Поэзия ХХ1 века, Произведения

На мой взгляд, тон поэзии нового века задали Вознесенский и Бродский (стали предтечами). И у того, и у другого, содержание – «поток сознания» с аксессуарами современности. Различие - в форме. Вознесенский – неповторимо виртуозен в традициях русского стихосложения («по-маяковскому»), Бродский – внедренец современных западных образцов.
В результате, увы, - пустоватая поэзия Вознесенского (может быть, действительно к ХХ веку в поэзии «всё уже сказано»?) и полу-поэзия, полу-проза Бродского («стихопроза – рифмованная расшатанная длинная строка»… «нагромождение, скопление вещей, своеобразный учёт, каталог»… «специфическое новейшее барокко» - определения Владимира Славецкого из книги «Русская поэзия 80-90-ых годов ХХ века»).
Для меня поэзия «по-вознесенскому», как, всё-таки поэзия, - интереснее, и поэтому кажется перспективнее.

Андрей Вознесенский.
МОНОЛОГ БИТНИКА

Лежу бухой и эпохальный.
Постигаю Мичиган.
Как в губке время набухает
моих веснушчатых щеках.

В лице, лохматом как берлога,
лежат озябшие зрачки.
Перебираю как брелоки
Прохожих, огоньки.

Ракетодромами гремя,
дождями атомными рея,
Плевало время на меня, плюю на время!

Политика? К чему валандаться!
Цивилизация душна.
Вхожу, как в воду с аквалангом,
в тебя, зеленая душа.

Мы—битники. Среди хулы
мы — как звереныши, волчата.
Скандалы точно кандалы
за нами с лязгом волочатся.

Когда магнитофоны ржут,
с опухшим носом скомороха,
вы думали — я шут?
Я — суд!
Я — Страшный суд. Молись, эпоха!
1961


Иосиф Бродский.
Элегия
М. Б.
До сих пор, вспоминая твой голос, я прихожу
в возбужденье. Что, впрочем, естественно. Ибо связки
не чета голой мышце, волосу, багажу
под холодными буркалами, и не бздюме утряски
вещи с возрастом. Взятый вне мяса, звук
не изнашивается в результате тренья
о разряженный воздух, но, близорук, из двух
зол выбирает бо'льшее: повторенье
некогда сказанного. Трезвая голова
сильно с этого кружится по вечерам подолгу,
точно пластинка, стачивая слова,
и пальцы мешают друг другу извлечь иголку
из заросшей извилины -- как отдавая честь
наважденью в форме нехватки текста
при избытке мелодии. Знаешь, на свете есть
вещи, предметы, между собой столь тесно
связанные, что, норовя прослыть
подлинно матерью и т. д. и т. п., природа
могла бы сделать еще один шаг и слить
их воедино: тум-тум фокстрота
с крепдешиновой юбкой; муху и сахар; нас
в крайнем случае. То есть повысить в ранге
достиженья Мичурина. У щуки уже сейчас
чешуя цвета консервной банки,
цвета вилки в руке. Но природа, увы, скорей
разделяет, чем смешивает. И уменьшает чаще,
чем увеличивает; вспомни размер зверей
в плейстоценовой чаще. Мы -- только части
крупного целого, из коего вьется нить
к нам, как шнур телефона, от динозавра
оставляя простой позвоночник. Но позвонить
по нему больше некуда, кроме как в послезавтра,
где откликнется лишь инвалид -- зане
потерявший конечность, подругу, душу
есть продукт эволюции. И набрать этот номер мне
как выползти из воды на сушу.
1982

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 21.09.2011 - 20:32

Автор Индира Ганди (псевдоним) (Интернет)

"Самое страшное это судьба, что заставляет меня жить в этом теле.
День ото дня я пытаюсь его полюбить, ну хотя бы местами.
Умные люди пишут, что всё проходит. Знаешь, я им не верю.
Что-то всегда остаётся. И это «что-то» тянет на дно, как камень..."
и т.д.


Автор Муся [Любовь Сметанина]
" религия
Там не райский сад, а ветра свистят в редколесье звёзд.
Там и бог – лесник, по-лешачьи тих, по-мужичьи прост.
Не умеет он ни чудес явить, ни грехов простить,
только – тьму рыхлить. Но когда моя перетрётся нить,
и взлетит душа, в кулаке зажав, как входной билет,
семенной запас – всех любовей свет и прощений свет, —
дай ей, бог, в твою темноту упасть, как в сырой навоз,
и взойти потом голубым ростком в редколесье звёзд.

Автор orlusha

ПРО МОИХ СТРАННЫХ ЖЕНЩИН

Мои странные женщины любят вино и весёлый утренний секс,
Мои странные женщины не в кино, а в жизни находят контекст,
Мои странные женщины – позитив, как старый Moët et Chandon,
Мои странные женщины презерватив называют просто «гондон».
...............................................................................................
Мои странные женщины – это ты, и я всех их в тебе люблю.

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 4.02.2016 - 20:06

Время жестокое. Поэзия – чувства во времени. К примеру, любовная, или уже пара-любовная, лирика. Стриптиз души на грани и за гранью. Се ля ви!.

Пуся (тоже из интернета).

МАНИФЕСТА!!!

поэт в России
больше чем поэт
поэт в России длиннее удава
(вот этой строчки покамест нет)
и слава в России больше чем слава

и бабы в России больше чем бабы
и дети в России больше чем дети
и только мужик – плешивый и слабый
какого не сыщешь во всем белом свете

Девочка-отморозок.

когда мне было 11 лет
не поверите скажете солгала
в 11 лет свой первый…
не верите так я и знала
да мне и не нужна ваша вера
тупое копытно-рогатое стадо
какое вам дело и что за манеры
суете свой нос куда вам не надо
в четырнадцать было хуже
в родительской спальне с собственным дядей
потом он стал моим мужем.
потом бросил я стала бл@дью
потом я кололась пила воровала
спала с кем попало за деньги и дозу
короче я все это вам наврала
Я Пуся Девочка-отморозок.

я люблю трах (акростих)

я никогда не любила и не жалею
лучшее в жизни моей - это дикий трах
юбка выше колен ниже не греет
больше тепла сохраняет в интимных местах
ласки рукой это лучше чем ласки х...
юрко залез и проникнул по самый локоть
танго в сортире лучше Белен танцую
раковым па возбуждаю в мужчинах похоть
абрис фигуры женской лучше чем сердца
херес во рту… на полу - полотенце

Но об этом пишут всё-таки ещё и так:

Иван Зеленцов (Интернет)

"Любовь (отрывок из поэмы)

1.
Любовь нечаянно нагрянет, и аллес - можно ставить крест на прошлой жизни. Ты на грани. Ты на краю. Ты словно Брест её внезапного блицкрига погиб - и помощи не жди..." и т.д.

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 28.10.2012 - 18:11

Приветствую, гимназист с.!

Может, поправить название: "21" или "XXI"?

Я так понимаю, речь о мировой поэзии, а не русской и русскоязычной?
Думаю, что Вознесенский если и оказал какое-то влияние на мировую поэзию, то, это было в 20 веке, а не как уж не в 21.
Впрочем, то же самое можно сказать и про Бродского.

20ый век начался в 1914 году, (я имею в виду дух, а не календарь). Думаю, рассуждения о влиянии на поэзию 21 века в 2011ом году - это очень смело или очень глупо.

Удачи!

mr. Ro
Здесь речь о русской поэзии, поэтому вопрос о влиянии Вознесенского и Бродского именно на мировую поэзию - вне рамок. Согласен, что ментально ХХ век в России начался примерно с 1910-х годов, по крайней мере в поэзии, а закончился, полагаю, в начале 1990-ых, но под ХХ1 веком я разумею календарь – а вдруг мы вкатываемся в новое средневековье, и что тогда? Насчёт «смело или глупо» - частное мнение.. конечно же, имеет право быть.

Неужели? Можно ссылку, где речь у вас идёт именно о русской поэзии?
Тем более странно такое слышать от человека, который относит Пушкина, Лермонтова, Блока, Цветаеву и т.д. и т.п к русскоязычным поэтам.

Кстати, Серебряный век начался в 80-90 годы 19 века.

Вы пишете о перспективности Вознесенского, пусть так, но перспективность и оказываемое влияние - немного разные вещи.
Какие тенденции превалируют в нашей поэзии сейчас? Можно это как-то соотнести с Вознесенским? А как же "почвенники"? Почему Вознесенский, а не Рубцов? Почему у почвенников перспективы более призрачные? Дайте ваш прогноз на развития нашей поэзии в 21 веке, что там будет и как...

Удачи!

мы потом нашли ту группу сталкеров,
плохо было у ребят с зарядами,
отбивались от улиток палками,
но улитки оказались плотоядными....

Это сообщение отредактировал спик - 25.09.2011 - 18:58

mr. Ro

Не припомню таких утверждений в И-нете. Разве что, о Бродском, который был и русскоязычным, и англоязычным - для того, чтобы было понятно, что речь о его русскоязычном творчестве?
Читайте внимательнее посты.

И что? Поэзия ХХ века зарождалась тогда? Кто бы спорил.

Полагаю, у вас есть свои ответы на эти вопросы. Но если нет, на эту тему написаны сотни статей, десятки книг. Рекомендую, например, книгу «Дело вкуса» Игоря Шайтанова.

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 24.09.2011 - 21:27

Автор: Рафиев

***
Я ребенок башенного крана
и почти умершего трамвая.
На меня сошли с телеэкрана
первая, вторая мировая.
......................................

Тихо ходят стрелки по запястью,
время перемешивая с ленью.
Слишком мало было в жизни счастья,
если брать на душу населенья.


Автор: Полячек

ПЕСЕНКА ПРО УРОДЦЕВ

Погорев на кострах эмоций,
Мы по жизни ходим кругами,
Симпатичнейшие уродцы
С перекошенными мозгами.
......................................

И у новых костров воскреснут,
Неуклюжи, грустны и немы
Недопетые наши песни,
Недописанные поэмы.

Автор: Посредственность (псевдоним)

Ярко живу!
Засыпаю под шорох мышиный...
Утром давлю тараканов
на грязном полу.
Нету детей. Нет жены. Обхожусь без машины;
Всё под рукой: даже водка
в ларьке на углу.
............................................


Это сообщение отредактировал гимназист с. - 28.09.2011 - 22:44

Ирина Евса (Харьков)

В это лето мы жили на улице …дзе…

В это лето мы жили на улице …дзе
(но с таким же успехом могли бы – повсюду),
ожидая известий о сильной грозе,
покупая клубнику и даже посуду.


В холостяцкой квартире на самом верху —
с видом то ли кунсткамеры, то ли конторы —
цилиндрический луч в тополином пуху
проникал сквозь неплотно закрытые шторы.


Аритмией ударов сводящий с ума,
жидким златом лохматые клёны окрасив,
корт вставал раньше дворников и мусульман
под гортанные возгласы местных агасси.


И, уткнувшись в подушку, усталым пловцом
спал, совпавший чертами с гонимою расой,
тот, кто ночью склонял надо мною лицо,
искажённое страсти прекрасной гримасой, —


там, на улице …дзе. Я сказала не зря,
что возможна другая, поскольку не всё ли
нам равно, где могла бы застукать заря
этих жадно крадущих, с намывами соли


на предплечьях, с картиной левее окна,
где дриада древесную шкурку сдирала,
и с лимонными плоскими рыбками на
простыне, что все время сползала с дивана…



Две капли на дне баклажки и джазовый всхлип трубы…

Две капли на дне баклажки и джазовый всхлип трубы —
не более, чем поблажки ленивой мадам Судьбы.


Рыча, рассыпая бисер, дымящийся на весу,
на водах рисует глиссер лиловую полосу.


Вздремни, запустив под веки – травы полинявший жад,
холодные чебуреки, вскипающий оранжад.


… Чем травимся, тем и лечим. Пора осквернить уста.
Но мне поделиться нечем: баклажка моя пуста.


Уже пятаки посланий измерили глубину
вдоль мыса, где пёс Павсаний, бросаясь, кусал волну;


где зноем валун прожарен в лишайной голубизне,
как скрюченный каторжанин с наколками на спине;


и смуглая пара в белом заснула – к виску висок —
мобильник, как парабеллум, на время зарыв в песок.


Сломай себе ветку масличную...

Сломай себе ветку масличную,
торжественный сделай венец.
И эту тоску неприличную
по славе – оставь наконец.

Все игрища наши, ристалища
не смерть обещают, так срам.
А здесь - над конторкой - с листа ещё
сверчок дребезжит по утрам.

И створками щёлкают мидии
в жаровне, где тает смола…
«А греки прикончили Фидия, –
ты вспомнишь, смахнув со стола

горячую искру, - и дар его
не вывез». А ты - на плаву.
И косточкой фрукта янтарного
пуляешь из губ в синеву.

Без имени, даже без отчества –
в посёлке, разбухшем от гроз,
где призрак татарского зодчества
травой, как щетиной, оброс;

где, греясь украденной старкою,
поскольку волна холодна, -
подростки ныряют, как сталкеры,
и амфору тянут со дна, -

ты в сон погружаешься с курами.
И если б, набросив пальто,
в ларёк не спускался за куревом,
тебя б и не вспомнил никто


Наталья Хаткина (Донецк)
(2.09.1956 - 14.08.2009)

***
Если деньги бы мне - не один голый понт,
я душе бы устроила евроремонт
Всюду кафель, а в центре - где сердце как раз, -
я поставила бы голубой унитаз
и спускала бы воду раз тридцать на дню
и твердила: "Теперь никого не виню".

А пока что в душе у меня кавардак,
и под пол закатился последний пятак,
и себя волочу, словно груду тряпья,
и завидую всем, кто не я.
2002



Это сообщение отредактировал гимназист с. - 4.02.2016 - 21:02

мурманск
Мав Оно Мечаза

вечер зол молчалив и зыбок тень печальна печаль соплива
дым и запах несвежей рыбы по стеклянной воде залива
стынет небо и глухо стонет здесь под скрежет портальных кранов
глупо грезит о дальних странах жалкий город тоска в бетоне
воздух заперт морозной клетью и гудкам пароходов вторя
дифтерийно-гриппозный ветер точно голос memento mori
2002

Автор: Fury
Дождь просочился сквозь стекло...

Дождь просочился сквозь стекло, намокли разговоры.
Брезгливо лапы подобрав, ушел на кухню пес.
А я пригрелась в тишине непрозвучавшей ссоры,
Рисуя абрис хмурых дней по отголоскам гроз.

Звенела скрипка за спиной, раскладывала ноты:
На долгий путь, на да и нет, на верность скрипача...
Ее судьба сплелась с моей, в ошметках позолоты.
Не суждено нам жить одним, без твердого плеча.

Запомни день, запомни час, когда открыла спину.
Ты подобрал ко мне ключи, плеснув в стакан вина.
В твоей руке - тяжелый ком необожженной глины.
Лепи, маэстро, что хотел, лепи, пока пьяна.

Наверно, бог был также пьян, когда лепил Адама,
Без сильных рук, без острых глаз, с тоскующей душой...
Потом одумался господь и дал Адаму даму -
Она хранит змеиный яд под тонкой чешуей...
2004


Это сообщение отредактировал гимназист с. - 4.02.2016 - 20:41

Новые стихи старого барда.
Уместно, наверное, здесь.

Александр Городницкий.

Не надо раскрашивать фильмы военных времен.
Не надо раскрашивать фильмы времен довоенных.
Там дым от разрывов, колонны измученных пленных,
Руины селений и вышки заснеженных зон.
Там четко прописано, кто тебе друг или враг.
Иного не сыщешь контрастных цветов этих между.
На белом снегу неизменно чернеет барак,
В кромешной ночи неизменная брезжит надежда.
Под черной иконой бесцветная тлеет свеча,
По черной степи заключенных везут эшелоны.
Не стоит раскрашивать черный мундир палача, –
И китель его, и его золотые погоны.
Покуда весеннее солнце горит в облаках,
И завязь на ветке листом прорастает несмелым,
Отныне и присно, и в будущих новых веках,
Останется черное черным, а белое белым.

городницкий крут

Михаил Розенштейн

Мы сами себе выбираем судьбу,
набросан сценарий на светлом экране,
и август к губам поднимает трубу
сыграть увертюру для осени ранней.
Трубит журавлей улетающий клин,
я знаю, я помню,как это бывает,
как ранний
сентябрьский снег
покрывает
туманную даль бесконечных равнин.
Мы сами себе выбираем друзей,
а если их нет, это значит - не надо -
дурманящий запах осеннего сада,
шаги листопада и гаммы дождей -
такая беда и такая награда -
вот всё, что мне надо - живу без затей.
Мы сами себе выбираем жильё,
и выбрали, и мебелей натаскали,
да вот - покрывается пылью старьё,
как томик нечитанный "Мыслей" Паскаля.
Да что там... такие теперь времена
бездумных пророчеств, безумных наитий,
что, кажется, он исчерпался до дна -
тот, к жизни приложенный список событий.
Что где-то вначале, за тысячу лет
всё вышло нелепо, смешно, некрасиво -
нам выдали жизнь, как бесплатный билет,
куда - умолчали, а мы не спросили.
И вот мы себе выбираем судьбу,
но нас не учили, а мы не умели...
и август к губам поднимает трубу
сыграть эту музыку -
осени?
мне ли?