Драма в 300 слов, мои пробы пера

ну, Россия-то не придумана мной...или Вашу сказку тоже не Вы сотворили?

и всё же мне интересно послушать: зачем, на Ваш взгляд, нужно "некрасивое искусство"?

izzi
Во-первых, не я, а Гессе, а во-вторых, это вы сами с Абрикосовым в Панцеровом дневнике разыгрывали в лицах почти дословно диалоги из классики литературы двадцатого века

Найт Экшн,

да я, конечно
кто же еще на такой изврат способен
и люблю я ее, конечно)))

только в литературе предпочитаю реализм.
жить и читать - разные вещи. да?

а вот по поводу не красивого искусства...
скажите мне, что вы под этим подразумеваете...
что такое есть некрасивое?
и что есть красивое?

Кустодиевские женщины - это красиво, по-вашему, или нет?
(но это просто пример, показывающий двоякость эстетического воприятия... отвечать не обязательно)))

Слепой Акрополя

Внучку.

Внук.
так кого же содержала старушка?
На предыдущем допросе вы другую версию выдвигали...

Грета iz skazki

мне нравятся

Котейка
Вы знакомы с К.Кустодиевым?!

есть товарищи, которые считают, что эти огромные тети - вовсе не привлекательны и откровенно не понимают, зачем их изображать...
а впрочем, мой пример, пожалуй, не самый лучший...
любая женщина красива

в общем, дождемся ответа Найт Экшна))

Были и внук и внучка, внука она не содержала он отдельно жил ) это реальная история...
независимо от того, сколько я выпил)))

Мне удалось удержаться перед соблазном отредактировать когда-то написанный мною рассказ, перекроить все заново, вычистить, раскрасить и т.д. и т.п.
Надеюсь, что воссозданная в нем атмосфера стоит того...

"…это для меня невозможная книга я нахожу её дурно написанной, неуклюжей, тягостной, неистовой и запутанной в своей картинности, чувствительной, кое-где пересахаренной до женственности, неровной в темпе, без стремления к логической опрятности, чрезвычайно убеждённой и поэтому не считающей нужным давать доказательства…"
Фридрих Ницше "Рождение трагедии…"

Была обычная зима, не очень суровая.
Да, в сосновом бору, по которому я иногда проходил, было действительно красиво, а у автобусной остановки тусовался, больной бомж, посылающий всем и вся свои приветствия. Но ни то, ни другое не побудило меня разбить головой асфальт или написать, по этому поводу трилогию "Мой сосновый бор или Бомж на остановке".
Наверное, пока я тогда шел от своего дома к дому моего товарища, кто-то кого-то убил за то, что тот не хотел честно жить. Кто-то читал лекцию о пагубном воздействии алкоголя, наркотиков и половых извращений на организм человека или просто совершал террористический акт под видом религиозного обряда. А я шел по утоптанному снегу, прятался от мороза в куртку и злился на маленькую белую косоглазую собачку, изрыгающую в мой адрес кучу всяких собачьих проклятий. Если бы она родилась человеком, то в юности была бы красавицей, про которых пишут сказки. А позже превратилась бы в тошнотворную старушку на лавочке, ругающую полу матом своего троюродного племянника за то, что он на 37 мартобря не подарил цветы своей падчерице. А потом глядела на прорезающиеся в темном небе звезды и бормотала себе под нос что-нибудь невнятное, вытирая беспричинные слезы.

Наконец с трудом я открываю поржавевшую калитку, припудренную снегом и остатками голубой краски. Здесь меня встречает соседская собака, высунув свою черную морду из дыры в заборе. Это отупевшее создание обычно лает на все, что движется и, периодически, кусает своих хозяев. Но сегодня она молчит, возможно, от холода. Я улыбаюсь, вспоминая, что по нашим легендам у нее вокруг заднего прохода отображен штамп, провозглашающий "Тера - Мера". "Тера" - ее кличка, "Мера" - просто рифма.
Взобравшись на крыльцо, я начинаю тарабанить в дверь, одновременно оглядывая маленький дворик, утыканный кривыми деревьями.
-Кто там? - слышится голос из-за двери, голос, который не дожидаясь ответа, обещает сейчас придти.
-На барабане сектор "Пи…ец" - бормочу я.
Мама моего товарища открывает дверь и активно призывает меня зайти скорее в дом, пока от туда не вышло все тепло. Я вхожу, и моему взору представляется достаточно странная картина.

Он утопил кнопку звонка и услышал противный треск, оповещающий хозяев, что к ним пришли. Дверь открыла пожилая женщина с полуинтеллигентным выражением лица.
-А Наташу можно. - это был не его голос, но говорил сейчас он.
-А Наташа умерла. - заверила его женщина.
-Тогда передайте ей, что Игорь заходил. - Бух уже спускался вниз, пытаясь вспомнить зачем он сюда пришел.
Уже четыре дня он ничего не пил, но в голове, по прежнему, стоял туман.

Животное умерло, от недостатка шерстяного покрова на хвосте. С сегодняшнего дня запрещено передавать информацию в устном виде, так же, как и смеяться в присутствии кого бы то ни было…

Старый цыган катил перед собой детскую коляску. Внезапно он остановился. Его руки взрыхлили смердящие лохмотья, сваленные во внутрь, и через мгновенье взмыли вверх. Вместо тряпья и грязи, с ладоней в небо взлетела стая антрацитовых воронов. А когда птицы опустились на землю, то превратились маленьких целеустремленных цыганчат, которые во чтобы-то ни стало пытались помешать мне пройти к автобусной остановке.
Они знали, кто меня ждал. Они-то знали…

Что от меня останется? Пара пластинок, ворох долгов, много вони (несомненно), пару всхлипов, дюжина пивных пробок, несколько раз "Ничего" или "Хорошо". Но все это уже не мало. А что осталось от кошки моего приятеля?
Когда я зашел к нему в дом, бездыханное тело животного лежало возле холодильника, а мой знакомый (назовем его Ы.), видимо, вкусивший пораньше изрядную порцию травки-муравки, яростно нюхал бедную тварь и вопрошал, почему она не воняет если сдохла?
Я прошел к Ы. в комнату и там уселся в старое разваленное кресло, отдающее свое последнее христианское милосердие, воздерживаясь от превращения в тряпку, намотанную на кучку дров. Я вспомнил про ворон, которые так неожиданно явились ко мне во сне, и решил, что все-таки, есть какая-то вероятность того, что сломаю сие задосидище именно я. Пришлось встать, повинуясь иррациональной волне и заметить, лежащий на шкафу пакетик.
Если трава хорошая и курить вдвоем, хватит захода на четыре.
Я продолжил обследование комнаты, но больше ничего нового, кроме тетрадного листа с каким-то бредом (вариации на тему: "кошка сдохла - хвост облез"), я не нашел.
Ы. не унимался и его мать отправила нас подышать свежим воздухом и проветрится. Траву я взял с собой.

Бух наорал на кондуктора и вышел из троллейбуса. Он не был хамом или кем-то в этом роде, просто был все еще трезвым. А трезвость ни до чего хорошего человека не доводит. Развивая мысль: или в могилу или к пьянке. Вот такая вам диалектика. Ну да хватит, а то что-то я разошелся, изливая содержимое мозга на страницу так обильно, что ее невозможно больше читать…
Не стану рассказывать, как нам стало известно о том, как противно Бух обошелся с кондуктором.
Скажу только, что когда он нашел нас, мы с Ы. были в состоянии пограничном между истерией и блаженством. И чтобы определится, мы решили принять еще.
Сразу же после приема Бух понял, что все эти дни был не прав и отправился за пивом. Я стал объяснять смысл маркетинга, как философии современного бизнеса, пока Ы. жег "гильзу". Это был его последний косяк. Нет, вы не подумайте, что Ы. умер…
Его убили.

Наташа - это звучит гордо и… паскудно. Бух это знал, но Юля звучало еще паскудней, про Марину и Свету и разговор заводить не стоит. И как всякий нормальный человек, стремящийся свести паскудство в своей жизни к минимуму Бух уже почти год мирился с "самой давней стервой". Стерва курила траву, пила водку и слушала музыку. Иногда она что-нибудь ела, ходила в туалет и мылась, а стервой, по убеждению Буха, была от рождения и совсем в этом не виновата. Он также утверждал, что за время их знакомства она ни разу ему не изменила, но это неправда; я был с нею пару ночей и один раз в туалете в разгар какой-то вечеринки.
Наташа писала стихи, довольно бестолковые, но Буху они нравились:
-В этих стихах нет тайны мироздания. От тайны мироздания меня уже тошнит!
Жила-была себе Наташа (параша три рубля и наша - это не про нее, просто вспомнилась надпись на двери в подвал) ела, пила, ходила в туалет, иногда не одна, ютилась в коммунальной квартире носила желтые джинсы и серую курточку.
Жаль, что она умерла.
Ни от СПИДа, ни от рака. Просто вскрыла себе вены и ушла в сказку…
Ах да, совсем забыл про Ы. Он, как-то, обкурился и избил двух гопников. Одному из них он сделал шесть переломов, но те в долгу не остались. Где-то, через месяц мертвого Ы нашли в подъезде дома, где жила Наташа. Искали долго, но нашли мало. Бух запил еще больше, я долго болел, из-за алкоголя, травы и безденежья.

По Буху все люди - маньяки, я думаю, что просто факеры.

Новый анекдот: Приходит грешник в ад, а там никого нет.

(Прошлой зимой я нашел в баре, под столом, измятую зеленую тетрадь. То, что я смог разобрать я процитирую, что не смог - дорисую)
"Иногда мне кажется, что я пью уже очень-очень давно. Задолго до собственного рождения. Моя печень помнит те жидкости, которые поглощались мной вместе с, ползающими по морским берегам, ящерами.
Динозавры, мамонты, первобытные люди, первые города, империи, феодалы. Я вижу все это в умирающей пивной пене, сидя за кроваво-красным пластмассовым столиком в баре.
Это девятая или десятая кружка за вечер. Желудок медленно отпускает, а сердце подбирает подходящий ритм… но все это иллюзия. Я не смогу уснуть, если не выпью хотя бы столько же.
Знаете, как проходит мой день?
Шесть (если повезет, то семь) часов утра - подъем. Сердце бешено колотится. Пересохшая полость рта наполнена омерзительным зловонием. Язык проваливается в горло. Под койкой стоит три бутылки пива, принесенные вчера из бара, их надо выпить сразу после пробуждения.
Завтрак - банка "Кильки", кусок черствого хлеба и черный молотый перец. В течении последующего часа четыре или пять раз кишечник извергает из себя кал со слизью и кровью. Отлично.
По дороге на работу - еще одна бутылка пива и стопка водки.
Обрывки фраз сослуживцев: "… празднует … работе не мешает … воняет как от свиньи …".
Обед - два бутерброда, двести грамм водки и четыре сигареты.
Затем несколько манипуляций для собственного обогащения - мне всегда нужны деньги, так же как и выпивка. Но первое в отличии от второго всего лишь - средство.
Рабочий день закончен - слава Богу! В такси с бутылкой пива.
Ужин (в баре) - двойная порция пельменей и стакан вина. Дальше - пиво. Один бокал, второй… десятый. Можно расслабиться, отдохнуть, поговорить с завсегдатаями.
Разговор за столиком: "Вчера выпил один бутылку водки, да еще и пивом отполировал", "А помнишь на Новый Год?.." Смех. В двадцатый раз рассказывается о том, как в новогоднюю ночь мой сосед мочился на голову своей девушке.
Все они еще начинающие. Пройдут миллионы, может быть, миллиарды лет, прежде чем они смогут понять то, о чем я пишу. Они глупы и наивны как дети, думая, что лишняя бутылка пива спасет их (от чего и зачем).
Еще пять кружек и водка. Третья пачка сигарет и еще одна порция пельменей. Бар закрывается. Я заказываю по телефону такси, беру с собой побольше выпивки.
Сидя у себя в комнате, открываю водку и пиво. Пить эту смесь неприятно, но необходимо…
Я в постели с начатой бутылкой пива (три оставшиеся стоят под койкой). Сознание расширено до предела, интеллект стремится к нулю. Я проваливаюсь во мрак.
Мне снятся (или мерещатся) алкогольные кошмары. Слизь в пивных бутылках, ящеры, пьющие из кружек, микробы, населяющие океаны.
Наконец я вижу Землю. Безжизненную и величественную. Она вся покрыта жидкостью, которая пьянит сердцевину планеты. Дно начинают сводить судороги космического экстаза, оно вздымается, и на поверхность выползают первые островки суши.
Я просыпаюсь и, сползая с кровати, ищу пиво, у меня есть еще один день для того, чтобы подготовиться к эволюции - абсолютному процессу, который презирает даже время. Великой Эволюции Алкоголя…"

Жаль, но я схожу с ума. С каждым мигом все быстрее. Я не знаю что у меня именно не так - это забота психиатра. Прежняя система координат ускользает от моего сознания, заменяясь суррогатом, в котором вязнет мысль.
Лежа на выгоревшей траве, я пытаюсь вобрать в легкие как можно больше воздуха и хоть сколько-нибудь упорядочить свои мысли…
Сейчас мне почти хорошо. Сейчас я не на траве - на колесах. Сижу за пластмассовым столом и пью апельсиновый сок. Это - догма, которая внушается кем-то моему больному мозгу. Я стал "не себе на уме". На моем уме - проказа.
ЗАБЕРИТЕ ЕЕ ОТСЮДА!!!

Солнце светило безжалостно на хмель, растущий. И дождь лил на тот хмель. И солод рос в том хмелю. И огненные птицы с черными клювами летевшие над хмелем падали вниз, попадая под лучи безжалостного солнца и под град злого дождя. Птицы ели хмель и снесли яйцо, но потом умерли.
Яйцо, что снесли птицы, было такое странное, что даже солнце перестало так сильно светить от удивления и дождь перестал так сильно лить от увиденного.
Тем временем хмель смешался с солодом и водой и превратился в яростного бога, который взлетел в небо и распорол свою грудь о диск солнца. И кровь этого бога хлынула вниз. И эта кровь напоила собой вылупившегося птенца тех огненных птиц, которые умерли, не успев дождаться появления потомка.
Птенец вырос, но крыльев не было у него, так как мертвы были его родители и не сказали ему, что надо сделать, чтобы появились крылья. Но кровь бога которую он выпил сказала ему: не будет у тебя крыльев, как у твоих родителей.
Но, за то, вместо перьев, будет у тебя теплый мех.
И будет воевать с тобой твой собственный хвост.
И будет благословением тебе и проклятием врагам твоим твой нос.
Я завещаю тебе быть богатым, и пусть твои друзья будут счастливыми.
Для того, чтобы солнце не сожгло его и дождь не убил его, Лисица бежал во Вселенский лес и жил там много дней, пока не вырос и не стал богом.
- Не откусить бы хвоста своего. И увидеть бы его. - так говорил апостол, сидя во хмелю. - Сегодня я буду богатым, а завтра - счастливым.

…
мне снилось, что я женщина, да еще и собака. Собака, которая замерзает и недоедает, и от этого лает на каждого встречного. Потом я стал кошкой, подыхающей старой кошкой, бегущей из последних сил от своих преследователей (цыган, которые меня потеряли, и ворон).
Вот она, автобусная остановка, маршрутное такси. Прыгаю внутрь, и дверь тут же захлопывается. Внутри сидят Ы. и Наташа. Я понимаю, что это - цыганская ловушка, но - поздно…

Я очнулся сидя на скамейке, пытаясь вспомнить кто я и где. Поглядел по сторо…и тут в трех четырех метрах от себя я увидел… себя. Да, да, себя год назад. Тот прежний Я поглядел на меня и я в одно мгновение увидел как Я настоящий выгляжу; грязный замерзший бомж на последней стадии алкоголизма.

Я увидел Себя, а Себя увидел Я, и все прояснилось. Начали мелькать кадры.
Зима, бомж, косоглазая собака, Тера, Наташа, кошка, трава., алкоголь, Ы., Бух, галлюцинации.
Это я вел себя все это время, это я писал в зеленой тетради в том баре, это я запустил в небо ворон. Это я…
…

P.S. Второй месяц я лежу в больнице. В психиатрической. Здесь не дают пить и курить, и, нраверное, я скоро умру. Может это и к лучшему. Врачам виднее.
Наташа тоже умерла, и Ы. со своей кошкой. А недавно мне донесли, что Бух отравился водкой и отдал Богу все, что осталось от его души.
Я больше не буду ничего писать, я уже все понял. И я уверен, что вы - тоже все поняли. Потому, что вы точно такие же сумасшедшие как и я.

Крым. 2001 г.

Ну, я примитивный тоже временами циничен, саркастичен, мрачен до ужаса. Не знаю как от этого избавляться, да и не хочу )) Может лучше договориться о родстве наших душ и предпочесть такую близость способности оценивать друг друга по достоинству? )))

В любом случае, живёте Вы на планете Земля, а Ваша "сказка" – лишь виртуальное построение, определяющееся как раз тем, что Вы читаете, на что Вы смотрите, во что верите, о чём мечтаете etc.

Понятие красоты у меня классическое. И, по-моему, какой бы специфический не был у Вас вкус, Вы не назовёте красивым и эстетичным то, что происходит в двух предпоследних драмах (последняя мне больше понравилась )
В принципе, да, искусство не обязательно должно быть красивым – просто это моё личное требование к нему (искусству).

то, во что я верю и о чем мечтаю, никак не определяется тем, что я вижу, что я читаю и прочим долбо...бизмом. пардон. но это так - о птичках.

во видите, Найт Экшн, вы никак не хотите говорить конкретно.
что такое классическая красота???
мы в университете столько говорили о классике и о том, что становится ею через энное количество лет, что я воспринимаю эти понятия более, чем иронически. уж простят меня преподаватели.
и все эти абстрактные термины - красота, классика... настолько они не конкретны и могут быть обсуждаемы с пеной у рта, что... как-то даже не хочется...

не нашла в себе сил дочитать вторую.
но не понимаю, почему вы привели мне в пример эти произведения.
а впрочем... может, тогда поговорим о том, что есть искусство???))
гы. лучше не надо. еще один довольно абстрактный термин.

вот.
какой вы молодец
нивелировали все шероховатости и устранили предмет спора)

мое требование к искусству - оно должно цеплять.
и являться толчком для личности созерцающей.

Слепой Акрополя

предлагаю договориться о кренанутости на жажде творчества
(что, собсно, и роднит)
остального вроде не наблюдается

Где это? Я что-то пропустил...

Остального и не бывает )))

Песенка про лошадь) http://www.realmusic.ru/songs/222795/
delirium tremens какая-то получилась)))