Ярославль


Страницы: (17) 1 2 [3] 4 5 ... Последняя »  ( Перейти к первому непрочитанному сообщению ) Ответ в темуСоздание новой темыСоздание опроса

Поэзия ХХ1 века, Произведения

мимошел
Дата 6.10.2011 - 08:56
Цитировать сообщение




В малиновых штанах
*****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 2621
Пользователь №: 42156
Регистрация: 7.10.2009 - 11:46





mr_Ro ((((((((((( зачем же на личности переходить?
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
mr_Ro
Дата 6.10.2011 - 09:36
Цитировать сообщение




Мама господина ПЖ
*******

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 10842
Пользователь №: 73397
Регистрация: 27.04.2011 - 15:36





Извините, отредактировал.
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
мимошел
Дата 6.10.2011 - 15:33
Цитировать сообщение




В малиновых штанах
*****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 2621
Пользователь №: 42156
Регистрация: 7.10.2009 - 11:46





Анастасия Афанасьева

КОГДА ОНА ПОЕТ

Когда она поет, тесно пространство
Для птиц и флейт, для плача и для слов -
И звук ее шагов, ее шагов
Стихает в страхе: хрупко постоянство
Той красоты, что порождает песня...
И, выдыхая тихие миноры, на ноте "до"
Звенит хрустальной трелью
Слепое детство, мартовское детство...
И в белом платье - белом!..- как метели,
Ладонью чувствуя сухую кисть отца -
Она идет смотреть на шапито...
Там - вкус мороженого... Клоун без лица
С огромным синим шариком в руке...
А после - ночь... Сквозняк на чердаке...
Скрип половиц - шаг сказочных чудовищ...
А помнишь -
Помню...
Помнишь,
Ярче, ярче!..
- тугое соло на виолончели,
И привкус слез, и пение метели...
Глухую осязаемость потери
И первое вхожденье в параллельность,
В незыблемую параллельность с тем ли,
Из-за которого ты целых две недели
Лежишь без сна?..
...и скомканы постели,
и влага на подушке,
душно,
душно!..
- вдруг - переход в стабильность контрабаса...
рассвет, глаза отца - "как ты посмела
в таком-то возрасте?!"... и - яркая трава,
да черные платки... а голова
взлетает с мыслью - вот и сметь-то не с кем...
а спеть бы детство, снова спеть бы детство!...
но это - участь нового младенца...
...сейчас одеться,
по-весеннему одеться,
и каблуками цокотать, как по фарфору,
шаги оставив сзади, как и город...
сложить из множества накопленных пустот
в душе - плеяду, тьму прекрасных нот...

... весь мир молчит, когда она поет.


PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 6.10.2011 - 23:19
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





Григорий Марговский

ИЗОБРЕТАТЕЛЬ


Отринь дуэли. Главное – идея,
Что мир пронзит спасительным лучом.
Пусть гений, над расчетами потея,
Окажется в итоге ни при чем.
Чертя координаты на бумаге,
Как шпаги, с осью скрещивая ось,
Мечтай лишь о мыслительном зигзаге –
Все прочее решительно отбрось!
С годами, впрочем, сделавшись смиренней,
И ты поймешь: как звездам несть числа,
Так вероятность значимых прозрений
В условиях абсурда возросла.
Клинок бретера возвратится в ножны.
Ученая захлопнется тетрадь.
Все варианты бытия ничтожны
В сравненье с шансом не существовать.



Ольга Попова (Noname) (Красноярск)

Вы уезжаете


В поисках внешней причины для счастья
вы уезжаете. Мы остаемся.
Наша земля продолжает вращаться,
ваша - смещается следом за Солнцем
к Западу,
к домику с видом на жительство,
людям чужим, языку иностранному...
Странно, как все-таки это решительно
странно мне, - вы уезжаете за море.
Вы говорите, что это, как замужем, -
страшно, сперва, дочерям без родителей.
С красной строки начинаете заново.
К черновикам, шитым белыми нитями,
не возвращаясь.
Вот с этой минуты
мы различаемся судьбами, взглядами.
Незачем думать, что будем как будто бы
рядом мы.
Метрами мерить иль ярдами,
ядрами грецких орехов иль дырами...
Не говорила, а надо бы, надо бы...
Не говорила, но я вас любила.
НАдолго вы уезжаете, нАдолго.
16.02.2001


Lenas (И-нет)

Куртизанка


Мон ами, предоставьте алеть парусам,
А белеть должно в темноте белье...
Не поручик даже - а так, курсант,
Выпил море - теперь без конца блюет...

Заверните, пожалуйста - я беру
Эту ночь - со скидкой - а то и две -
Если в том тумане, что поутру
Не рассеется - мелом помечу дверь...

Мне не надо помощи - от стола
До дивана я и сама дойду...
Не берите в голову - я спала
С вашим подполковником в том году...
2005 (?)



Это сообщение отредактировал гимназист с. - 25.02.2016 - 23:35
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
mr_Ro
Дата 7.10.2011 - 21:18
Цитировать сообщение




Мама господина ПЖ
*******

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 10842
Пользователь №: 73397
Регистрация: 27.04.2011 - 15:36





Мистер Гимназист!
Откомментируйте цитату, что я привёл.
Я там кроме бреда ничего не увидел, расскажите, что она означает?

Удачи!
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 8.10.2011 - 07:10
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





Цитата
Заметили, что мистер Гимназист приводит цитаты о литературе не из упомянутого им как-то всуе Лосева, а из каких-то маргиналов-эпигонов от литературы, Ну, может, товарищи рубят фишку на порядок лучше чем Гимназист...

Может мне кто-нибудь прокомментировать вот такой пёрл из им приведённой анихени: Цитата Леонид Костюков.

«…кончается эпоха русской силлаботоники; поэзия лихорадочно ищет другие системы и формы, верлибр тут не спасает, а действует только как мера переходного периода. Задача-максимум — разработка новой системы стихосложения…»



Два материала о поэзии, по-моему, вполне убеждают, что:
1) любая, самая блестящая форма, когда-то устаревает;
2) Леонид Костюков, этот "маргинал-эпигон", как вы выразились, всё-таки "не верблюд".

Домик в Коломне
I

Четырёхстопный ямб мне надоел:
Им пишет всякий. Мальчикам в забаву
Пора б его оставить. Я хотел
Давным-давно приняться за октаву.
А в самом деле: я бы совладел
С тройным созвучием. Пущусь на славу!
Ведь рифмы запросто со мной живут;
Две придут сами, третью приведут.

II

А чтоб им путь открыть широкий, вольный,
Глаголы тотчас им я разрешу...
Вы знаете, что рифмой наглагольной
Гнушаемся мы. Почему? спрошу.
Так писывал Шихматов богомольный;
По большей части так и я пишу.
К чему? скажите; уж и так мы голы.
Отныне в рифмы буду брать глаголы.
.......................................................


Леонид Костюков
О ТЕХ, КТО УМЕЕТ ПИСАТЬ СТИХИ
Химера профессионализма
Правила существуют для начинающих. Кальдерон недаром говорил, что, изучив правила, надо запереть их на ключ, а ключ бросить в море - и только тогда приступать к творчеству. И писать по вдохновению...

и т.д.

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 4.02.2016 - 21:37
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
mr_Ro
Дата 8.10.2011 - 10:06
Цитировать сообщение




Мама господина ПЖ
*******

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 10842
Пользователь №: 73397
Регистрация: 27.04.2011 - 15:36





Я так понимаю, мистер Гимназист не в состоянии прокомментировать приведённую им же самим цитату?

Слив засчитан.

Я вам уже писал о том, что видно не вооруженным взглядом:
в теории у вас смесь отсутствия знаний и каких-то обрывочных бредовых сентенций.
Лучше просто читайте стихи, рефлексируйте на них, делитесь
(только стихами!) с окружающими понравившимися текстами.

Удачи!
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 8.10.2011 - 19:37
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





до, ро, ми, фа, соль... ля-ля-ля!
Удачи!
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
mr_Ro
Дата 8.10.2011 - 19:44
Цитировать сообщение




Мама господина ПЖ
*******

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 10842
Пользователь №: 73397
Регистрация: 27.04.2011 - 15:36





Какой у вас чудный вкус и верлибр!
Креативненько!
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 8.10.2011 - 20:14
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





яшка казанова (Москва)
Здесь
Ветреная 2



здесь
в этом городе каждый, кто был хоть чуть-чуть
обозначен как личность, становится тенью
с пиджаком на плечах и с букетиком чувств
в полувымерзшем теле.

в этом городе. улицы липнут к ногам,
увлекая в безумие всех достоевских.
раздеваю глазами тебя донага,
невзирая на "если...",

раздеваю. ты мерзнешь, ты рвешься ко мне
под рубаху поглубже. от воспоминаний.
и античные мальчики держат коней,
нарциссически-верно колебл@сь в канале.

в этом городе солнце не греет, но льнет
к белой коже. всеядно, как татуировка.
замирает морщиной. смотрю на нее
откровенно и робко.

в этом городе нас не встречает никто,
кроме ветра и юноши светло-седого.
и кусает: не то ожиданье, не то
ощущение - дома.


Борис Рыжий
* * *
Надиктуй мне стихи о любви,
хоть немного душой покриви,
моё сердце холодное, злое
неожиданной строчкой взорви.
Расскажи мне простые слова,
чтобы кругом пошла голова.
В мокром парке башками седыми,
улыбаясь, качает братва.
Удивляются: сколь тебе лет?
Ты, братишка, в натуре поэт.
Это всё приключилось с тобою,
и цены твоей повести нет.
Улыбаюсь, уделав стакан
за удачу, и прячу в карман,
пожимаю рабочие руки,
уплываю, качаясь, в туман.
Расставляю все точки над “ё”:
мне в огне полыхать за враньё,
но в раю уготовано место
вам — за веру в призванье моё.

* * *
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, —
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная —
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.

Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.

Я родился — доселе не верится —
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.

Свалка памяти, разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное — это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда —
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. «Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся».
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 4.02.2016 - 21:44
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 9.10.2011 - 13:06
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





http://www.yaro-srp.ru/new-page5.arhiv2009.htm

На Васильевских чтениях 2009 года среди множества прозвучал и доклад Е.А.Ермолина "Трансавангард как литературная доминанта в поэзии нового века".

Е.А.Ермолин

Трансавангард как литературная доминанта в поэзии нового века


Задача поэта всеобъемлюща. Поэт приводит в порядок свои отношения с миром и Богом, с предшествующей литературной традицией и писателями-современниками. Этот экзистенциальный в основе своей резонанс является основным мотивом и стимулом творчества." и т.д.



Это сообщение отредактировал гимназист с. - 4.02.2016 - 21:50
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 10.10.2011 - 21:04
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





Алина Кузнецова (Кострома)


*****
Не первая зима волку.
Сдюжит ещё одну?
По ночам втихомолку
Щупает лес луну.
Волк больной да ледащий,
Колтунами живот.
Над орнаментом чащи
Стая волчья плывёт.
Ночь распялила парус
Небосвода – раппорт.
Глаз звериных стеклярус
Отмеряет, замрёт.
Ночь созвездия нижет,
Вдруг уронит, и вот
Старый раны залижет,
До рассвета умрёт.



Это сообщение отредактировал гимназист с. - 4.02.2016 - 21:20
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 11.10.2011 - 20:16
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





Лауреатом Нобелевской премии по литературе за 2011 год стал шведский писатель и поэт Томас Транстремер. Об этом сообщил 6 октября Нобелевский комитет Шведской академии.

Среди претендентов на Нобелевскую премию в области литературы в 2011 году были российские литераторы Виктор Пелевин и Евгений Евтушенко.


А вот стихотворение посвящённое ему.

Иосиф Бродский

Томас Транстремер за роялем


Городок, лежащий в полях как надстройка почвы.

Монарх, замордованный штемпелем местной почты.
Колокол в полдень. Из местной десятилетки
малолетки высыпавшие, как таблетки
от невнятного будущего. Воспитанницы Линнея,
автомашины ржавеют под вязами, зеленея,
и листва, тоже исподволь, хоть из другого теста,
набирается в смысле уменья сорваться с места.
Ни души. Разрастающаяся незаметно
с каждым шагом площадь для монумента
здесь прописанному постоянно.

И рука, приделанная к фортепиано,
постепенно отделывается от тела,
точно под занавес овладела
состоянием более крупным или
безразличным, чем то, что в мозгу скопили
клетки; и пальцы, точно они боятся
растерять приснившееся богатство,
лихорадочно мечутся по пещере,
сокровищами затыкая щели.

1993, Вастерес

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 4.02.2016 - 21:26
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 11.10.2011 - 22:12
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





....................................................

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 28.10.2012 - 18:47
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top
гимназист с.
Дата 14.10.2011 - 00:04
Цитировать сообщение




Эцилопп
****

Профиль
Группа: Пользователи
Сообщений: 510
Пользователь №: 64442
Регистрация: 27.12.2010 - 01:14





Анастасия Матях

Дура?


жмёт в плечах, в груди и в бёдрах человечья шкура
в душе нет времени, в сердце нет пространства
ты как лучший из нас не был рождён, а я дура
предпочла квартиру в париже и выйти замуж за иностранца
ты забывал свой язык, я забывала свои времена года
снова выходила замуж и спала с другими
ты летал птицей в снах и смотрел в воду
и на ухо мне шептал моё водяное имя – европа
белый бык уносил меня в море европой
клепсидра любви не проронит зря ни капли воды, ни грамма
стопы твои шли по воде шли твои стопы
между ног моих – голова Адама

Геннадий Банников

Последний караван на уругвай

Так фишка незатейливо легла,
что весь этаж наш в изумленье замер.
Последний караван на уругвай
я лично проводил вчера глазами.

Живём в полуподвальном этаже -
в ногах у неземных цивилизаций -
этаж наш для лягушек и ужей,
пониже всякой критики лежащий.

Уйти бы от бессмысленности жаб,
от плотоядной наглости рептилий...
Какого-то рожна придётся ждать,
здесь нет альтернативы или-или.

Здесь даже змей-горыныч не сумел
взлететь хотя бы на этаж повыше.
С тех пор он не совсем в своём уме -
сидит забившись в угол и не дышит.

И я не вылезаю из угла -
такие же душевные болезни.
Последний караван на уругвай
похоже был действительно последний...

Олег Блажко

геометрия депрессии

Про всё забыть. Напиться. Молча. Чтоб даже мыслей – никаких.
Чтобы делить с тоскою волчьей ночь, что осталась на двоих.
Смотреть в окно. На лунном диске не раз, не два я видел сам:
стоят кресты и обелиски ещё пока живущим. Нам.
Издалека невнятно, глухо бормочут лунные попы:

– Пускай земля вам будет пухом...

...а мы несёмся вдоль тропы,
и лес закончится обрывом, плевать на кровь разбитых лап,
сегодня мы умрём красиво, сегодня каждый – стар и слаб.
И ни единой нет причины жить дальше... знать бы хоть одну...
Искали как-то ночью длинной, а после – выли на луну.
Да вожака задрали в клочья, хоть он ни в чём не виноват...

Про всё забыть. Напиться молча. Давно над городом закат
сгорел и сгинул за домами, сгорел и сгинул без следа,
идёт молебен в Лунном Храме, и с алтаря течёт вода,
в ней прихожане по колено стоят и думают о том,
что всё на свете неизменно, весь этот свет – большой дурдом.
И в нём открыты настежь двери – входи, кто скорбен головой...

...Гребцы однажды на галере вопрос решали половой –
не обошлось без выяснений, не обошлось без личных драм,
но всё же был всеобщим мненьем причислен боцман к списку дам.
И под прицельным солнцем юга, под плеск задумчивой волны,
велел конвой любить друг друга, поскольку все – душой юны.
И, побывав во многих рейдах, переселяясь в мир иной,
сам капитан восславил Фрейда, и над пустынною луной
галера лихо бороздила простор межзвёздный много зим,

но пропороли дно ей вилы крестьян, осваивавших Крым.
Пахавших, сеявших прилежно, чтоб вырастал густой овёс,
а Лунный Дятел что-то нежно стучал в гнездовьях средь берёз,
по вечерам трубили в горны, и на войну ходил народ,
крутили в сельском клубе порно, чтоб увеличивать приплод
электората славной смены, опоры будущей страны...

Напиться. Молча. Лбом об стену. Не видеть бешеной луны,
где золотым – снега по пояс,
где золотым...
где золотым...

...отрывок: едет бронепоезд, из паровоза валит дым,
и грохот башенных орудий разносит ветер-суховей,
и к пулемётам встали люди, чтоб научить других людей
быть милосерднее, добрее и землю чтить, как райский сад...

...А за окном – луна звереет, и новый выводок волчат
лежит в пещере, засыпая, ещё не волки – лишь щенки,
а через лес несётся стая – разбиться насмерть у реки...

Про всё забыть. Опять напиться в тисках у бледной тишины...

И смотрят вниз
слепые лица

из неподвижности луны...


Дмитрий Артис

Ночь нежна...


«Ночь нежна».
Ф.С.Фицджеральд.

И только смерть способна отрезвить…
Сквозь щель в окне, ржавеющие ставни
Проглядывает солнце на грязи,
Лечебной грязью потчуя суставы
И голову, скрывающую воск
Под черепной коробкой, и рассудок.

А над окном расширенный киоск
Ликёро-вино-водочных сосудов
Уже открыт… Но, кажется, нежна
Не только ночь прошедшая, не только
Увлекшая под лезвие ножа,
Неделями незастланная койка…

Сошедшая со временем с ума
Жена, в которой жил, с которой даже
Делил друзей, знакомая, весьма
Приятная на внешность секретарша,
Любовница, неначатый роман,
Эпоха обличительного джаза…

Всё нежно мне, ведь я уже не пьян,
Совсем не пьян, два дня не пьян ни разу.
Два дня, как выбрит, вымыт паразит,
Почищен фрак и выглажен до нитки.
Способна смерть любого отрезвить
Безжалостно, легко, с одной попытки.


Айра Дж. Морис

интра


увидеть Брахмапутру и Тибет -
и умереть в блистательном Париже...
уснуть в шале, ловчить, подкрасться ближе,
стянуть немного устриц на обед.

услышать зов оранжевых теней
в ревущих терциях,
в холодных светофильтрах,
ток шоколадных зёрен
в сонных фибрах -
чем дальше от живущих, тем верней.

увидеть инфракрасные зрачки
последних не рождённых самураев,
янтарных муравьёв и под сараем
бессонные подземные толчки

ловцов жемчУга в общей толчее
и броунвилль, где сам малютка Логос,
где расцветает образцовый лотос -
в реке отмеченной, в сто первой ячее.

как отзеркалит Книга перемен,
но не умрут хрустальные вальдшнепы:
нас защитят овалы - с нами небо
и дзен.

часы

где-то около шести
или, может быть, к обеду
в позапрошлый век и среду,
по неторному пути -
слышишь, слышишь? Смерть уже
семенит по переходам.
Время умерло в субботу,
на десятом этаже.

Муся

* * *
Удел переклиненных механизмов -
какой-нибудь годный узел
плюс память в коробке. Иллюзия жизни.
Живейшая из иллюзий.

...Когда у тебя - одинокое око
на гибкой подвеске - это
для робота - мало, для бога - много.
И - самое то - для поэта.
Всю ночь трепетать, осязая зрачком
пространства живую мякоть,
а утром - повесить трубу ничком -
и вспоминать. И плакать.

...Вот нынче опять эти двое украдкой
сошли с автономных линий.
И голоса нет, чтобы крикнуть: ребятки,
одумайтесь - переклинит!
А эти уже подключились друг к другу...
и стихли... не дышат вовсе...

...Я помню - нам тоже казалось грубым
втягивать в камеры воздух
пока там что-то дрожало на высшей,
на запредельной ноте...
Мы знаем, чем платят, чтоб это услышать...
Скоро и вы поймёте.


Samarka

Разговор за ужином


Я хочу умереть,
удалить застоявшийся жизненный тромб.
Я примерно на треть
состою из взрывчатки и атомных бомб.
Притяженье земли
убивает и тянет все ниже и глубже.
Ну, скажи: "Отвали.
Дай спокойно закончить приятнейший ужин".
Я подвешенный труп -
я качаюсь все реже и реже, и реже.
Ножик кухонный туп,
толстокожую плоть он не то что не режет,
не царапает даже.
Чьей же кровью написаны буквы?
Кто-то пальцем покажет
и скажет: "Как бесмысленно, Боже! Как глупо!"
Ну прости, аппетит
не хотела испортить. Тем более - время десерта.
Отчего так претит
тема смерти тому, кто (наверно) является смертным?
Знаешь, чем мы ценны?
Мы всего лишь стихи, величайшая лирика Бога.
Не имя вины
на себе, наслаждайся изысканным слогом,
красотой описаний,
завершенностью темы и выбором верного стиля.
Мы пытаемся сами
писать. Только мы еще смысл вложили.
PMПисьмо на e-mail пользователю
Top

Опции темы Страницы: (17) 1 2 [3] 4 5 ... Последняя » Ответ в темуСоздание новой темыСоздание опроса

 



[ Время генерации скрипта: 0.1095 ]   [ Использовано запросов: 16 ]   [ GZIP включён ]



Яндекс.Метрика

Правила Ярпортала (включая политику обработки персональных данных)

Все вопросы: yaroslavl@bk.ru