ВЕРЛИБР, Свободный стих

Известно, чем отличаются друг от друга классическое стихотворение, белый стих и верлибр.
В классическом стихотворении выдерживаются ритм и рифма.
Белый стих(так писал ещё Шекспир) отходит от рифмы, оставляя ритм.
Верлибр (он же «свободный стих») может не иметь ни рифмы, ни ритма. Текст должен звучать как эмоция, ситуация, объект. Верлибр в чём-то перекликается с афоризмом, но цель последнего - отточенная мысль.

"…Искусство либрического и техника канонического стихосложения – два принципиально разных метода освоения действительности… значит… существуют зоны доступные только одному, и только другому методу... В русской словесности к верлибру обращались и Пушкин, и Лермонтов, и Блок, и Маяковский, и Хлебников…, но употребл@ть слово «традиция» здесь, всё-таки, натяжка… (Последние сто лет) интерес к верлибру испытывал то подъём (влияние через переводы западноевропейской и американской поэзии - где верлибр ныне преобладает), то спад"*

*- Карен Джангиров «Антология русского верлибра», М,1991 г., с. 7-8.


https://stihi.ru/avtor/verlibr5
О ВЕРЛИБРЕ

Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало. Одна вызывает другую. Пламень неминуемо тащит за собою камень. Из-за чувства выглядывает непременно искусство. Кому не надоели любовь и кровь, трудной и чудной, верной и лицемерной, и проч.
---------------------------------------- А.С.Пушкин

Главный эффект, производимый верлибром, это - чудо обыденной речи. То есть, это даже не главный эффект, а главное средство. Мы видим доселе не замечавшуюся нами пластику обыденных оборотов, их своеобразную гармоничность и, тем самым, наше отношение к словам, к собственной ежедневной речи становится глубже, точней, чувство речи и сама речь углубл@ются.
-------------------------------------- Иосиф Бродский

Верлибр напоминает подстрочник каких-то очень хороших стихов, написанных на неведомом никому, может, инопланетном, может, потустороннем языке.

Верлибр — это тень стихов.
Он словно из другого мира, где не действуют наш ритм, наши созвучия.
-------------------------------------- Никита Елисеев

Верлибр есть жанр художественной литературы, симметричный прозе относительно поэзии.

***
Зачем нужен свободный стих, для краткости прозванный нами верлибром?
Затем, что он дает возможность умеющим писать в рифму приблизиться к прозе, не обязательно позволяя прозе поглотить поэтическое начало.
Затем, что он дает возможность сочинителям прозы приблизиться к поэзии, воплощая в изящном виде тезис о краткости как сестре таланта.
Затем, что он дает возможность спотыкающимся о рифму научиться ходить без запинки по морю речи, как посуху.
Затем, что он дает еще одну, третью возможность рыцарям пера, застывшим на распутье между дальней дорогой прозы и ухабами поэзии...

***
Верлибр отнюдь не следствие негативных устремлений бунтующих поэтов, а попытка создать новую категорию вкуса, по-своему возрождающую античную калокагатию, насущное взаимопроникновение этики и эстетики слова.
------------------------------------------- Вячеслав Куприянов

Верлибр уникален тем, что у него нет каких-то всеобщих, обязательных для всех законов. Он – у каждого свой. В нём иногда может существовать даже и рифма. Факультативная, от избытка дыхания, а не от избытка усердия.

Верлибр представляет собой апофеоз индивидуализма в поэзии. Причём он в куда большей степени исповедален, нежели поэзия традиционная. В ней, родимой, можно спрятаться за размер, позвенеть рифмами. А тут – голый человек на голом листе. Во всей своей загадочной неприглядности.
---------------------------------------- Татьяна Виноградова

В верлибре слова сталкиваются неочевидными, то есть не ощутимыми на первый, скользящий от "замыленности" взгляд, смыслами. Верлибр сворачивает/выворачивает смысл из накатанной колеи силлаботоники, с её ожидаемостью, предсказуемостью и, зачастую, тривиальностью. Верлибр пролагает свою колею смыслов - по целине. Верлибр застаёт мир (и читателя врасплох). И именно этим он головокружительно прекрасен.
---------------------------------------- Татьяна Виноградова

У верлибра нет твёрдых форм, какими располагает поэзия «ударности и ритма». И регламентаций по объёму нет: верлибр может быть и «крошкой» в четыре слова, и полноценной поэмой. Но есть вполне определённые разновидности верлибра: лирический, медитативный, риторический/публицистический, новеллистичный (повествовательный)… В любой из своих разновидностей верлибр не ограничен в объёме, не ограничен жанровыми требованиями и существует по своим внутренним правилам, которые вряд ли будут канонизированы.
---------------------------------------- Евгений Феодоров


Это сообщение отредактировал георргий - 16.01.2021 - 11:25

Платон Афанасьев
***
я у секунд учусь чуткости
у часов исполнительности
а у времени безвозвратности

не просто воплощаться в бесконечность


Иван Ахметьев
***
были попытки которые
не получив развития
превратились в события

Алексей Бельмасов

Я

1
Я принадлежу 1959 году.
Об этом говорят документы.
Об этом говорят свидетели моего рождения.
Но как бы глубоко я ни старался заглянуть
в собственную память –
я не могу в ней себя увидеть
трёх, четырёх или пятилетним ребёнком.
Зато в памяти хранится другое:
обрывок какого-то вагона…
чья-то рука переводит меня через рельсы и ночь…
вокруг –деревья вершинами погруженные в небо…
я – в доме, где со стен и потолка капают жирные тараканы…
Но что я из себя представляю в той реальности?
Кто я – ребенок или старик?
Почему воспоминания обрываются мраком?
Не говорит ли это о том,
что 1959 год был прежде всего годом моей смерти?
(продолжение следует)

Это сообщение отредактировал георргий - 7.03.2020 - 23:13

2
Жизнь кормила меня из рук математикой и стихами.
Читая художественную литературу я открывал,
что во многих произведениях прошедших веков
как в зеркалах отразилось будущее...
Часто уходил ночевать на луну.
Там пришёл к выводу:
поэзия должна делать такие же открытия,
как физика, математика, астрономия -
поэзия должна открывать для человека
его внутреннюю вселенную.
Понял, что о смерти знаю от других людей.
Именно к осознанию того, что я смертен,
направлена людьми моя мысль.
Значит: смерть - это ещё один выдуманный человеком бог.
Но почему, не веря ни в каких богов,
я должен верить в человеческую смерть!?

Это сообщение отредактировал георргий - 28.03.2020 - 18:29

3
Я занимаюсь сбором времени:
мои дневники и стихи - это документы, свидетельства
и приметы времени,
текущего во мне,
принадлежащего только мне одному.
И я утверждаю:
каждый человек живёт в своём собственном времени!
Так индийские йоги, для того,
чтобы выключить из нормальной работы
сердце и дыхание,
настолько сильно "замедляют" в себе
ход собственного времени,
что создаётся иллюзия
полной остановки в них жизни.
Так сознание философов и художников
контролирует пространство собственного времени
на очень больших глубинах:
разум этих людей,
постепенно впитывая в себя историю и культуру
десятков, сотен и тысяч земных лет,
сохраняет в себе это время,
вживается в него,
мыслит в нём,
тем самым "делая" это время
своей собственной эрой.






Это сообщение отредактировал георргий - 28.03.2020 - 18:56

4
Когда-то люди узнали во мне себя
и уступили мне пространство для жизни -
поделились со мной
зимой, летом, осенью, весной,
воздухом и водой,
хлебом и музыкой.
Во мне нет ни одной изначально собственной мысли!
Во мне нет ни одного изначально собственного чувства!
Моё тело принадлежит отрезку времени в тридцать лет,
а мозг напитался знаниями и чувствами моих учителей,
которым сегодня уже сотни и тысячи лет.
Моё восприятие и ощущение мира
передано мне как эстафетная палочка от прошлого,
от которого возьмёт своё начало
и будет питаться энергией жизни будущее.
Я ПРОДОЛЖАЮ ПРОШЛОЕ -
БУДУЩЕЕ ПРОДОЛЖИТ МЕНЯ!



Это сообщение отредактировал георргий - 28.03.2020 - 19:16

5.
Я утверждаю:
смерти, как вечного Ничего нет!
Есть закон развития жизни.
Есть единый живой организм - Человечество,
который состоит из нескольких миллиардов человек.
И естественную смерть каждого человека
нужно рассматривать
как обновление и развитие всего Организма.
Я утверждаю:
кроме всех других чувств,
мы должны испытывать чувство патриотизма к Человечеству,
потому что на планете Земля именно Человечество -
наша родина.
Я утверждаю:
моё будущее и будущее каждого человека
не смерть,
а жизнь,
пока песть и будет существовать Жизнь.

Это сообщение отредактировал георргий - 28.03.2020 - 19:45

Виталий Борисполец

ДЕТЕКТИВНАЯ ИСТОРИЯ

В полночь
подошел
к постели
и утопил
в подушке
свое
отчаяние


***
Так что же
прощенья
вымаливаем
стоя на коленях

мы -

привыкшие
все брать
силой

Это сообщение отредактировал георргий - 28.03.2020 - 20:07

про известных преступников
Юлия Миланес

бывают нелепости
вот профессор Мориарти
сидит на скамеечке в парке
и читает маленький томик Цветаевой
а ты заглядываешь ему через плечо
и думаешь: какой культурный человек!

потом приходишь на работу
а навстречу тебе начальница —
вылитая Ганнибал Лектер
только платит тебе зарплату
и без кожаной маски
а ты мысленно эту масочку
на нее примеряешь и думаешь:
как же ей идёт! ляпота!
а зубки-то!
зубки!

и тут начальница говорит:
не исправишь отчёт к обеду
я буду кормить твоей печенью
труппу Мариинского театра

нет, все-таки Мориарти мне ближе
потому что из книги не известно
что он такого преступного сделал
наверное томик Цветаевой читал
в рабочее время

совсем как я

Верлибр
Арсений Ж-С

Верлибр - это отказ от самолюбования
в пользу самоприслушивания,
колена сложносоставленных слов.

Поездка в пригород без завтрака.
Так что пока мелькают слипающиеся столбы,
так сводит живот, что искать рифму
не то что не хочется. Само это слово
вызывает приступ ненависти к тому,
кто ищет созвучия, поднимает блестящие напёрстки.
Ты голодно вглядываешься в текстуру пыльного окна электрички.

Поэзия особого взгляда
против поэзии движения рук.

Дзыннннь у самого уха.
Это глухонемой тучный впариватель
медных сувениров ударил палочкой в миниатюрный настольный гонг с иероглифом.
Нет, спасибо. Приходится повторить, отрицательно мотая головой.

Только не начинай о непоименнованном.
Только не говори о мужчинах во множественном числе.
Не описывай общее для них выражение лица, когда они входят в...
Что на этот раз я выберу метафорой своего влагалища?
Только не пиши о беженцах, внутренностях и атомном оружии.
Только не ставь рядом слова, выбранные наугад:
"хлеб тишины"
"сахар луговых стрекоз"
"голые ягоды смеха"

Как же хочется жрать по дороге в Покровку.

Тссс...
Ускользающий жест исповеди.
Продаю.

https://stihi.ru/2020/06/16/2892
Маленькая бестолковая
Арсений Ж-С

Маленькая. Крошечная. Ювелирная. Чай и кофе теперь с молоком и без сахара. Молока уходит до литра в день на одну меня. Вместо хлеба - хлебцы, вместо сладкого - иногда гематоген, иногда овсяное печенье. Всё, что можно - в пароварке. Сегодня морковные котлеты превратились в кашу. Бестолковая.
*
Маленькая. Неуклюжая. Порвался шнурок. Обувь надо менять. Не из-за шнурка. Мама говорит, купи сапожки. А я пойду на сеанс. После терапии мне точно станет лучше. А после покупки не знаю. Глупая, - говорит мама. Не ругай себя, - говорит психотерапевт. Маленькая.
*
Маленькая. Уставшая. Взяла халтуру. Выходных не стало. В пятницу пошла в клуб. До утра. Потом опять на работу. Качаюсь. Некогда встретиться. Ты не пойдёшь на ночь со мной? Добрых снов, новый друг.

Лунный верлибр
Ульяна Валерьевна
http://stihi.ru/2020/06/18/4089

"Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе.
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты — промолчи, помолчи"
(В. Высоцкий)

.
.
***
Лунные пароходы гудят о нежности.
Я их не слышу.
Скорости звука недостаточно.
Звездные прачечные закрыты,
Звезды тусклы,
Их взгляды минорны,
Соц сети вытащили из моря сор: маски, перчатки.
Океанские медузы задыхаются в мусоре и не поют.
Налей мне в хлопья молока из бутылки!
Стеклянной бутылки Млечного Пути.
Мы пройдем этот путь.
У меня самые длинные ноги.
Целуй,
Когда тронешь горизонт,
Глухие медузы возьмут нижнюю ДО,
А
Ты услышишь, как кричат от нежности лунные пароходы.

https://stihi.ru/2009/04/04/4846
верлибры
Аюна Аюна

я вижу как текут
лавандовые дни
в глазах младенцев тех,
чьи роднички еще
не отвердели... им
еще поют моря
дельфиновые песни
и звёзды шепчут сквозь
невидимую щель
вселенной


* * *
принимая
несовершенство
мира зеркал и судеб
остается пить воздух
собирая в чужом саду
яблоки, вдруг
попадется одно –
хрустальное


* * *
Если взять ластик
и стереть себя
с картинки зримого мира,
можно увидеть
взгляду приятный пейзаж,
где на месте ушедшего
будут разгуливать
ветер с коляской,
большая белая птица
и черепашка, которую
никто никогда не видел

* * *
в глубинах колодцев
наполненных жухлыми днями
всплывают ночами
зеленые луны
столетий


* * *
в покоях совершенной пустоты

суть красоты творит неуловимость


* * *
смотри на то что не
меняется внутри


* * *
когда-то
все параллельные
были одной
линией жизни –

единственной точкой

Бога


* * *
деревья пьют солнце
а тени за ними
по кругу
ползут
неуклонно
меняя
минуты на годы
меняя север на юг


* * *
каждый день
оставляешь
отпечатки зрачка
небу


***
одни лишь ветры
знают свои
пути


* * *
мне слез твоих
не пить

ты
дальше дня
и взгляда


* * *
вот и настало
время носить
темные кольца зимы... без тебя,
свернушись клубочком,
в царствие белого тихо катиться,
туда,
где подснежники будут
ждать


* * *
Видишь
маленькую фигурку,
которая машет тебе рукой?

Это я
на другой стороне
Невозможности


* * *
всё, что осталось –
тень исчезающей... и
единица делённая
на...


* * *
неутолимо
желание гибели
в холодных зрачках
постороннего


* * *
Посмотри в облака,
прикоснись к ним глазами,
полистай их нежность,
и узнаешь, о чем
мои длинные письма...

Если умеешь читать облака


* * *
роза
ветров
сердца


* * *
птицы
ставшие точками
(высоко в небе)
теряют свои
тени


* * *
когда появляется
ясность, всегда
становится слишком
рано


* * *
поймавшие ветер
хранят его в памяти
крыльев


* * *
во все концы
лепестки
времени


* * *
Аюна
биение бубна
за росомахой
вслед

https://stihi.ru/2024/02/14/859
Верлибр печали
Ника Батхен

Тристан покупает пиво, пинает банку.
Как и все нормальные рыцари, он просыпается спозаранку.
Надевает доспехи на душу, сверху пиджак и галстук.
Стук – колыхается сердце.
Стух?
Страх…
Тристан стар
Как и его драконы.
Он чувствует – время осыпается неуклонно.
Вместо великой битвы – бритва и барбершоп.
Первый!
Второй!
Пошел!
Тристан проталкивается в автобус и платит картой,
Как-то справляется с приступом тошноты.
Карты Тристана биты.
Он сидит в окружении школоты,
Менеджеров, воров и пенсионеров.
Жизнь намотала нервы на кулачок и держит –
Радуйся дурачок, что никем до сих пор не стал!
Изо льда получаются статуи и фонтаны,
Поля для хоккея, ловушки для капитана,
Самая чистая отмороженная вода.
Ее не было!
Слышишь!
Не было никогда.
Не было губ вишневых, кровоточащих,
Не было ложа из чабреца в молчаливой чаще...
Тихо лежали, кожей меча касались,
Думали, что спасались.
Выпитое вино
Стало лишь поводом
Вместе пойти на дно.
Фатум.
«La maladie».
Белокрылая птица над замком твоим летит...
Вы выходите?
Это конечная.
Автобус стартует в парк –
Кладбище для не нашедших друг друга пар.
Тристан отправляется в офис – отладить плоттер,
Заплатить по кредиту, отделить пол-любви от плоти,
Положить в холодильник, в камеру изо льда…
Телефон надрывается.
Слушаю.
Буду.
Да.
Тристан, задыхаясь, бежит сквозь тоску и ярость.
Солнце в стальных глазах золотинками расплескалось…
Скрежет колесный, битые фары «форда».
Город издевательски вырубает все светофоры.
Ставит рогатки и противотристановые ежи,
Вбивает в пороги осколки сердец,
Готовит вилочки и ножи.
На, держи!
Тристан прорывает заслоны, пиджак срывая.
Боевая стойка валета, таро трамвая.
Аннушка зря старалась.
Любовь – живая.
Сквозь грудную клетку надежды копьем прорвалась…
Тинтагельская яхта пристала к берегу.
Белый парус.

Рецензии
Написать рецензию

Елька22 14.02.2024

круто, Ника, насколько люблю Визбора,
но это в чём-то круче
прям таки диалог
/у каждого века свои песни/
*
«Вставайте, граф, рассвет уже полощется,
Из-за озерной выглянув воды…

И граф встает, ладонью бьет будильник,
Берет гантели, смотрит на дома
И безнадежно лезет в холодильник,
А там зима, пустынная зима.

…шагает граф, он хочет быть счастливым,
И он не хочет, чтоб наоборот.»

https://stihi.ru/comments.html?2024/04/13/6910
Монополия на насилие
Наоке Котцу

Дорогой Томас,

пора признать!
Ты - не Эдисон.
И не Луис Майер.
Да и я - не знать,
не Айви Мэдисон
и даже не Ангус МакГайвер.
Я, пожалуй, поживу пока в Radisson
под остатки доступных шоу и сериалов на ivi.

Твои эти все попытки
так утомили делать меня сильнее,
что теперь мои пытки -
допоздна выпивать в лобби-баре
необоснованно дорогие напитки,
в ожидании того, как это всё
наконец-то начнёт меня по-нормальному убивать
или хоть сделает чуть зеленее.

Я тебя не виню!
У нас же в ответе за этот порядок
на всех авеню -
хозяйка настолки.
В её очередных нарядах,
передниках, идентичных настолько,
что в этих формах, затерялась её верхушка,
которую, кстати никто отродясь не видал в глаза.
Даже ты возмущался, но вслух говорил своё наглое «ЗА».

На неё натравить бы ФАС,
но в такой «Монополии на насилие»
нас досмотрят в каждый интимный анфас
и самих отдадут этой серой псине.
А псине - сам знаешь,
что утопия - что аутопсия,
лишь бы вокруг лебезили.

Бросаю свою нору
без любых ипотечных долгов,
к моему сожалению.
Можешь сдать её
всяким крысёнышам или детям волков.
Глядишь ещё подоспеешь сюда к массажу коленей.

Можешь теперь в своих Reelsах
рассказывать всем, что я признал поражение.
Но не терпел его. И не смирился.
(И будь осторожнее на дороге: объекты из отражения -
гораздо ближе и сопровождаются геликами и паджериками),

искренне,
Джерри.



P.S. Когда меня не станет,
не заставляй меня петь.
Пусть лучше те, что ещё с голосами,
займутся своими местами,
которые им уступали.

P.P.S. Если будет возможность,
положи, пожалуйста, немножко цветов на могилу
(не мне естественно)
Элджею.