Поэтесса Кацнельбоген, тут буду все публиковать

Как-то раз, а, может, два
Не болела голова
Муж обрадовался очень
Порезвился, между прочим

На заре ты её не буди,
На заре она сладко так спит. ©
Босиком, по полям, по росе...,
Оплатить побегу я кредит.

О сколько нам открытий чудных,
Готовит братцы Пентальгин!
Где опыт, сын ошибок трудных,
Как шанс - последним из мужчин.

И в черном свитере когда-то
Гулял с грибами в желтизне
Он часто помнил обо мне
На не высокий элеватор

Это сообщение отредактировал Кацнельбоген - 23.01.2020 - 15:47

Закат пылал, златая осень,
Блистала в такт ему и в тон...
На элеваторе, ты бросил,
Мою любовь всю в вальс бостон...

Куря грибы и фемиам,
И комплиментами засыпал,
Мою подружку - Мариам,
Мне из пушапа сердце вырвал.

Из семьдесят шестого года
В плаще болоневом, гурьбой
Дождя, дождя должна природа -
Мы горлопанили с тобой

Зимы, зимы ждала природа,
Снег выпал только в январе.
В войну двенадцатого года,
Я вас катал на облучке...

Давай попьем шмурдяк из горла,
Чтоб вспомнить молодость свою
Потом тебе я песнь спою
Не заунывно и не гордо

С тобой наш маленький банкет
На коммунальной узкой кухне
Привычен всем за столько лет
Никто от злости и не ухнет

На стол уронишь ты башку
И спать отправишься
Как перепьешь ты, блин, лишку
То никому не нравишься

Неспешна жизнь в своём уделе.
И чаша с брагой медвяной,
Кругами ходит не пустея,
Под пламень пакли смоляной.

Друзья вспоминают минувшие дни,
И битвы, где вместе рубились они.
Подруги любовь - гробовая змея,
Из черепа взвившись обнимет меня.

Где торчат поэты по ночам?
Почему им дома не лежится?
Что ж им надо этим сволочам? -
Дома есть вино, говядина и пицца

Может, девки им нужны
С длинными и тощими ногами?
Неужели девки так важны
Этим тварям артистичных полигамий?

Дома тихо и тепло. И в лампе свет
Кушай курицу, "Онегина" пиши
И известным станешь через пару лет
Понял, сука!? Лучше не греши..

Поэту нужно жертвы приносить;
Для Графомании, Эмоции и Славы.
Прожить жизнь жертвы, палачом побыть.
Противоядья пить и пить отравы...

Рай обывательский прокатит как экстрим,
Очередная смена декораций...
Он даже в бабах ищет новый ритм,
И поводы грядущих публикаций.

Всё ясно: бред неся галимый,
Бумагу пачкая и шаркая пером,
Кривит пространство мой поэт любимый,
Соединяя теплый туалет с простым двором

Он без меня не может - я же тема,
Я вдохновенье, я и света луч,
Я для него звезда из Тоттенхэма,
Бутылка водки и от счастья ключ

Лежу одна: поэт мой на работе -
Выводит завитушки на листе
Не сплю. Мой ум всегда в заботе:
Не подгорит ли завтра каша на плите..

Это сообщение отредактировал Кацнельбоген - 24.01.2020 - 22:46

Может, стих еще херакнуть про свечу?
Романтичный, без подъ#бок и кривляний?
Нет, пожалуй, я его не захочу
Не испорчу здешний ожиданий

Те, которые сошедшие с ума,
Городят которые памфлеты
Для которых, что дома и что зима,
Что котлеты, что паллеты

Не взыщите. Слог мой очень прост
И без замысла особого летает,
Как на жопе старой вековой нарост
Кто захочет, тот и почитает

Да, если Муза и жена,в одном флаконе,
Плюс ещё мама, бабушка и друг.
Такой подарок тянет в миллионы,
Рублей, джекпотом сваленные вдруг.

Но если вспомним, лучших и любимых,
Поэтов, посреди былых веков,
То не найдём ни равных ни сравнимых,
Описанных чуть выше вам "цветков"...

Мело, мело моё перо
Во все пределы.
Свеча лежала на столе,
Подобна мелу.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались маты со двора
И стоны в ванной.

Суппозиторий на стекле
А в попе стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

О Нигепан и Проктозан!
Экстракт красавки!
Сам Пастернак не написал,
Без вашей правки!