Стихи в Ярославле

я полная дура, Господи, я полная дура
как мне жить с этим, как мне жить с этим?
пошли мне ангела с фонариком в глубоком кармане
пусть развеет мой мрак, пусть посветит...

на миг я увижу всё как есть, Господи, всё увижу
но у меня же ужасная память, ужасная память
я всё увидела, всё поняла, но вот он взмахнул крылами
и остались одни только дыры, словно мыши погрызли зубами

я полная дура, Господи, я полная дура
пошли мне ещё одного ангела с аппаратом
пока первый ангел светит, пусть второй заснимет на плёнку
и подарит снимок, буду хранить, от чужих буду прятать

я увижу всё как есть, Господи, я всё увижу
но ты же знаешь, какая я недотёпа, какая я недотёпа
выроню по пути, пролью первый попавшийся кофе
десять минут - и снимок негоден, снимок в клочья истрепан

как мне жить с этим, как мне жить с этим?
пошли мне третьего ангела, пусть он носит снимок в кармане
пусть всегда ходит рядом и вынимает фото, когда попрошу
только если всегда со мной скажи как представить маме

ведь она сразу спросит, что это за мужик с крылами
а если мама взялась за дело, значит дело к свадьбе, но вначале стандартная процедура:
сколько лет? где работаете? и не пора ли вам пожениться?
а я ведь полная дура, Господи, я полная дура...
(с) Катерина Кюне
+++
Автор этого стихотворения -- Катерина Кюне -- 19 мая приезжает в Ярославль и будет читать свои стихи и сказки в доме-музее Максима Богдановича (ул. Чайковского 21). Начало вечера в 17 часов.
Страница встречи в фейсбуке. https://www.facebook.com/events/168259079970129/

Это сообщение отредактировал lanzmann - 11.05.2012 - 16:33

Всем привет!

У меня не стихи, скорее - мысль о Ярославле...

В городе есть Ярославская улица, недалеко от пр-та Фрунзе, полагаю, она появилась когда-то, когда это место было самостоятельным населённым пунктом.
Т.е. из-за ложной скромности, в городе вроде как бы и нет улицы имени себя-любимого, зато шараг, всевозможных контор, которые насилуют этот бренд - мама не горюй...

У меня по этому поводу вот какая идея родилась: есть ведь в Брагино улица Волгоградская, в переводе с русского на русский, это улица имени города на Волге..., Тутаев и Рыбинск тоже вроде как на ней, но, они уже отметились на карте. Таким образом, предлагаю всё оставит как есть, но, изменить коннотацию этого названия.


Удачи!

Евгений Коновалов (Из подборки стихов в ж-ле "Знамя" № 7-2012)

Воздух Ярославля

Пахом

Из любви, льда и нефти
сотканная река,
обожжённая мартовским солнцем.
Не то ветер поёт в полом небе,
граем галочным вьётся
на древке леска,
не то разбойник осатанелый,
забрав стыни в грудь, свищет через века, —
и под гул проводов хриплый гимн отзовётся
от Анадыря до Геленджика.
— “Эй, Пахом! На рыбалку пойдём...” —
И Микула с Ильёй выдыхают простуженный мат
вдоль оград из засохшей полыни.
Тёмен лёд, и следы выступают на нём
цепью клякс на пунктире извилистых линий
жизни. Где подошвы содвинешь,
под кирзой начинается шепоток. А потом
воронок да молчок — пока над
дальней церковью и ковшом полыньи не
прольётся опрокинутый в небо набат.
— “Что, Иваныч, нехай?” — “Ишь, клюёт...” —
А вокруг начинает трещать и
расползаться лоскутьями — роба ли? платье?
Вместе с дохами, буром, наловленной рыбой,
паром, перистой дымкой, готовой стать дыбом
льдиной — ковчег? или плот? —
безразличных берёт в оборот.
А те хмурятся на внезапном параде
изб, коряг и обрывов,
ищут место, где толще, и веруют, что пронесёт.
Лёд хранит их, случайно живых,
сытых спиртом, укрытых под шапками сосен
в жёстком волчьем зрачке.
Талым снегом засеяны скулы придорожных откосов,
рёбра шпал, веток стык, сгиб шлагбаума вдалеке,
высоковольтные мачты-кости...
То-то в небо шагнуть налегке!
И усмешка решает ямщицкий, раскольничий стих —
что кроссворд из проклятых вопросов,
так и не ответив на них.
А в газетном столбце — некролог да елей
обитателям пустырей
на Рублёвке. Разборки, гламур и Содом. Но
всем своё. Ни ругнуться, ни охнуть,
разве — землю обнять поудобней,
оглянуться с утра на прокуренный дом
ста звонков и знакомых, на мутные окна...
Всё — пурга. И за ней
тот же голос зовёт: “Эй, Пахом!
На рыбалку пойдём...”

* * *
...а чукча — не писатель. Записной
бродяга — в лучшем случае, уж если
навешивать ярлык. Писатель — тот,
кто кормится печатно-площадной
иллюзией оболтанных словес и
препровождает облака — в блокнот,
на кожуру изводит сок и шлёт
сию ботву в ареопаг журнальный,
надеясь, что осилят. В добрый путь,
наивная душа! Процесс хлопот
не выиграть вовек. Нет, чукча мал, но
бирюльками его не обмануть.
И вот он весь — на утренней брусчатке
листает лица в книге сентября,
то лыбится, то исподлобья, снизу
любуется безвкусицей дощатых
реклам, церквами в ложах пустыря
и тополем, растущим из карниза.
Внимать и доверять потоку жизни,
а завтрашнему дню — своих щедрот
достанет! От мгновения — не деться,
не спрятаться в веках. И не спастись ни
тоской, ни славой — там, где всё живёт
единым неисповедимым детством.

* * *
Олегу Горшкову

Сквозь розовое небо декабря,
желтеющее в плавном измененье
к сиреневому, — там, где в сонной лени
склоняется прозрачная заря,
цветут кораллы тополей. На ветках
священнодейство инея. И он
так ослепителен, что миг — осеребрён,
нет — соткан, нет... Ущербные ответы,
среди которых тает паутина,
морозом свитая, — куда, постой!
Накинутое впопыхах пальто,
скрип каблуков на парковой тропинке,
и — безъязыкий мир. Как немотой
своей он искушает очевидца,
что тот скользит, не разбирая лиц — за
предложно-притяжательной мурой!..
Гремят трамваи, полыхает солнце
рекламой в оцинкованном щите,
а человек кривится и смеётся,
блестя слюдой, замёрзшей на щеке.

Ярославль

Это сообщение отредактировал гимназист с. - 15.06.2012 - 22:32

Был в Карабихе на некрасовском празднике. Гвоздем программы по традиции было выступление поэтов. Именитые гости (среди них Е. Рейн), известные местные авторы. Уровень поэзии - привычный многолетний. Мораль, пафос, банальные истины. Захотелось чего-то другого... нашёл в И-нете.


Высокие отношения?
Автор: Наталия Матвеева (Юнона)
Обменявшись с тобой стихами
И желая спокойной ночи,
Ощутим, как легко стекает
Время в колбе часов песочных…
Не разбитое ли корыто
За чрезмерность мечты расплата?
Ты со мной не узнаешь быта
И застиранного халата…
Нет оков на моих запястьях.
Что плохого в том, в самом деле?..
Я с тобой не узнаю счастья –
Малыша качать в колыбели…



Ты давишь на газ, на совесть, на нервы.
Автор: Алиса в коме

Ты давишь на газ, на совесть, на нервы.
Играешь в Мольера, немного в себя,
Любовь разрезаешь, прессуешь в консервы,
В железные банки, по ним же скребя.

Теряешь ключи, адреса, пистолеты,
Любуешься небом и собственным "Я".
Читаешь журналы, людей и газеты,
Да только всё это, наверное, зря.

Стреляешь глазами, навылет и в точку,
Картёжник со стажем, целуешь сукно.
Забыв получить у судьбы отсрочку
С улыбкой, прощаясь, выходишь в окно.




Просто…
Автор: Татьяна Шеина

Ты не развеешься с третьими петухами –
Значит, не сон, не инкуб, не полночный морок…
Искренность искрами в простынях потухает.
Бусина лжи – к счастью, только одна на короб –

Катится яблоком… Финист мой – ясный сокол!
Новых не будет: тебе я солгать не в силах!
Влажные губы темнеют вишнёвым соком,
Шёпотом: «Можно мне… больше… не быть спесивой,

Дерзкой, свободной, шальной, с языком как бритва,
С тысячей слов по карманам – весомей меди?»
Просто… я раньше не знала такого ритма
Сердца… А твой… Я не лгу… говорю как медик!

Я никогда не боялась не стать искомой…
Солнце – Жар-птица – насытилось звёздным просом…
Ты мои фобии вывел - на свет - из комы:
«Мы не расстанемся, правда?» - Учусь вопросам.

Все абоненты – на полюс, к чертям, на остров,
В склепы, в гробницы царей, к Соломону в копи…
Просто… Короче: впервые хочу – так остро –
Каждое утро кому-то готовить кофе…

В «Северном крае» за 24.07.2012 опубликован материал Т. Владимировой «На полпути к Тютчеву». О селе Знаменском, «где СОХРАНИЛИСЬ усадебный дом, парк и церковь, у стен которой на старинном кладбище покоятся несколько поколений предков ФЁДОРА ИВАНОРВИЧА ТЮТЧЕВА…», где бывал и сам поэт. Село это недалеко от Мышкина. И вот к такому примечательному месту никак не могут построить 2 км. дороги (до "большака"), чтобы можно было нормально доехать туда. Грустно… Вот уж, действительно:

«Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить…».

Да, пожалуй, были провидческими такие его строки о некоторых из нас:

«Напрасный труд – нет, их не вразумишь, -
Чем либеральней, тем они пошлее,
Цивилизация – для них фетиш,
Но недоступна им её идея.

Как перед ней не гнитесь, господа,
Вам не снискать признанья от Европы:
В её глазах вы будете всегда
Не слуги просвещенья, а холопы.
Май 1867»

volkoff (И-нет)

РОССИЯ

Россия, милая, дурная,
Где нет ни денег, ни дорог.
На свете ты одна такая,
Такой тебя придумал Бог.

Живут здесь неплохие люди,
Но почему-то кое-как.
А лучше все никак не будет,
Хоть пробуют и так, и сяк.

В чем их беда, за что им кара?
Еще ведь в глубине веков
Рубили сабл@ми татары
Лохматых русских мужиков.

А Петр, что ныне возвеличен -
Русь подарил Европе он.
И древнее отцов обличье
Сменил немецкий панталон.

С тех пор нас часто унижали:
И кто хотел, и как могли.
А мы, довольные, лежали
В хмельном угаре и пыли.

Страдалец Николай (Кровавый),
Самодержавия венец,
Так «мудро» управлял державой,
Что развалил ее вконец.

И мир, как пьяный, зашатался.
Крушили веру, храмы жгли.
Рабочий во хмелю поднялся,
И все сломали, что смогли.

Хотя умельцы есть, не спорю,
Такие, что и блох куют.
Да только ценят их за морем,
А на Руси на них плюют.

У нас в почете те, кто спинку
Цареву в баньке ладно трет
И, прилизав все волосинки,
Перед начальством шею гнет.

Там, где родился Ломоносов,
Жил Пушкин, и Шаляпин пел
Роится стая кровососов,
Изображая, что у дел.

Все так. Но лишь беда стрясется,
Под нами почва загорит,
Как в людях что-то вдруг проснется,
То, что обычно крепко спит.

Тогда, назло злосчастной доле
Все встанут, будто на парад.
И будет Куликово поле,
Бородино и Сталинград.

Не разбирая, смерд иль барин,
Презрев и спесь, и грязь, и стыд
Все встанут. И тогда Гагарин
однажды в космос полетит.

Но все. Все кончилось, заснуло.
И барин выгнал смерда вон.
Скрипя, телега повернула,
И замер колокольный звон.

Россия, милая, дурная,
Где нет ни денег, ни дорог.
Откуда ты взялась такая,
И кто тебя придумать смог?

А мы? Мы будем ждать мессию,
Присев у нищенской сумы.
Ведь мы такие, как Россия,
Так как Россия – это мы.

Село

Здесь жил когда-то бог, и человек
Здесь обитал, но вынужден был спиться.
Все умерли. Но мне, бывает мнится,
Что здесь остался некий имярек,

Тем самым, втуне, продлевая век
Пустой земле, оставленной томиться
Среди ворон, ведь лишь подобным птицам,
Удобен развалившийся ковчег.

Без памяти лежит бесхозный хлам
Разбросанный по холмам и полям,
И не осталось мысли ни единой.

Ее обозначает ветхий храм,
Пустующий подстать другим хлевам,
Покинутым голодною скотиной.

Дионис
Хорошо. Я только не смог понять какую же мысль обозначает храм, если мысли не осталось ни единой.

мимошел
храм - это слово. поскольку никого нет, оно не наполнено смыслом.

///

Это сообщение отредактировал мимошел - 24.08.2012 - 14:40

Приветствую, мимошел!

Никого нет, поэтому нет мыслей и некому и незачем что-то обозначать.
Кстати, тут параллель с хлевом, где родился Иисус. Думаю, скотина здесь не только скот, но и паства - стадо Божье.

Удачи!

А вот.
Участвовал как-то в конкурсе "митьковские стихи".
Лавров, мягко говоря, не снискал)).
А стих самому себе понравился. Как собачонка беспородная, любимая, но не имеющая шансов на официальных выставках... ))

Нету мне Есенина. Митьковское.

Лишь выпью портвейна немного
При полной на небе луне,
Так сразу иду на дорогу
В старинном своем шушуне.

Пытаюсь, вдаль пристально глядя,
Родимый узреть силуэт,
Увы! Все какие-то сестры,
А Сержа Есенина нет!

Добавлю портвейном уныло,
Прилягу, шушун теребя,
О, как бы звиздатейше было,
Когда бы я встретил тебя!

Тогда б мы с тобою, братишка,
Принявши священный Агдам,
Такие бы выдали фишки,
Что стало бы тошно чертям!

Но, чу! Кто-то светлою тенью
Спустился с прохладных небес.
Я тихо спросил: - Ты Есенин?
Он молча кивнул и исчез.

Так что ж это деется, люди!
Один утопаю в вине.
Лежу, словно пенис на блюде,
И нету Есенина мне!!!

лучше так-

Лишь выпью портвейна бутылку
При полной на небе луне,
Поправив кепарь на затылке
Иду погулять в шушуне

Пытаюсь, вдаль пристально глядя,
Родимый узреть силуэт,
Увы! Все какие-то дяди
поэта- Есенина- нет!

Добавлю портвейном немного
Присяду, шушун теребя,
И снова смотрю на дорогу
Но нету, Есенин, тебя.

Когда б мы с тобою, братишка,
Приняли б священный Агдам,
Такие бы выдали фишки,
Что стало бы тошно чертям!

Но, чу! Кто-то светлою тенью
Спустился с прохладных небес.
Я тихо спросил: - Ты Есенин?
Он тихо ответил мне- ес.

Так что ж это деется, люди,
Жизнь пьяницы стоит пятак...
Зато мне мерещатся груди,
Есенин, Борис Пастернак.

Это сообщение отредактировал спик - 11.09.2012 - 10:01

Угу, так намного лучше, а, главное, много оригинальней

Всем привет!

Чутка добавил интриги и краткости:

Выхожу один я на дорогу,
Внедорожник чёрный торможу.
Ночь тиха, пустыня внемлет Богу,
Ну а я - на бабки развожу...

Удачи!