Поэтический блог

Чёрный ворон, друг ты мой залётный,
Ой, где ж летал так далеко?
Чёрный ворон, друг ты мой залётный,
Ой, где ж летал так далеко?

Ой, где ж летал так далеко?
Ты принес мне, а ты, черный ворон,
Ручку белую с кольцом.
Ты принес мне, а ты, черный ворон,
Ручку белую с кольцом.

Ручку белую с кольцом.
Вышла, вышла а я на крылечко,
Пошатнулася слегка.
Вышла, вышла а я на крылечко,
Спошатнулася слегка.

Пошатнулася слегка.
По колечку друга я узнала,
Да чья у ворона рука.
По колечку друга я узнала,
Чья у ворона рука.

А это рука, рука мого милого.
Знать, убит он на войне...
Это рука, рука мого милого.
Знать, убит он на войне...

Он убитый, ляжет незарытый
В чужедальней стороне.
Он убитый, ляжет незарытый
В чужедальней стороне.

В чужедальней стороне.
Он пришёл, пришёл сюда с лопатой
Милостливый человек.
Вот пришёл, пришёл сюда с лопатой
Милостливый человек.

Милостливый человек.
Он зарыл, зарыл в одну могилу
Двести сорок человек.
Он зарыл, зарыл в одну могилу
Двести сорок человек.

И он поставил крест, да крест дубовый,
И на нем он написал.
Он поставил крест, да крест дубовый,
И на нем он написал:

"Здесь лежат, российские герои,
Слава братьям-казакам!
Здесь лежат российские герои,
Слава братьям-казакам!"

Спите, спите славные герои
Вы в могильной тишине
Спите, спите славные герои
Вы в могильной тишине

Здесь вас звери, звери не разроют
Чёрный ворон не склюёт.
Здесь вас зверь, зверь вас да не тронет.
Чёрный ворон не склюёт!

Иосиф Бродский

Мексиканское танго

В ночном саду под гроздью зреющего манго
Максимильян танцует то, что станет танго.
Тень воз — вращается подобьем бумеранга,
температура, как под мышкой, тридцать шесть.

Мелькает белая жилетная подкладка.
Мулатка тает от любви, как шоколадка,
в мужском объятии посапывая сладко.
Где надо — гладко, где надо — шерсть.

В ночной тиши под сенью девственного леса
Хуарец, действуя как двигатель прогресса,
забывшим начисто, как выглядят два песо,
пеонам новые винтовки выдает.

Затворы клацают; в расчерченной на клетки
Хуарец ведомости делает отметки.
И попугай весьма тропической расцветки
сидит на ветке и так поет:

Презренье к ближнему у нюхающих розы
пускай не лучше, но честней гражданской позы.
И то, и это порождает кровь и слезы.
Тем паче в тропиках у нас, где смерть, увы,

распространяется, как мухами — зараза,
иль как в кафе удачно брошенная фраза,
и где у черепа в кустах всегда три глаза,
и в каждом — пышный пучок травы.




И. Бродский

Одному тирану

Он здесь бывал: еще не в галифе —
в пальто из драпа; сдержанный, сутулый.
Арестом завсегдатаев кафе
покончив позже с мировой культурой,
он этим как бы отомстил (не им,
но Времени) за бедность, униженья,
за скверный кофе, скуку и сраженья
в двадцать одно, проигранные им.

И Время проглотило эту месть.
Теперь здесь людно, многие смеются,
гремят пластинки. Но пред тем, как сесть
за столик, как-то тянет оглянуться.
Везде пластмасса, никель — все не то;
в пирожных привкус бромистого натра.
Порой, перед закрытьем, из театра
он здесь бывает, но инкогнито.

Когда он входит, все они встают.
Одни — по службе, прочие — от счастья.
Движением ладони от запястья
он возвращает вечеру уют.
Он пьет свой кофе — лучший, чем тогда,
и ест рогалик, примостившись в кресле,
столь вкусный, что и мертвые «о да!»
воскликнули бы, если бы воскресли.

1972 г.

Вечером синим, вечером лунным
Был я когда-то красивым и юным.

Неудержимо, неповторимо
Все пролетело… далече… мимо…

Сердце остыло, и выцвели очи…
Синее счастье! Лунные ночи!

Сергей Есенин. 1925 г.

Игонтито! (С)
Спасибо

Юрий Визбор

Последний день зимы

Последний день зимы нам выдан для сомненья:
Уж так ли хороша грядущая весна?
Уж так ли ни к чему теней переплетенья
На мартовских снегах писали письмена?

А что же до меня, не верю я ни зною,
Ни вареву листвы, ни краскам дорогим:
Художница моя рисует белизною,
А чистый белый цвет — он чище всех других.

Последний день зимы, невысохший просёлок…
Ведут зиму на казнь, на тёплый эшафот.
Не уподобься им, бессмысленно весёлым, —
Будь тихим мудрецом, всё зная наперёд.

Останься сам собой, не путай труд и тщенье,
Бенгальские огни и солнца торжество.
Из общей суеты, из шумного теченья
Не сотвори себе кумира своего.

Сергей Шкаликов

Я рисую на окне
Глаз твоих косые стрелы.
Я играю на трубе
Водосточной неумело.
Я тебе построю Кижи,
Взяв от спичек коробок.
Я летаю над Парижем,
Задевая потолок.

Я рисую на окне,
Я смотрю в пустые стены,
Оставляя на песке
Совершенные поэмы.
Я раскрашиваю грёзы,
Я витаю в облаках, о боже,
Может,
Может просто я дурак.

Отчего от счастья слёзы,
Слёзы горя, горя море,
Счастья тихий ручеёк,
Убегающий в песок.
Я рисую на окне,
Сам с собою громко споря.
Поиск истины в вине,
Истина чего-то стоит.

Спит кукушка на часах.
Может поздно, может рано.
Нет у времени стоп-крана,
Нету крыльев на руках.
Где-то там засох в пустыне
Счастья тихий ручеёк.
Я один в своей квартире
А над небом – потолок.

Борис Пастернак.

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества — самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только - до конца.

Ещё Бродского запостите(
И так все уныло-галоледно

Крадётся по двору февраль

Крадётся по двору февраль,
Следы привычно заметая,
Висит под крышами хрусталь,
Слезами зиму провожая.

И ветер дуется на то,
Что он старается напрасно,
И залезает под пальто, 
Морозит, сушит, воет страстно.

А солнце, выспавшись, с утра
Уже ведёт игру иную,
Бросая брызги по дворам,
Носы веснушками целуя.

Погода шутит каждый день,
Грозя стремительным инфарктом.
Уже весны маячит тень-
Осталась капелька до марта.

Оно в феврале написано, давно я тут не была.
А то вот действительно грустно.

Белла Ахмадулина

Из глубины моих невзгод
молюсь о милом человеке.
Пусть будет счастлив в этот год,
и в следующий, и вовеки.

Я, не сумевшая постичь
простого таинства удачи,
беду к нему не допустить
стараюсь так или иначе.

И не на радость же себе,
загородив его плечами,
ему и всей его семье
желаю миновать печали.

Пусть будет счастлив и богат.
Под бременем наград высоких
пусть подымает свой бокал
во здравие гостей веселых,

не ведая, как наугад
я билась головою оземь,
молясь о нем — средь неудач,
мне отведенных в эту осень.

1960-1961

Сегодня Всемирный День Поэзии!

Максимка красавЕц