Времена года в литературе, и музыке

mr_Ro

я помню ваши попытки.
"сиротливый запад" и "безымянная завезда", по-моему.
во-первых, не все местные театралы сидят на ярпортале,
во-вторых, сейчас идет Волковский фестиваль, обсудим?
в-третьих, могли бы зрителям на своем ряду раздать листовки примерного содержания:



и по поводу писателей/читателей я тоже не согласна.
специалисты (литературовед, филолог) могут оценить всю красоту игры не хуже самого писателя.

Это сообщение отредактировал Love is... - 19.09.2014 - 22:03

Я тоже согласен с вашим несогласием. %-)
Я имел ввиду писательство вообще, как дополнительную опцию в понимании прочитанного.
Что же касается собственного творчества, то тут да - нормальный критик сможет увидеть куда больше в тексте, нежели автор самого текста.

Браво - у вас великолепная память!

Согласен. но, кто-то из "студней" могли рассказать своим, те - преподам, те - кому-то ещё... Зашли, отписались...
Я как-т рецензуху написал на череповецком форуме на один поэтический сборник, так народ в топик повалил, вплоть до кандидата философических наук, что писал предисловие к книге. Пиар был - обзавидуешься, а тут - всё совсем глухо.

Что касаемо фестиваля, мне тут в Брянск надо будет съездить на пару недель, и пересверливать розетки на кухне, ибо под проект нового гарнитура они потребуются в других местах. так что. на Волковский вообще могу не попасть.

mr_Ro

что вы, память моя, по сравнению с вашей многоэтажкой, так - кладовочка.
----------------------
есть повод проверить брянскую театральную публику на интернет-активность:
сходить в брянский театр драмы им. АК Толстого и
оставить отзыв на местном форуме.
----------------------
ну и с розетками поосторожней там)

Дамы и господа, для общих рассуждений есть отдельная тема

Мне с тобою пьяным весело -
Смысла нет в твоих рассказах.
Осень ранняя развесила
Флаги желтые на вязах.

Оба мы в страну обманную
Забрели и горько каемся,
Но зачем улыбкой странною
И застывшей улыбаемся?

Мы хотели муки жалящей
Вместо счастья безмятежного...
Не покину я товарища
И беспутного и нежного.

А.Ахматова

ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ

А ветры закружили, завертели
листву и закачали сосняком,
но ласточки еще не улетели,
и даже люди ходят босиком.

Шальная развеселая картина -
мне осень платит листьями за грусть,
но все они застряли в паутине,
и я до них никак не дотянусь.

А может быть в стране далекой где-то,
куда не залетали корабли,
в ходу такие желтые монеты -
раскаянья и совести рубли.

Осталось две получки до метели
и ни одной любви до рождества,
но ласточки еще не улетели,
и на березах желтая листва.

1958

А. Дольский

Оч. ранний Дольский. Классно. Ему еще так далеко до "Дожди забренчали сонаты".

Алквиад
Надо посмотреть какого года стихи, а не песня. Она кажется называется "Сентябрь. Дожди"
А "Две вины" помните?..
И "Две птицы"...
Все вечером))
Но, как бы там ни было, до метели и впрямь две получки...

galkagalka
А что там?)
У меня iPad не хочет воспроизводить.
Или ссыль, если можно.

rest
Вадим Егоров

Я вас люблю, мои дожди,
Мои тяжёлые осенние.
Чуть-чуть смешно, чуть-чуть рассеянно
Я вас люблю, мои дожди

А листья ластятся к стволам,
А тротуары, словно зеркало.
И я плыву по зеркалам
В которых отражаться некому

Где, как сутулые моржи,
Машины фыркают моторами.
И вьются рельсы монотонные,
Как серебристые ужи.

Где оборванцы фонари
Бредут шеренгою заляпанной.
И осень огненный парик
Сдирает ливневыми лапами.

http://www.youtube.com/watch?v=9GtoHdkTC6Q

galkagalka
Аааа...
Мерси)
Надо в авторском поискать.

galkagalka

и от меня спасибо)

http://www.youtube.com/watch?v=BGb6bZazjbA

Это сообщение отредактировал galkagalka - 2.10.2014 - 22:38

Начало осени

Старухи, сидя у ворот,
Хлеб@ли щи тумана, гари.
Тут, торопясь на завод,
Шел переулком пролетарий.
Не быв задетым центром О,
Он шел, скрепив периферию,
И ветр ломался вкруг него.
Приходит соболь из Сибири,
И представляет яблок Крым,
И девка, взяв рубл@ четыре,
Ест плод, любуясь молодым.
В его глазах - начатки знанья,
Они потом уходят в руки,
В его мозгу на состязанье
Сошлись концами все науки.
Как сон житейских геометрий,
В необычайно крепком ветре
Над ним домов бряцали оси,
И в центре О мерцала осень.
И к ней касаясь хордой, что ли,
Качался клен, крича от боли,
Качался клен, и выстрелом ума
Казалась нам вселенная сама.

Н.Заболоцкий