Я забыл, как звали ее. Багровеет в небе Луна, Страшные пошли времена. Полыхает в небе пожар, Я уже не свой и ничей, Наш, почти божественный, дар Гложет нас во мраке ночей, Кабы не звериная суть, Все же обошлись как-нибудь. Страшные пошли времена — Вот я и не сплю ни хрена. Рушится планета во тьму… Я порвал бы глотку тому, Кто из наших досок судьбы Подрядился ладить гробы. Все же приезжайте, мой друг, — Белые подходят грибы. 2006 Жиль Де Брюн гретатунберг (пессимистическая комедия) #гретатунберг плывёт в Нью-Йорк, выступает в ООН перед важными старичками. Старички сверкают очками и нервно ёрзают пятачками. У #гретатунберг перекошенное лицо – орёт в микрофон: «Доколе, в конце концов, вы будете извлекать из планеты прибыль, утеплять климат, прививки делать от гриппа? Экологически чистых вшей и клопов тиранить в Гонконге, в Чикаго, в Саранске и Тегеране? Из-за вас в Гренландии начнёт расти виноград, сократится поголовье малярийного комара, не сойдут на шоссе лавины и грязевые сели – моя бы воля, вы бы все пожизненно сели! Суки вы, твари, из-за вас не учусь по пятницам, из-за вас на колготках стрелка, в уме сумятица. Всё из-за вашей поганой взрослой возни. А тех, кто со мной не согласен – пора казнить». #гретатунберг становится человеком года. За нею галопом едва поспевает мода: прогулинг занятий, гуглинг гренландий, яхтинг, ходилинг на митинг, каркинг, кудахтинг, нытинг... Дело движется мал-помалу: #гретатунберг плотину доверия поломала. Теперь родитель или учитель – всегда предатель, злодей, мучитель, укравший будущее у малолеток. Тут будет мало печенек или конфеток. Жрите сами теперь свои сласти. #гретатунберг хочет реальной власти. Но тут в Стокгольме, где-то у Шлюссена, тряся недокуренным и надкусанным, к человеку года подходят два афрошведа. Говорят: «Привет, сестрёнка, твоя победа добьёт систему и всё такое дерьмо. Ты их нагнула, а дальше пойдёт само: скоро на Риддархольмене, где закопаны шведские короли, построят теплицы для мака и конопли. В кафедральном соборе поженят осла с козою. Веди нас, сестрёнка, к счастью и мезозою! Кстати, подкинь нам крон, ну хотя бы двести. Нам бы по пиву, а заодно поесть бы. Всё ж таки помни – вы веками нас обижали, угнетали, спасали, сожрать соседей мешали. За безделье платили так мало, что мы тощали. Потом извинялись, но мы-то вас не прощали! Знаешь, сестрёнка, обидно на самом деле. Зря наши прадеды ваших прадедов не доели». Автор Наденька Охот (И-нет) МУЗАГЕЯ, т.е. МУЗА ЗЕМЛИ МУЗА МОЯ полыхает любовью на небе. Чаи грозовые струит в ладони надежд. Nick Sieg * упоя нитрилом, как Геббельс, Сонм Ангелов нежит в сиянье опущенных вежд. В ней зреет незримое в гнёте невиданных звуков, В порогах речей ослепляющих квалиа дар. К кому прикасались её двуполые руки, В том мысли рождались копией Жанны д'Арк. Не надо просить её быть элегантно помягче: Муза в поклоне взрыв нежности эрами ждёт, Не камень она и не ЭГО у-дар-ный мячик, НЕ БРОСИШЬ ЕЁ. РАЗЛЮБИТ - САМА УЙДЁТ! * Nick Sieg - Люцифера выигрыш. Автор Наденька Охот (И-нет) НАМЁК Скафедральным скорузным созрецием, Ты являлся в нимбфремовый шар. Остроглючными резусорециями, Заземлять свыше посланный дар. Распластавшись в сечении зарева, Серо-сизым угарным дымком, Ты почти-что укладывал замертво, Скрежеща жертве : " Я твой фантом! " И рыдания в волчьих завывах, Всё сильней, нестерпимей , невмочь... Сколько нелюдей несчастливых, Беспросветную видят ночь ? Виталий Кальпиди * * * В южно-уральской далёкой стране, под небесами Челябинской волости, женщина плотно прижалась ко мне, будучи этим исчерпана полностью. Имени Пришвина сука-весна, ночью хрустя ледяными каркасами, здесь уже засветло — заселена птицами имени кисти Саврасова. В этой чудесной стране слесарей и голубей с новогреческим профилем к иглоукалыванию дождей ты привыкаешь быстрее, чем к морфию. Здешние жёны не любят сетей и потому с напряжёнными спинами на пуповину рыбалят детей, громко ругая заевшие спиннинги. И на крючки, ободрав маникюр, вместо наживки сажают кузнечика, что не машинку для счёта купюр напоминает по звуку, а «стечкина». Пальцами тыкать во влажные лбы в храмы спешат суеверные зрители, где постоянно толстеют попы, что несущественно, но омерзительно. Нужно ли долго смотреть на метель, чтоб догадаться, как мощными кранами мы разобрали её карусель и заменили давно голограммами? Тут наши матери погружены по ватерлинию раннего климакса то ли в озёра своей седины, то ли в туманы уральского климата. И под землёю у нас — благодать: там, насекомых пуская на курево, мёртвые учатся не воскресать, что очевидно, но недоказуемо. ____ Vll. СТИЛЬ 2011-2022 Стиль - это лексика (в т.ч. «тропы»), синтаксис (порядок слов). Если троп - форма мысли, то фигура (синтаксическая) - форма речи. (с) …………………………………… Это сообщение отредактировал юрий сим - 21.12.2023 - 23:18 |
|
 
|
| гимназист с. |
Дата 22.06.2018 - 11:38
|
|
Продолжение Главы I.
2. Судейство на поэтических конкурсах. Практика 3. Непричёсанные мысли о поэзии и не только… 4. Статья Е. Коновалов «Ярославль на карте виртуальной и реальной литературы» . 5. Философская составляющая искусства, литературы 5.1. Философия искусства, "Вечные" вопросы искусства юсим Дата 23.10.2010 - 10:19 5.2. Белинский и рефлексия., любопытная версия galkagalka Дата 11.12.2012 - 00:33 5.3. Психология об искусстве (К.Г.Юнг), ~30кб - ас 22.03.2009 - 17:16 К.Г.Юнг, лекция 'Об отношении аналитической психологии к поэзии' Глава II. ТВОРЧЕСКИЕ ПРОЕКТЫ. Объявления а] В Интернете, конкурсы на Стихи.ру, например, "Конкурс подборок" на ТМ Ежи > или "Конкурс интеллектуальной поэзии памяти Михаила Микаэля" там же , или на площадке "Голоса" , и на другие темы на других ресурсах; а также произведения пользователей Ярпортала - для их обсуждения и отбора на указанные конкурсы - здесь: <Юрий Сим "Подборка стихотворений"> [/URL]; б] На площадках Ярославля: - Литературный журнал "Причал" ]https://prichal-journal.ru; - ЛИТО "Волжане" - Литературный клуб "Бродячая @" - Литературные мероприятия в Областной библиотеке ЯОУНБ им. Некрасова в] О ПОЭЗИИ. Стихотворения, мысли, цитаты , пост № 2. Это сообщение отредактировал георргий - 12.07.2020 - 22:21 |
|
|
|
| гимназист с. |
Дата 22.06.2018 - 15:34
|
|
...
Это сообщение отредактировал гимназист с. - 27.09.2019 - 19:54 |
|
|
|
| гимназист с. |
Дата 22.06.2018 - 18:01
|
|
rest,22.06.2018 - 15:42:
"Поэзия очень даже музыкальна и ложится или нет в первую очередь на слух" (с). гимназист с.: Да, стих без музыки - не стих! Но - имхо-имхоище! - Есть компонент почище - ЗАГАДКА виршей! ............................ Вот, полагаю, вирши, где и музыка, и загадка. Геннадий Банников Последний караван на уругвай Так фишка незатейливо легла, что весь этаж наш в изумленье замер. Последний караван на уругвай я лично проводил вчера глазами. Живём в полуподвальном этаже - в ногах у неземных цивилизаций - этаж наш для лягушек и ужей, пониже всякой критики лежащий. Уйти бы от бессмысленности жаб, от плотоядной наглости рептилий... Какого-то рожна придётся ждать, здесь нет альтернативы или-или. Здесь даже змей-горыныч не сумел взлететь хотя бы на этаж повыше. С тех пор он не совсем в своём уме - сидит забившись в угол и не дышит. И я не вылезаю из угла - такие же душевные болезни. Последний караван на уругвай похоже был действительно последний... Айра Дж. Морис интра увидеть Брахмапутру и Тибет - и умереть в блистательном Париже... уснуть в шале, ловчить, подкрасться ближе, стянуть немного устриц на обед. услышать зов оранжевых теней в ревущих терциях, в холодных светофильтрах, ток шоколадных зёрен в сонных фибрах - чем дальше от живущих, тем верней. увидеть инфракрасные зрачки последних не рождённых самураев, янтарных муравьёв и под сараем бессонные подземные толчки ловцов жемчУга в общей толчее и броунвилль, где сам малютка Логос, где расцветает образцовый лотос - в реке отмеченной, в сто первой ячее. как отзеркалит Книга перемен, но не умрут хрустальные вальдшнепы: нас защитят овалы - с нами небо и дзен. rest: Мутотень, пардон) (с) гимназист с.: А между тем, первое стихо лет 7 назад заняло 2 место на престижном международном конкурсе, а второе было в И-нете сенсацией из-за необычных образов. Но, видимо, к радикально новому нужна привычка, пока оно не станет более-менее обыденным. Это сообщение отредактировал гимназист с. - 29.08.2019 - 21:45 |
|
|
|
| rest |
Дата 22.06.2018 - 18:53
|
|
гимназист с.
Боюсь, никакие модные премии не прибавили им ни музыкальности, ни чего другого  |
|
|
|
| Miserere |
Дата 22.06.2018 - 23:42
|
|
Премия была явно ангажирована...
Уйти бы от бессмысленности жаб, от плотоядной наглости рептилий... Какого-то рожна придётся ждать, здесь нет альтернативы или-или. Пахнуло безнадегой 90-ых... Очередное потерянное поколение? Но это искреннее, чем конъюнктурный намес из буддизма, синтоизма, Брахмапутры и лотоса, обреченный на успех в интернете😆во втором случае. А если без дурацкого критиканства, то это тот редкий случай, когда не соглашусь с госпожой Rest... |
|
|
|
| mr_Ro |
Дата 23.06.2018 - 06:40
|
|
|
Всем привет!
Это вольная пародия на "от злой тоски не матерись". Ранжировать стихи по сложности - это как шахматный задачник, да и любой задачник: Математика для 3го класса и для 10го... А что лучше, гениальное стихотворение про закат, или "умный" текст с "уровнем сложности - уникальный"? С другой стороны, задачку для 10го класса шестиклассник не поймёт, не осилит, а "Онегин" может понравится и шестикласснику, и десятикласснику, и преподавателю и... Шкала ранжирующая тексты по сложности - довольно странная шкала. С другой стороны, там есть уровни типа общепризнанный писатель - но это же не про сложность текста вообще! Уровень понимания до 12 лет... Ну напишите как Бианки! Короче, ранжирование противоречит само себе. Удачи! |
||
|
|
| mr_Ro |
Дата 23.06.2018 - 06:44
|
|
Этот текст топикстартер куда разместит; в 1ую или 9ую категорию? Соответствует как бы сразу обеим.... |
||
|
|
| Русланд |
Дата 23.06.2018 - 13:22
|
|||
Главной задачей при составлении данной антологии, как мне кажется, было - отобрать произведения, представляющие интерес для читателя: актуальные, оригинальные по содержанию, гармоничные по стилю (неизбитая форма + свежая образность и лексика). При этом, выборщикам подсказывалось, что сложность текста может служить ориентиром в поиске оригинальных произведений (в комбинации банальное + банальное м.б. = оригинальный образ) – и не более того. А произведение о Марусе из Тарусы, на мой взгляд, по сложности – не выше 4 группы, по оригинальности – 0. Тему (идею) стихотворения, считаю, полностью растворяют в себе и содержательно оказываются гораздо глубже, например, нижеприведенные произведения из подбрки: Автор: Вячеслав Анчугин Письма из провинции (по сложности группа 2) Здесь провинция, здесь далеко до царя, президента и Бога И обычную мест красоту не приедет снимать Голливуд. Здесь поля, перелески, луга, и в колдобинах вечных дорога, Здесь Россия такая, как есть и обычные люди живут. И никто не считает почти, что живет не по рангу убого, Здесь мечтают поехать в Москву, чтоб смотреть «лебединый» балет. Здесь не пахнет деньгами земля и, по-прежнему, веруют в Бога И в серванте негласно хранят пожелтевший партийный билет. Здесь не знают министров своих и не верят, что их миллиарды Каждый год улучшают нам жизнь на какой-то процент ВВП. Здесь имеет значенье цена литра водки и литра солярки, А зарплата за доблестный труд здесь сравнима с лапшою б/п. И пускай где-то там говорят, что кончается наша Россия За одним из особых колец, что давно удавили Москву. Есть провинция, где никогда никого ни о чем не спросили, Да и нужно ли спрашивать тех, кто без денег и власти живут? Здесь политиков будут терпеть, как три века - господское право, И поднимутся дружно в ружье, если только большая война. И не нужно в запале кричать, что мы все почему-то неправы, Мы послушаем молча, вздохнем, и пошлем исключительно на… Маша Не (Павлова Марина) Сказание о дурочке "Возвращающая сила - сила, под действием которой происходит колебательный процесс. Эта сила стремится тело или материальную точку, отклоненную от положения покоя, вернуть в исходное положение" За семью горами, в холодной гавани, где ветра живут за ушами-ставнями, появилась тихой, смешной, и маленькой. За какие подвиги папу с маменькой наградили аисты счастьем луковым? Улыбалась дурочка, и агукала. Под подушку книжки ночные прятала, и фонарик солнечный. В лето пятое, знамо от ветрянки садовой, гриппа ли, захворала дурочка эта рифмами. Докторица зло по коленкам тюкала. Улыбалась дурочка, и угукала. Дни летели, ссорились зимы с вёснами. Подросли заботы, и стали взрослыми. Сказки – ложь, и смерть – не игла Кащеева. Вьюга хороводила на Крещение. Тихо, тихо маму земля баюкала. Подвывала дурочка, и аукала. Каждому по силам судьбой отвешено: По коню - хомут, по скворцу – скворешина. Жизнь в подол блаженной всего отмерила: горечи с любовью, безверья с верою… Вырос сын. Бубнит,порой, - бука букою. И пойми в кого - в ответ, знай, угукает?! PS. Да,еще немного, и стану бабушкой, - враз пришью к резинке смешные варежки. Перейду на каши, кефир, и пряники. Стану беззаботной, смешной, и маленькой, чтоб шептаться с книжкой, котом, и внуками на своём наречии, - на агуковом. 08.02.2017 |
||||
|
|
| mr_Ro |
Дата 23.06.2018 - 13:50
|
|||||||||||
Приветствую, мистер Русланд!
Так-то оно полностью соответствует много каким из позиций, придуманных автором антологии, в том числе и предпоследней, девятой, т.е. почти наивысшей:
Хотя, я не помню такого направления в русской поэзии как Заболоцкий стайл, так что, и под высшую, десятую позицию. он тоже подходит:
P.S. Это я к тому, что предлагаемая система ранжирования сырая и сама себе противоречит, я уже не говорю о её слабости как подхода к систематизации вообще... Удачи! |
||||||||||||
|
|
| Русланд |
Дата 23.06.2018 - 14:48
|
|
Есть люди – генераторы идей, есть – вечные критики. От первых – свежий ветерок. От вторых – кому-то покажется: сплошное занудство. Но и первые, и вторые, несомненно, нужны, дабы не было кладбищенского покоя, в нашем случае – на этой странице. Перед нами массив произведений от ""генераторов…", считаю, вполне читабельный. Дело за "критиками…" . Контраргументы принимаются по принципу "клин клином" (карту бить картой!), то есть надо предложить более креативные принципы (называется "конструктивная критика") отбора (они, безусловно, есть) и привести более убедительные примеры из практики именно 21 века (наверняка можно найти), а не из с/с классиков, которые отражали во многом другую реальность… И тогда в выигрыше будем мы все, как авторы и как читатели. Удачи критикам!
|
|
|
|
| mr_Ro |
Дата 23.06.2018 - 15:53
|
|
|
Реальность, родной, не изменилась, что в Древнем Египте, что в постсоветской России - люди любят, лгут, жаждут, предают, стяжают... Всё остальное - фенечки и рюшечки.
Конструктивная критика, родной - это критика с использованием аргументов, доводов, а не то, что вы себе выдумали. Аффтар вынес на публичное обозрение подгоревшую манную кашу, предложив нам революционную инновацию в поэзии (сортинг текстов по ранжиру), я не обязан предоставлять свою инновационную революционность, мне достаточно показать, что это манная каша и она пригорела. Удачи! Удачи! |
||
|
|
| Русланд |
Дата 24.06.2018 - 07:52
|
|
...
Это сообщение отредактировал Русланд - 11.06.2019 - 14:50 |
|
|
|
| гимназист с. |
Дата 21.07.2018 - 13:17
|
|
О чём писать поэту без судьбы...
Иван Зеленцов О чём писать поэту без судьбы, без цензора, без августейшей плети? Тираны так давно не хмурят лбы над рифмами! И ссылка - в Интернете. О чём писать поэту без любви, когда и опыт, сын мгновений чудных, и мозг, её лечить, как ОРВИ, советуют постелью. Впрочем, - чур их! - ты обмануться рад бы, но ничья рука твою не обвивает шею. О чём писать поэту без ручья, пруда, деревни, леса рядом с нею; без стрекозы; без утренней росы? О времени? Безвременье такое, что можно смело отменить часы и календарь. И снимся мы покою. Лишь юный Бродский, словно вечный boy, смеется с выцветающей обложки. О чём писать? О Боге? Бог с тобой, ведь он живёт в сирене неотложки; в забытом сне; в царапающем тьму отсвете фар на потолке; в вигваме шамана; между строк - и потому, как бабочка, не ловится словами... О чём писать? Хотя бы о звезде, чей тусклый свет из городского смога хоть иногда, но виден, и везде тебя хранил до времени - от Бога, от смерти, от любви и от судьбы... ...И белый лист - кромешная дорога - тебя уже ведёт. Считай столбы - есть время. До судьбы, любви и Бога. О чём писать поэту без судьбы? Ответ Юрий Сим Смотря какие у тебя задатки: физиология, душа, мозги… По нраву что? Мошна, карьера, ****ки? Всё "на себя", или чуть-чуть "другим"? Пиши о том, что у тебя впервые! Неважно, было где-то с кем, Все истины давно уж прописные, А жизнь – обновленье тем! Внеси в творения свой почерк, Плюс-минус обаянье, шарм, И так бы, как бы, между прочим, "Я памятник себе…" - сегодня! Вам. 21.07.2018 Это сообщение отредактировал гимназист с. - 29.08.2019 - 23:54 |
|
|
|
| юрий сим |
Дата 24.07.2018 - 14:31
|
|
Вероятно, стоит вспомнить и посвященный Ярпорталу акросонет на полях прошедшего конкурса, едва ли не единственный на эту тему на его страницах!
георргий ЯРПОРТАЛУ! (На правах рекламы... Конкурса!) Ярославцы, позвольте поокать - Русской речью на Волге от века - Поздравляючи вас с Новым роком, Очень даже сурьёзно (без фейка!)! Разговор наш пойдёт о высоком - Тут же будничном, тут же и… Неком, А к загадкам ответы - под Ёлкой, Лишь до времени скрытым под снегом! Ух (и ох?)! Ярпортал – место встречи, Со страницы - к вам Конкурс! Готовы? Аплодируем всем отмеченным Ладной думой (тем более - новой!), Юной жаждою быть замеченным! - Так должно быть! - И снова, и снова! ! Вам слово! 23.12.2017 Это сообщение отредактировал юрий сим - 29.08.2019 - 23:49 |
|
|
|
« | Литература | »
Страницы:
(16) [1] 2 3 ... Последняя » |
|
[ Время генерации скрипта: 0.0083 ] [ Использовано запросов: 13 ] [ GZIP включён ]
Правила Ярпортала (включая политику обработки персональных данных)
Powered by Invision Power Board(U) v1.3 Final © 2003 IPS, Inc.