ЯРОСЛАВСКИЕ ПОЭТЫ, Помним, любим!

Юрий ЧЕБОТАРЁВ (спик)

(порой зимой)

сдохнуть что ли побыстрее
не дожидаясь конца света
говорят что в южной корее
всегда лето

и пожалуй хуже всего
в царстве морозного треша
что нет смысла просить богов
да хоть лешего

не поможет никто. тишина.
в небе снова случайная выборка звезд
и луна.

освещают заблудшего пешего.
12.12.2012

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 18:59

Владимир КОРКИН
Род. в 1954 г. Ярославец.

https://stihi.ru/2026/05/05/6122
Скелеты в шкафу
Vladkor54

Я подрался со скелетами в шкафу,
Всем мандибулы* на части раздробил...
Было б лыко, я б тогда его - в строку,
Но куда девать непрошенных страшил?
- Ты чего?! - они орут, - мы все твои!
Ты нас прятал, как все подлости, - сюда!
Только совесть расслабл@ться не велит,
И скелетов бедных долбим, - прям беда.
Шкаф очищен, и топор войны зарыт,
И по всем статьям выходит, что я прав.

...Только совесть снова тихо шебуршит
И скелетов новых прячет в старый шкаф...

* - мандибула (лат.) - нижняя челюсть.


https://stihi.ru/2026/07/21/6610
Путём предтеч
Vladkor54

Мне рано умирать. Не сделаны дела.
Остатки слов моих не розданы народу, -
Я их в ладошку смёл, как крошки со стола
И всех кормлю с руки. Но вот, не чуя броду,
Мне предстоит нырнуть куда-то в глубину,
Где всё в других цветах и все в других обличиях,
Оставив за собой несчастную страну,
Что хочет говорить, но говорит по-птичьи.
Её язык не спутаешь ни с чем,-
Он прост до глубины и тёмен, словно омут,
И всех её племён уродливый тотем
Глядится внутрь себя, как дадено слепому,
И буйство всех стихий вобрав в звериный лик,
Боится сам себя и прячется в потёмки
И там твердит себе, что грозен и велик
И свято верят в то наивные потомки...

И рвётся связь времён, когда молчит пророк,
И ржавым ручейком ложь пробивает русло,
Чтоб искажал умы нелепостей поток,
Смывая здравый смысл и порождая чувство
Симпатий к палачам...
Не зри, не виждь не внемли...
Империя мертва. Слепым поводырям
Неведомы пути в эпические земли.
Они ведут наощупь, наугад,
Толпу средь бела дня зажегших свечи,
Туда, где много лет тому назад
Погибли их наивные предтечи...
__________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:00

Юрий СИМ
Род. в 1945 г. в Саратове. В Ярославле с 1971 г.
Член Союза журналистов России

https://stihi.ru/2024/07/05/2306
Памяти Бахыта Кенжеева
Юрий Сим
"...Век обозленного вздоха,
провинциальных затей.
Вот и уходит эпоха
тайной свободы твоей..."
(Бахыт Кенжеев)

Нет человека?
Есть образ.

Бахыт - как хит
из девяностых-нулевых!
Кенжеев - слогом "по-кижее"
Иных и русских, и евреев,
Поэтов-классиков российских,
Уже ушедших и живых!
Взгляд абсолютно не расистский
На номинанта
(дважды в списке!)
В нобелиаты!

Казахский след…
Привет? - Привет!
05.07.24
http://stihi.ru/2024/07/02/6359
Выход Из Под Контроля


https://stihi.ru/2020/02/23/4835
С 23 февраля, россияне!
Юрий Сим


И это альфа и омега,
Что родина для человека –
Одним, но ёмким словом - ВСЁ!
Перечисление же "ВСЁ" -
Раскладом в жизнь,
В ней главный "изм" -
Мощь державы!
И её СЛАВА – твоя слава!
Держать умеешь автомат? -
Ну, с праздником, СОЛДАТ!
.
23.02.2020


https://stihi.ru/2022/01/06/9048
Вожди
Юрий Сим
1.
Архимедову точку опоры он нашёл и рычаг применил,
но с колен поднялись в форс-мажоре на шестой только части Земли.
Спас Россию от краха: от ротшильдов, от блаженных, от тьмы, - он был гений!
Не извёл, не успел, "бесов" прошлого, но история та – с продолжением…
2.
Не варяг, но кавказец, поэт и "абрек" (пополнял большевицкую кассу!),
государственник, вождь и генсек, и во всём - величайший Мастер!
Был по праву он генералиссимус – мир отвёл от фашистской "чумы",
и от "бесов" пытался (воистину!)… но отравлен был ими кумир.
3.
Из кухаркиных, явленный миру, показал ему "кузькину мать!",
кукурузник, целинник… - на диво оказался России подстать!
По количеству анекдотов стал политиком номер один,
сочиняли же их те же "бесы", и "ушли" его - тоже они!
4.
"Вашингтонский обком" ставил крест на судьбе России. Но смог Он
Проститутку Историю в "быть - не быть" - перепить! И не токмо!
Бесовски среди бесов кружа, выбрал Он тот единственный шаг
к архимедовой новой точке. Только где – новый гений, где - новый рычаг?
28.12.2012


https://stihi.ru/2008/08/27/32
Новеллы о любви
Юрий Сим
1.
Как хорошо кувыркаться
и не спешить домой,
а подуставши - прижаться
к этой груди молодой!
Он и Она резвятся:
"Как я тебя люблю!"
Ей - немногим за двадцать,
стукнуло пять – Ему!
2.
Первая встреча с Любовью!
- Кто Она? Как зовут?
Тише! Не "в лоб", окольно,-
вдруг засмеют!
Оля, из третьего "Б",
ямочки на щеках,
с каждой грущу о тебе,
путаюсь в именах…
3.
Вот уже – “зов природы”,
игры "охотник и лань"!
И во саду ль, в огороде
наземь повержена Лань!
Дрожь... не хватает дыханья...
дальше... "Дальше – не надо!
Не омрачай мне свиданья!"
Ну а потом: "Ну, ладно..."
4.
Кроха, живой комочек
(я ли причастен, не я?!)!
Чувства какие-то... отчие!
Юная Дама моя!
Вот уже и ревную,
бог его знает к кому!
И всё целую, целую,
не целовать не могу!
5.
Как-то мало страстей
первобытного качества!
Ощущать: во мне “зверь” -
чуть не до помешательства!
Чтобы пульс – двести сорок!
И смертельным был страх!
Кровью бешенство спора!
И - "Трофейная"... ах-х!!
6.
В сумерках так неуютно
в комнате одному -
вдовому, старому, нудному -
нужен ли, - и кому?
Нужен! Рядом Алиска -
звонкий щенячий лай!
Самая-самая близкая,
чаемому – невзначай!
17.12.2005
________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:01

Александр БЕЛЯКОВ
Род. в 1962 г. в Ярославле
Из антологии «Строфы века», М., Полифакт ИТОГИ ВЕКА, 1999,
составитель Е. Евтушенко


* * *
Сними очки прекрасных книг
И ты увидишь: мир – старик.

Корявый, злобный и смешной
Старик с расстёгнутой мошной,

Что из поваленного гроба
Под юбку Смерти смотрит в оба.


* * *
Обнимаю ли женщину, оду ль
Выдуваю горячечным ртом –
Надвигается сонная одурь
Исполинским своим животом.

Не желая без боя сдаваться,
Прошепчу: «Поднимите мне ве…»
И сомкнется туманная ватца
В опустелой моей голове.

Так всегда – с полпути, с полукруга
Я бываю в постель унесен.
Нет старинней и слаще недуга,
Чем российский классический сон.

Ощущаю себя отголоском:
Сколько лет – от темна до темна-
Спит держава невнятным наброском
Гениального полотна.
_____________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:01

Наталья МАЛИНИНА
Ярославль

Из «Подборка на сайте Союза Российских писателей
СИНХРОННЫЙ ПЕРЕВОД (избранные стихи и проза)
Наталья Малинина»
(https://stihi.ru/2020/03/11/7556)


И ТЫ

— Мама, бабушка умерла навсегда?
Навсегда-навсегда?
Даже если громко заплакать?
Даже если на улицу – в холода –
без пальто, босиком,
ну... совсем... без тапок?
Даже если дядьБорин вреднючий Пират
вдруг сорвётся с цепи и меня укусит –
всё равно она не придёт надо мной обмирать?
Пожалеть, полюбить, пошептать:
— Не куксись...
всё до свадьбы, увидишь, сто раз заживёт,
вот поверь мне – нисколько не будет больно.
Слушай сказку, золотко ты моё,
про жука с Дюймовочкой.
— И про троллей!
— Скоро папа должен прийти,
разберётся, ужо, с дядьБорей.
Ишь, наделал Пират историй:
покусал ребёнка, помял цветы...
— Мам, а ты не умрёшь... навсегда?
Я без тебя спать не буду, играть и кушать...
— Никогда не умру. Не верь никому, не слушай.
— Мам, и я не умру?
— И ты.


Ничего такого

Ничего такого, ну позвал на кофе
Бывший однокурсник, что сидит напротив.
Звания, награды, и болезни – пофиг!
Мы почти что те же (в сумерки и в профиль)!
Мы опять студенты, едем на картошку;
Вовка любит Ленку, Ленка любит Лёшку.
Мы хохочем смачно, словно нам – за двадцать,
Мой внезапный мачо помнит, как смеяться,
Помнит, как не помнить злое слово "поздно",
как в просторном небе
хлопотали звёзды,
как нам эти звёзды гладили макушки,
как ныряли в росы, обещая куш нам!
...В глубину не лезем, плаваем вдоль шельфа;
у гардин облезлых смастерили селфи.
Потчуют в кафешке импортной картошкой.
Ленка нянчит внуков. Летом умер Лёшка.
Анька и Наташка - нынче андалузки.
Внук Наташки,Пашка— ни бум-бум по-русски.
А красавчик Вовка был судья, да спился.
Как-то он неловко, Вовка наш, женился.
...Два часа, а после - ничего такого.
Время жизни - осень. Вот и дождик снова.


Унежма

Очень северный сюжет, очень северный;
Банька рубленая, дух можжевеловый;
Баба жаркая – в сугроб снега белого!
Тело нежное – спелей хлеба спелого;
Булка свежая хрустит нежной корочкой;
Свёкор из дому глядит из-за шторочки,
...А в желе её грудей – две брусничины:
Будет милый целовать их по-птичьему.
Зёрнышки на языке – вкуса счастьица:
Морс брусничный – хорошо настоявшийся!
Милый зёрнышки клевал да поклёвывал,
Вдовый свёкор горевал-пригорёвывал.
Вдовый свёкор – молодой, стать нездешняя
(Не пойду на грех такой – хоть зарежь меня!)
...Ты гуди про нас, Унежма заснеженна,
Где нехожена зима и неезженна,
Где рябина над прудом – гроздья алые,
Где клубами пара в дом – мысли шалые.
Я в Унежме – уж другая – не прежняя:
Так люби меня – губи! И... унежь меня!
______________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:02

Михаил ЯСТРЕБОВ
Род. в 1960 г. в Ярославле.


https://www.rusf.ru/comment/oldie/guestbk.htm.7?PAGE=19
Памяти Б. Пастернака


Давно известно: всё не ново,

А всё, что ново – в бездне лет.

Но коль в начале было Слово,

То произнес его – Поэт.

Как снег и ветер в день метельный,

Как жизнь и смерть, как явь и сны,

Поэт и Слово нераздельны

И друг без друга не нужны.



Поэт рождается мгновенно,

В упругих ритмах первых строф.

В нём – равновесие Вселенной

И хаос жутких катастроф.

Он в мир является без боя,

С естественностью дикаря.

В нем – одиночество изгоя

И мощь великого царя.



Поэта в рамку не оправишь.

Он – лишь смычок или рука,

Он – мысль, текущая вдоль клавиш,

Он длит звучанье языка.

Его незримая дорога

От века – на семи ветрах.

Поэт непостижимей бога,

К тому же не внушает страх.



Он не бывает лжив и скрытен,

Он грешен и неисправим,

Он абсолютно беззащитен

И, как всегда, неуловим.

Он – трепет, блик и смех беззлобный.

Он бродит где-то вдалеке,

Душою и судьбой подобный

Одной пронзительной строке.
___________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:27

Перепечатано с:
https://yarportal.ru/topic914794s45.html
ПЕТРОВИЧЕВА Галина Павловна ,
бывшая учительница из Диево-Городище

О, русский Гений!
Милый Пушкин!
Поскольку ты
в самой Москве,
Похлопочи за Опекушина,
Что создал памятник тебе.
Брат по искусству
сей ваятель
Нуждается и сам вовсю
В хорошем памятнике,
Братец,
Похлопочи, не будь в долгу.
Ты там поближе всех
к начальству,
С высот московских
всё видней,
Так послужи и впредь
на счастье,
На славу родины моей.
Чтоб в Рыбницах,
у самой Волги,
Узреть нам памятник
другой
Вблизи церквушки
на пригорке,
Где скульптор свой
обрёл покой.
О, Гений вечный!
Милый Пушкин!
Взываю сердцем я в мольбе:
Похлопочи за Опекушина!

Потомки, верные тебе.


P.S.
Всё-таки нашёл стихотворение, посвящённое Александру Опекушину! одно-единственное на всю Россию... Вот на этом сайте:
http://www.sevkray.ru/news/10/60812/,
вот из этой статьи:
"Пятница, 20 июля 2012, Татьяна ЕГОРОВА "Потомки, верные тебе"

В селе Рыбницы на кладбище местной церкви открылся обновлённый семейный некрополь Опекушиных
На могиле здешнего уроженца, академика, скульптора, автора памятника А. С. Пушкину в Москве Александра Михайловича Опекушина (1838 – 1923) вместо скромной плиты впервые появилось достойное его имени надгробие.

Событие стало возможным благодаря участию ярославского Спонсора, пожелавшего остаться неизвестным. Можно бы считать случившееся делом семейным: на открытии присутствовали правнучка скульптора Ирина Николаевна Морозова, до сих пор живущая в Рыбницах, праправнук Юрий Викторович Климаков из Москвы, несколько жителей близлежащей округи и самые преданные друзья дома-музея А. М. Опекушина в Рыбницах, филиала Ярославского художественного музея. Однако предыстория этого события не укладывается в сугубо семейные рамки.
Автор многих памятников, установленных по всей России, Александр Михайлович Опекушин прожил трудную жизнь. В дореволюционные годы, несмотря на звание академика и высочайшие заказы, никогда не забывалось его крестьянское происхождение. В советское время он претерпел немало унижений как «автор памятников царям» и умер в нищете и забвении. Едва ли не впервые память о нём всплыла в год 100-летия смерти Пушкина, в 1937 году. Изредка вспоминали об Опекушине в 1950 – 1960-е годы, к тем или иным датам. Его могила ничем не отличалась от других на сельском кладбище.
– Александра Михайловича отпели здесь, в Рыбницах, в той же самой церкви, что и крестили, – рассказывает исследователь его жизни и творчества Ирина Ивановна Зенкина. – Он умер в марте, дочери пробыли там до ноября и вызванные срочным письмом вернулись в Ленинград.
Единственное, что они успели сделать, – обложили могилу дёрном. Тепло отнёсся к горю родных директор крахмало-паточного завода «Красный Профинтерн»: помог похоронить, распорядился поставить крест.
О памятнике мечтал первый биограф Опекушина Александр Иванович Скребков, но мечта так и осталась неосуществлённой.
Прошло много лет. В канун 1970-х годов место захоронения обследовала комиссия отдела культуры Ярославского облисполкома. Тогда ещё был жив внук скульптора, директор местной школы Николай Владимирович Опекушин, он указал место, и было принято решение к 50-летию со дня смерти славного земляка почтить его память установкой надгробной плиты, а также привести в порядок расположенные рядом могилы его родственников.
Как стало известно совсем недавно, возможно, толчком к тому решению стал фильм, снятый ярославским энтузиастом кино Рэмом Александровичем Юстиновым. Он приобрёл где-то рядом дачу и, знакомясь с окрестностями, забрёл на сельское кладбище. Более чем скромное захоронение славного земляка его поразило. Так появился фильм, который он показал всесильному тогда Фёдору Ивановичу Лощенкову. Тот распорядился, и всё завертелось...
Впрочем, бюджет, видимо, был выделен более чем скромный, соответственным ему получился и памятник, простоявший до наших дней.
Уже в наше время, когда отмечалось 170-летие со дня рождения Опекушина, рыбинский общественный фонд «Возможно всё» разработал проект кованого художественного обрамления этого памятника. По замыслу архитектора Валерия Георгиевича Семёнова оно должно было завершаться нарядным кованым крестом, всё это сделало бы его выше, придало бы ¬всему надгробию большую значительность. Но для реализации проекта нужен был спонсор.
По удивительному совпадению именно в это же самое время о необходимости более достойного надгробия обмолвилась горячий энтузиаст истории родного края, директор музея ярославской 36-й школы Галина Александровна Жукова. Ученица и преемница многоуважаемого в городе краеведа Виктора Сергеевича Латышева, она после очередной экскурсии с детьми в Рыбницы решила начать в школе сбор средств на реализацию проекта. Юные краеведы под её руководством выступали с рассказами об Опекушине во всех классах, особенно впечатляющие доклады подготовили Алёна Демченко и Гера Харитонов. В результате была собрана довольно приличная сумма – увы, недостаточная. Потом подключилась школа имени Карла Маркса в посёлке Красный Профинтерн, но денег всё равно оказалось мало.
И тут вдруг появился серьёзный ярославский Спонсор. Нежданно-негаданно. Человек, не пожелавший рекламировать себя, но взявшийся оплатить все работы по обновлению надгробия и некрополя полностью.
Он вышел непосредственно на родственников. Начались консультации. Взвесили все «за» и «против» – в результате было решено обновить то и другое от начала и до конца. Вместо реконструкции надгробия его заменили на новый памятник – из чёрного гранита с большим крестом и гранитной вазой у вертикальной плиты. Старое розовое надгробие, заменив надпись, передвинули: под ним теперь покоятся изначально похороненные в одной могиле мать скульптора Александра Евстафьевна и его брат Константин Михайлович.
Тут же, в ограде семейного некрополя, – могила отца скульптора Михаила Евдокимовича. Сохранилась кирпичная основа памятника, выполненного для отца самим Александром Михайловичем Опекушиным. Памятник представлял собой колонну с венком, увенчанную бронзовым бюстом. Колонна была разрушена в довоенные годы, а бюст Опекушина-старшего хранится сейчас в фондах Ярославского художественного музея.
В той же ограде обращает на себя внимание большой надгробный камень. Он установлен над могилой первой жены Константина Михайловича Опекушина Натальи Степановны. Когда-то на камне был её бронзовый барельеф. Вырванный вандалами в те же предвоенные годы он, к счастью, не погиб и хранится в том же музее.
15 июля состоялось торжественное открытие обновлённого некрополя и нового надгробия скульптора Опекушина – более достойного и по размеру, и по материалу, и по благоустройству. Священник рыбницкой церкви Спаса Нерукотворного Образа отец Владимир отслужил благодарственный молебен, панихиду и освятил его.
Я спросила правнучку скульптора Ирину Николаевну, смотрителя и ангела-хранителя дома-музея своего прадеда, что для неё значит этот день.
– В эти часы я была счастливым человеком, – ответила она. – Народу съехалось не очень много, но всё это люди, искренне любящие и уважающие Александра Михайловича. Он пережил столько обид и унижений, но сохранил чувство собственного достоинства. Сейчас его имя, художника и гражданина, возвращается к людям. Теперь это видно и здесь, на его родине, на его могиле. Большая благодарность всем, кто почтил его память: Спонсору, детям, учителям – всем, кто внёс свою лепту. Недавно открылась первая экспозиция в доме-музее, работа здесь продолжается. В этом большая роль Аллы Валерьевны Хатюхиной, с приходом которой к руководству художественным музеем дела в нашем доме сразу оживились. Многие идеи бы замерли без неиссякаемой энергии Ирины Ивановны Зенкиной, она, как дрожжи: дом-музей ещё не был открыт, а музейная жизнь шла. Я благодарна мастерам-строителям, которые по брёвнышку обновляли и обновляют наши стены, благодарна людям, которые приезжают на экскурсии, благодарна всем. Спасибо!"

P.P.S. Как говорится, без комментариев.

Олег ГОРШКОВ
Род. в 1964 г. в Ярославле.
Лауреат премии «Поэт года - 2013».

https://45parallel.net/oleg_gorshkov/stihi/index.html
Ойкумена онлайн

Ойкумена онлайн. Самых грязных котов из мешков
извлекают на свет просветители Яндекс и Гугл.
Се – cloaka maxima, лишь чокнутый книжник Горшков,
оцифровщик словесности, загнанный временем в угол,
всё упорствует в ереси – что за причуда, на кой?
Поколенью клоаки накакать на библиотеки,
ибо библия – твиттер, и мутною жёлтой рекой
громыхает контент – ныне, присно, на вечные веки.
Толчея голосов, языков нескончаемый чёс,
вот и ты как бы жжёшь, человечек, исчадие чата,
и откликнется кто-то, почуяв живое: рулёз! –
тоже что-то из библии. Солнечный зайчик в сетчатке
вечереющих глаз затрепещет, но спрячется вмиг.
Словно саваном, речь спеленали рогожей жаргона.
И не нужно костров – ойкумене теперь не до книг.
Никакою трубой стены этого Иерихона
не разрушить уже. За окном ослепительный снег –
ойкумена-3Д имитирует зиму на свете.
Есть ли жизнь после сети? – бормочет в тоске человек,
снова ищет ответ, и, как прежде, не может ответить.
_____________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:28

Алексей ЕФИПОВ
Род. в Ярославле в 1980 г.

Перепечатано с https://yarportal.ru/topic914794s45.html

Мой Ярославль
Часть 1.

Меня постоянно ругают за тонику,
бессмысленно, мол, нелепо,
а я опять, на тоненького,
в пекло.
Раз, два, три… далее… считаю до ста.
Похулиганим, мой Ярославль?
В зеркале солнцезащитных очков
Стрелку возьму за лацкан,
в Которосли прополощу, любя, – а что? –
вместе с Даманским.
Взъерошу городу редкие волосы
рощиц, аллей и парков,
гребнем дорог причешу эту поросль
и зафиксирую лаком.
Вместо костюма – как хорошо! –
оденусь в заводов облако,
а лучше: суну в мешок –
и до ломбарда волоком.
Встану над Волгой четвертым мостом –
катайтесь по мне, дальнобойщики! –
так простою лет, может, сто,
а может, намного больше.
Утром, как будто уже пожар,
и рукописи горят,
в руку одну – Первомайский бульвар,
в другую – проспект Октября.
Бульвар – бродвей по-нашему то есть –
держится крепко, не ропщет,
и хулахупом на поясе –
Красная площадь.
Памятник Ленину – чем не нэцкэ?
Тоже на пояс! – небит и цел
демотиватор страны советской
и мотиватор в одном лице.
Я не спаситель, не вождь, зато
накрою в недобрые месяцы
собой Ярославль от дождей зонтом,
пускай я всего метр семьдесят.
Дождь ответит живительным тоником,
животворящим аккордом.
Смеемся, закутанные в тонику,
/на пару/ с городом.


Часть 2.

Маяковский сказал:
"Рёвом встревожено логово
банкиров, вельмож и дожей."
Я - за:
богу - богово,
хот-догу - хот-догово,
а мне - сосиску хот-дожью.

Я сам - та сосиска в замкнутом пространстве
работы и дома - не извлечь!
Надавишь - покатится струйкой красной
не кровь - томатный кетчуп.

Только что было весело,
нынче - темно и страх.
И фонари повесились
на собственных проводах.

Повешенных станет больше,
клонируют их, отксерят,
они заполнят площади,
опохмелившись в сквере.

В том самом сквере, заспанном,
где липа густая росла,
я гордился строкою в паспорте,
что город мой - Ярославль.

Что город позволил девочке Кате
с Большой Октябрьской улицы
на меня натолкнуться.
И очень кстати.

Я впал в ничтожность, стал кликушей,
орал во всё горло,
дул в иерихонские трубы:
- Мол, слушай! -
не будет ни тебя, ни меня, ни города!

- А звёздное небо будет?


Часть 3.

В Ярославле нет больше метро,
в Ярославле метро никогда и не было,
это как в войну получаешь бронь,
а заканчиваешь войну все равно калекою.

Ярославль невелик - объедешь на скутере,
из-за пробок - в основном по обочинам,
первая линия под бизнес скуплена,
вторая - частично, третья - на очереди.

Покидаю Ярославль, там, где некоторые,
еду в Сочи, туда, где которые,
на моем спидометре еще километры,
только крутится он уже в обратную сторону.


https://www.netslova.ru/efipov/stihi.html
БЫДЛЯНЕ

Там-тамом луны увлеклась полынья,
а Волга - январским кальяном.
Не турки, не негры пинают меня,
а наши, родные, быдляне.

Быдляне ушли. Шевельнулся слегка,
вдохнул, затянулся по полной...
Во рту на зубах облакаоблака
хрустели соленым попкорном.
___________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:29

Любовь СТРАХОВА
Род. в 1975 г. в Ярославле

https://magazines.gorky.media/neva/2012/1/stihi-1887.html
Любовь Страхова
Дозы
Любовь как доза кокаина. Г. Ахметзянова
1

Наша любовь нелегальна,
И оттого — бесправна.
Прячем ее по спальням
Съемных квартир исправно.

Прячем улики страсти,
Нет греха доказательств.
Наше с тобою счастье —
Счастье без обязательств.

Время clockочет резво,
И не поспеть за ним. Но
Учимся мыслить трезво,
Кайф словив анонимно.

Наша любовь — угроза
Жизни, она летальна.
Прячем ее — как дозу —
Ночью вдыхая — тайно.

2

Острая тебянехватка.
Жгучее потебескучание.
Когда переписка — тряпичная заплатка
На пробоине! — хуже молчания.

Лучше бы и не знать — что да как.
Лучше бы потеряться в толпе, чем жить враньем,
И каждое утро тебя — дозированно и натощак,
И каждый вечер — повторный прием.


Поэтессе
clib.yar.ruvk.com

Отставить слюни, сопли, цыпочка!
Гони слащавость и чихвость!
Начинка стихо-творной выпечки —
Не майский мёд, а — рыбья кость.

По чью гортань она топорщится?
Пусть каждый алчущий проглот
Подавится стихом и сморщится,
И кровью хавальник зальёт.

Не пичкать рифмами обвислыми,
Не выгибать строку дугой,
Удел твой — кровоточить смыслами,
Утешит кто-нибудь другой.


Об этом стихотворении (в том числе) Евгений Ермолин
(Журнал «Мера» № 2, 2012
Литературная критика
Поэты нового века
«Заметки о молодом поэтическом пространстве Ярославского края»)

"...Есть поэзия нервная и тревожная, та, что сильно обжигает или даже бьёт. Новый экспрессионизм в поэзии даже более отчётлив, чем в прозе. Вот как пишет о творческой мобилизации современного сочинителя Любовь Страхова:

( текст стихотворения )

… Когда слишком трудно становится жить и дышать, хочется найти созвучие личным проблемам.
Возможно, это было бы бунтом. Возможно, это и было когда-то бунтом. Если вспомнить, именно на энергии бунта держалась стилевая общность литературных поколений второй половины ХХ века — «потерянных», «разбитых», «гневных», хиппи — и поколений стыка веков, таких, как иксеры, «teen spirit» и «провинившиеся», — в чём на изломе столетий видели результат «кризиса “материалистической” формы социокультуры» (Питирим Сорокин). Но современное общество, в сущности, уже крайне недирективное, суперпластичное, оно не создаёт сильных и явных препятствий на пути жизненной и творческой самореализации, чтобы против него восставать. Значит ли это, что в мире победила справедливость? Конечно, нет. Но острота противоречий сглажена общим рельефом доступного потребления. Запретов мало. Плюрализм легитимирован. Вас поймут, особенно если вы поэт. Поэтому неприятие мира молодыми имеет сегодня слишком непрочную основу.
И вот взамен острой и сильной напряжённости переживания, продиктованной трудным вхождением в мир, в современной поэзии часто абсолютизируется раздёрганная экспрессионистическая нервность, выражающая смутную, невнятную неудовлетворённость жизнью, слегка форсированную богемную неустроенность, концептуальную бездомность…"
_________________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:30

Олеся МИХЕЙКО
Родилась в 1989 г. в Угличе.
Работала в Германии на радиостанции «Lotte Weimar» (Веймар)…
Призёр Седьмого открытого литературного конкурса «Серебряная даль».


https://yarreg.ru/articles/20130930115622/

Без оплошностей

Как жвачка стихи: растяни, отпусти — повиснут.
Как можно в одном человеке мир втиснуть?
В беседе меж строчек добавить — вовеки и присно.
А к вечеру, словно в грозу молоко, — прокиснуть.
Менять настроенье-перчатку. Глотать анестетик.
Какой из меня поэт… Ну разве что только поэтик.
Я ночефоб, дневнолюб и частенько сонпараноик.
Кого-нибудь хочется рядом, чтоб на ночь печатью в лобик.
Где ты, Дружок? Тебя ждёт твой товарищ Бобик…
(мой мальчик, слыхала, уверенно жизнь свою гробит).
Мне всё равно, и со временем, как повелось, всё ровнее.
Это игра между нами. Попробуй придумать «игрее»...
И всё же промелькнёт предательски: спина его — страница…
Давай, мой Бог, давай, позволь же мне влюбиться.


«…Своим задыхаюсь небом...»
Мне

Мне четыре. Я изрекаю бред,
как всегда навязчиво и нескромно.
Я хочу быть звёздочкой в декабре,
с разноцветной яркой большой короной.
Я беру фломастер, веду черту
на обоях комнаты в той общаге:
вот смотрите — это свой дом коту,
ему места нет на простой бумаге.
Я люблю подарки и голос папы,
мама дует в ранку — пройдёт до лета!
Я танцую с Кешей, держа за лапы,
нацепив на шею ему браслеты.
Мне одиннадцать, я продолжаю верить:
чудеса бывают всегда под утро.
Туфли мамы и платья нравится мерить
и красить щеки невкусной пудрой.
Я ночью ноги спускаю на пол —
мол, слышишь ты, крокодил кроватный,
уже нет страха, что ты оттяпал
полноса мишке и счастье спрятал.
Я уже не боюсь грубияна Сашку,
папа дарит ролики и конфеты.
В поле целое море моих ромашек,
в дневнике я прячу свои секреты.
Мне не спится. И школа в этом году
закроет свои деревянные двери.
Я спорю с мамой, что не найду
свою профессию в этом мире.
Что надо книги читать большие,
что хватит девочке верить в сказки,
что скоро вырасту, и мужчины —
не только счастье, любовь и ласка.
Кричу, ругаюсь, могу и топнуть.
Я с мамой спорю, так просто легче.
Уйти под вечер и дверью хлопнуть.
Шестнадцать лет. Оправдаться нечем.
Мне двадцать. Мама во всём права:
надо было книжки читать и слушать.
Языки учить, выбирать слова,
за собой следить и нормально кушать.
У меня гастрит, в голове — бардак,
но вся жизнь с большой и цветной короной:
с подружкой ходим в ночной кабак,
и в запасе сыр, как у той вороны.
Страха нет — я звёздочка в декабре.
Всё сбылось, как раньше всегда хотела:
карты в руки — готова к любой игре.
И ни в чём не вижу себе предела
Я почти с дипломом, почти невеста.
Я почти что счастлива — это верно.
Но внутри отчаянно много места,
нежеланно, пусто, бездомно, нервно.
Нет подруги, когда-то ушла за хлебом,
и любовь вернуться не пожелала,
Я сама своим задыхаюсь небом —
и если б можно начать сначала…
То там, на обоях, в далёком детстве
Я б коту рисовала не дом — а кошку,
Вы что-то ищете здесь в контексте?
Мне двадцать три — пожалейте крошку.


Девочки

Эти девочки…
Они, если в рифму два слова, — заводят паблики.
Рвутся на публику.
Говорят в яблочные наладонники.
Маникюр по вторникам,
Такие девочки — спермосборники,
По моде иметь любовников…
А то двух или трёх.
Кто их там разберёт. Дурёх.
Эти девочки…
Они пьют мартини, обсасывая оливки.
Мило пачкают нос в сливках,
Их графики часто гибки,
Такие милые девочки-рыбки,
Девочки-кошечки. Девочки-скрипки.
Пишут телефоны на салфетках-обрывках,
И, знаешь, им перезванивают.
Таким девочкам всегда перезванивают.
Эти девочки…
Они смеются, называют друг друга «крошка»,
У них сносит крышку от белой дорожки,
У них гладкие ножки,
Они просят вилку и ножик к ложке,
Они делают татушки
Предпочтительно на лодыжке.
Эти девочки загорелей и, конечно, стройней.
Я делаю резкий вдох.
Я просто бегу быстрей.


clib.yar.ruyarreg.ru

***
Я приеду к тебе и потребую память назад. Обнимал на прощанье, дорога сквозь лес на вокзал. И звёзды, которые как-то ты мне показал. Гроздью. <…> Я приеду, не посмотрю, что у тебя жена, Наверно для большей смелости буду слегка пьяна, Можешь поверить: я за тебя. До дна. С другом…
На самом-то деле, я, в общем-то, не приеду. Зайду за советом на всякий там случай к соседу. Мы с ним это дело обкурим, подбросим монету. Нет, не приеду. Как жаль. Совсем не приеду.
____________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:31

Иван Ильич КОНОВАЛОВ

Род. в в 1988 г. в Ярославле. Учился в ЯрГУ им. Демидова, программист. Публикации: «Юность», «Эмигрантская лира», «Prosodia». В 2018 году выпустил книгу стихов «Предвиденный огонь» (Ярославль, изд. «Филигрань»). С 2020 года живет в Санкт-Петербурге. Дебют в «Знамени».

https://magazines.gorky.media/znamia/2022/1/penie-i-dym.html
Стихи
Опубликовано в журнале Знамя, номер 1, 2022

* * *
Я рос во время разочарований,
когда восторг от лопнувшей препоны,
от воздуха ворвавшегося в дом
инфляцией закашлялся. Купоны
кому-то кем-то розданные. Зданий
обглоданные кости, и содом
внезапно разрешённый — на экране,
и черви, копошащиеся в ране
живого тела. Списаны на лом
ещё вчера летавшие машины…
чеченский молох требовал людей,
в запоях выли глухо и черно,
бродя по зазеркалию идей,
ища халтуры, дела, дармовщины.
На видиках кассеты, где кино
про тренировки и единоборства;
развалы, барахолки, скопидомство
грошовое — такое полотно
рисуется, но было же иначе:
плацкарт, дорога на Урал, собака,
озёра, слепни, хвойные костры
и клешни в речке пойманного рака.
Мы с мамой, с крёстной ездили на дачу
сажать картошку, ныли комары,
в вагончике мы дождь пережидали,
в болотцах — ёршики рогоза, дали
синее были и глаза — остры.
________________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:32

Евгений Владиславович КОНОВАЛОВ

Род. в 1981 году в Ярославле. Кандидат физико-математических наук, преподаватель Ярославского государственного университета им. П. Г. Демидова. Стихи публиковались во многих журналах

https://magazines.gorky.media/druzhba/2024/...lavke-mira.html
Стихи
Опубликовано в журнале Дружба Народов, номер 10, 2024

* * *
Поэт — и слон в посудной лавке мира,
всеведущ — и не в силах превозмочь
сердечной пагубы, чему точь-в-точь
обучен сызмальства любой проныра.

Мутанты мы, и сонная квартира
нас выгоняет заживо в ту ночь,
где светский раут памяти охоч
до пошлости и уж рассохлась лира.

Да, вымирать пора. Зачем же с краткой
избыточностью тянется игра
слепой природы? Днесь и присно сила
творения ещё глагол украдкой
вручает, окликает со двора, —
и высыхают новые чернила.


* * *
Ничего не подскажет страница,
полно плакать и нечем гордиться
перед синью безбожных небес,
где саднит реактивный порез.

Назови эту местность востоком,
но пророка тут нет, лишь восторгом
оживляется в пику врачу
весть овсянки навстречу грачу.

О явлении солнца во мраке.
О бессилии слов и бумаги.
О сомненье на донышке глаз
Бога, спящего в каждом из нас.

На краю просветлённого снега
не гранитом застыть, а побегом
ивы над безымянной водой,
уносящей цитаты с собой.
______________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:33

АндрейЙ СТУЖЕВ

Поэт из Ярославля (род. 1984), выпускник филологического факультета ЯГПУ им. К. Д. Ушинского, член Союза профессиональных литераторов, также известен как музыкант.

https://emlira.com/konkurs-2017/andrey-stuz...otechestvo-iony
Улисс
Памяти Никиты Титаренко

Сентябред сентиментально жег мосты,
Тремор мира убаюкал манекен.
Жаль, что кофе Твой порядочно простыл,
В предвкушении Его коммюнике.
Проектировался карстовый массив,
Разве кастовость сквозь кассовость познать?
Мы курили, дым стихами закусив,
И сачками муз ловили допоздна.
Преисполнены каденций и терцин,
Измочаленных об острые края,
Мы варили песен нитроглицерин
И горланили скрижали по ролям.
Микрофон ловил Эолову Любовь,
Волны Света трансгрессировали в Звук.
Но читатель жаждет пошлой рифмы «кровь»
И она, увы, прольется наяву…
Мел Судьбы крошился между строк и строф,
Стрекотал кузнечик, словно пулемет.
На столе небес разлей, мой Друг, по сто,
Ну а Бог на кнопку красную нажмет.
Знаешь, Ник, я давеча чуть-чуть не сдох,
Испугался только, что не все успел…
Сатанеюще гребя в дерьме эпох,
Человече измельчал и обмелел.
Оставался чистым лист мой, но стихи
Не смогли избыть чернухи ржавый шрифт.
Я их выносил, немым, слепым, глухим,
Вены чувств ножом тоски распотрошив.
Нам с Тобой стеречь столетья пустоты,
Но Тебе терпеть теперь уже не в масть.
Даже ежели в меня не веришь Ты,
Я приму, как Дар, любой удар, крестясь.
Помнишь, в Унимери, Брат, я нес Твой крест?
Видишь, он пока еще со мной, во мне.
Словно стылых глаз бессмысленный арест,
Соляным столбом позволь окаменеть…



Непокинутая страна (Данте)
Андрею Нитченко

Знал стихи, по имени судьбу звал, но
Сигаретной вонью вышел в ноль.
На краю бродяжил скорбным буйволом,
Тех уж нет, кто пел тогда со мной.
Ковылем по юности пронесся лишь,
Жаждал жить, да вылюбил тоску...
Босоногим новым Ломоносовым
Примеряю Родину к виску.
Трезвым, словно боль, невыносимо быть,
Именно поэтому - не пью.
Будто Тиббетс в небе хиросимовом,
Создаю из радуги петлю.
Скучному поддавшись искушению,
Истиной истерзанной прозреть:
Нежному посмешищу мошенников
НЕКУДА вдруг стало умереть.
УТРЕЧКО ЛЕТЕЛО К ЧЕРТУ в пятницу,
Зацепив субботу и четверг.
ОН В АДУ ДАВНО, но снова пятится, -
Видно, это кто-то опроверг.
Лодка лжи наполнилась по ложечке,
Шалый лоцман валит через край...
Боже мой, хороший, милый Божечка,
Мир кровит... Кора моя мокра....
_____________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:34

Александра Николаевна КАЛИНИНА
(Сандра Калинина)
Род. в 1985 г. в Ярославле.
Окончила ЯГПУ им. Ушинского по специальности «журналист». Финалист конкурса «Новая детская книга-2017» в номинации «фэнтези». Лауреат и победитель литературных конкурсов. Участник фестиваля «Молодые писатели вокруг «ДЕТГИЗа» и форумов молодых писателей России, стран СНГ и зарубежья.
https://vk.ru/wall-5197510_219317


***
Научи меня, дед, побеждать
И прощать побеждëнным их слабость и силу,
Научи меня помнить и знать
Имена всех ребят в безымянных могилах.
Научи меня мудрости, дед,
Научи быть сильнее, чем могут быть люди.
Научи верит в то, чего нет,
Потому что оно обязательно будет.

Ты прости меня дед,
Что в году сорок первом
Я с тобой не была
Под пылающим небом.
Мы бы вместе с тобой
Защищали границы,
Но тогда я ещё не успела родиться.
Мы бы вместе с тобою дошли до победы
И от радости плакали, милый мой деда,
В самом сердце огромной счастливой столицы.
Но тогда я ещё не успела родиться...


https://stihi.ru/2010/10/26/5530
Побоксёрчее
Сандра Калинина
Дай-ка грушу мне побоксёрчее
Или как ее? Побоксёрче.
Мне бы выбить всю дурь и все прочее,
Я ж, как порча! Все только порчу!
Перезвонами, перерифмами
Заглоголила свою душу.
Я ее под ребрами-рифами
Прячу, прячу. Она – наружу.
А снаружи что? Ружья, рожицы,
Грязь безбожная, бог безбашенный.
Оттого-то мне так тревожится.
Мой мирок, в снежок разукрашенный,
Замерзает гад, как последий куст.
Дай же грушу мне побоксёрее,
Чтоб услышать вновь кулачишки хруст.
Пусть по датам трещит история…
________________

Это сообщение отредактировал георргий - 10.09.2026 - 19:35