Времена года в литературе, и музыке

Бьют часы, возвестившие осень:
тяжелее, чем в прошлом году,
ударяется яблоко оземь -
столько раз, сколько яблок в саду.

Этой музыкой, внятной и важной,
кто твердит, что часы не стоят?
Совершает поступок отважный,
но как будто бездействует сад.

Всё заметней в природе печальной
выраженье любви и родства,
словно ты - не свидетель случайный,
а виновник ее торжества.

1973
Белла Ахмадулина.

Ездючи сёдня за пачпартом, любовался солнечной, тёплой осенью
на улицах и прошпектах...
Ну-с, вот и выдалось на гора:

На клумбах города сезон весенне-летний.
Лишь желтый лист добавил им амбре.
А я уже не совершенно-летний,
Но в совершенстве осени уже.

Проспекты стали шире и парадней,
Прозрачней небо, выше, голубей.
И в смене нестроения и платьев,
Есть что-то женское у осени аллей.

14.09.2013.

P.S.
Да, баишь, а что у нас там с осенним текстмейкер-конкурсом?
Подгадываем под подарки на рождественских распродажах?

Скоро зима...

Из любимого осеннего:

Юстинас Марцинкявичус
Осенняя инструментовка (пер. Д. Самойлова)

Сквозь этот туманец кислый,
сквозь дождь монотонный и мглистый
намокшие желтые листья
подрагивают и всхлипывают.
Сквозь стекла, стены и кровлю
сочась медлительным чадом,
дождь нас изгрызает, как кроны
полураздетого сада.
А сердце где-то угрелось,
упряталось в чаще мшистой.
Безлюдность и беспредельность.
Мокро. Падают листья.

Гергий Иванов

Дождя осенняя туманность,
Природы женское тепло...
А я живу — такая странность —
Живу и даже верю в зло.

Все это было, было, было,
Все это было, будет, бу…
Плетется рыжая кобыла,
Везет дрова, везет судьбу.

Выхожу я в путь, открытый взорам,
Ветер гнет упругие кусты,
Битый камень лег по косогорам,
Желтой глины скудные пласты.

Разгулялась осень в мокрых долах,
Обнажила кладбища земли,
Но густых рябин в проезжих селах
Красный цвет зареет издали.

Вот оно, мое веселье, пляшет
И звенит, звенит, в кустах пропав!
И вдали, вдали призывно машет
Твой узорный, твой цветной рукав.

Кто взманил меня на путь знакомый,
Усмехнулся мне в окно тюрьмы?
Или — каменным путем влекомый
Нищий, распевающий псалмы?

Нет, иду я в путь никем не званый,
И земля да будет мне легка!
Буду слушать голос Руси пьяной,
Отдыхать под крышей кабака.

Запою ли про свою удачу,
Как я молодость сгубил в хмелю...
Над печалью нив твоих заплачу,
Твой простор навеки полюблю...

Много нас — свободных, юных, статных —
Умирает, не любя...
Приюти ты в далях необъятных!
Как и жить и плакать без тебя!

(с)

Александр Блок

Я думал, что это ангел
А это – большая птица
Она мне ночами снится
Она головой кивает
Как будто бы различая
Несколько слов тихих
В шелесте павших листьев
В чистых, холодных далях
.
А голос все тише-тише
Все просит прощения, просит
Только безмолвна осень
Только вода по крыше.

Алквиад
Ваше?

Угу.

Осень. В липовой аллее
золотой висит туман.
Веришь мне? - вдыхай смелее
мой оптический обман!

А всегда ль я такая безбашенная?
Нет - осеннее обострение...
Я "под осень" хной ржаво-крашенная.
Уж такое твоё везение.

К ноябрю всю тоску припорошит снежком,
грусть застынет льдинками в луже
и осколками брызнет под каблуком
в брызгах инея злая стужа.

Вдруг увижу вдали огни Рождества,
Санту, Будду, Христа - всех рядом,
и наполнюсь светом их волшебства...
Берегись! Ослеплю тебя взглядом!

Я же только с виду валенок, а так-то я чувствительный и ранимый

Всем привет!



Вчера увидел картинку, подумал, что это Демис Руссо, ну, или реппер какой американский, оказалось - Шуфутинский.
У него и песня есть про это самое 3 сентября.
Не удержался, сбацал экспромт:

Шуфутинскому, фотографии и человеку...

Я календарь весь перерыл, -
Повсюду третье сентября!
А в зеркалах, мужик заныл,
О том, что будет так всегда.

Я старый негр, простой еврей,
А Брайтон бич - моя земля.
Ну, наступай уже скорей,
Тридцать второе мартобря!

Удачи!

За рифму "сентября-всегда" я ввела бы расстрел на месте без права переписки.

galkagalka
Сразу вспомнился Макс Фрай, про написание рифмованых поздравлений, которое являет собой известный с древности черно-магический ритуал, описанный в библии как "упоминать всуе" и дама, убивавшая таких "писунов" и ни разу не пойманная, потому что мотива никто не смог найти, а лично ей эти убийства часто наносили прямые убытки и вред (поди, издательшей какой была?)