ПЕЙЗАЖНАЯ ЛИРИКА. НАСТРОЕНИЕ, Impression

Уже не помню. Старый стих. Я люблю городскую лирику...такую... немного сюр, что ли
Алквиад, вы только серьезно не относитесь к написанному мной (но покритиковать можно ) . Не знаю ни правил, ни терминов стихосложения. Внезапно пришло желание порифмоплетствовать, а через несколько лет внезапно ушло. Спасибо "стихире" - там множество раз потыкали носом, и дружественно и язвительно, но и то и то пошло на пользу.

Это сообщение отредактировал Любовьь - 17.02.2021 - 22:56

Это самое трудное. Пейзажи.
Суметь надо, чувства в краски перевести.
Я так не умею.
Это не на фотике на кнопку давить (Иноо привет)

Это сообщение отредактировал Алквиад - 17.02.2021 - 23:24

Я тоже на стихире... бывал))
Главное тамошнее правило: никаких правил.
Делайте то, что вам нравится.
Был где-то замечательный (на мой взгляд) пейзажист.
Если найду, выложу.

Это сообщение отредактировал Алквиад - 18.02.2021 - 00:52

Алквиад

Ну, там тоже не всё так просто!)

Я-город

С проспекта Фрунзе ноги утром спустил
И начал нехотя обуваться.
На правую ногу движеньем простым
Обул Московский вокзал с прохладцей.

На левой завис хулиган-Перекоп.
К нему опять "корпуса" налипли.
До Фёдоровской успел дошаркать, чтоб
Принять участье в ранней молитве.

Споткнулся на "Чайке". Опять - долгострой!
Пнуть бы ногой, обутой в Московский.
Или пустить в него "петуха" искрой...
Спокойно! Тихо! Но... зол чертовски!

Легко на левый берег перескочил.
Умыл лицо в поющем фонтане.
Среди людей и зданий неразличим.
Я – город. Ещё... я - горожане.

Вскрываю средь алчности, власти, машин
Нарывы мостов. Или карманов?
Я здесь хозяин, судья. Я - старожил.
Не зря зовут порой стариканом.

А к полночи ближе к Крестовой бреду.
Снимаю с ног вокзал с Перекопом.
Под голову Тугову гору кладу.
Закончился день. Ничего не прохлопал?

июнь 2012
Спасибо за стиль, за направление Алексею Ефипову.
http://www.stihi.ru/2011/07/02/1739

https://stihi.ru/avtor/supok&book=2#2

Понравился. Спасибо.

И был, как раньше, ветреным Февраль,
Игриво задирал полу дублёнки,
Неисправимо-любопытный враль,
Метелью рассыпался всем вдогонку.

Укладывал в сугробы, как в постель,
Пытаясь снегом прикоснуться к телу.
Себя он вёл, как искуситель Лель,
Одерживая пиррову победу.

Он за коленки девушек хватал,
Да "порох отсырел в пороховницах"...
Но всё равно был мил седой нахал
И артистично разнопланов в лицах.

От имени моих любимых самолетов:

Покорно по рулёжке Внуково тащусь.
На фоне тягача я неуклюже-робок.
Тяжёл перед полётом, как пасхальный гусь.
Заправлен топливом по горлышко - до пробок.

Доковыляю до бетона ВПП
И засверкаю гордо стёклами кабины.
Замру на старте на секунду или две,
Включая двигатель на взлётные режимы.

Ревут турбины. В нетерпении дрожу.
На лошадинном сленге - землю бью копытом.
Вот тормоза отпущены. Я в раж вхожу!
Сосредоточен. Собран. Мы с пилотом слитны.

Закрылки выпущены. Строго вдоль оси
Несусь по взлётной полосе навстречу ветру.
Штурвал на взлёт. Отрыв! И убраны шасси.
Взмываю резко в небеса, как птица беркут.

Прощай земля и суетной аэропорт.
Подобно молнии я рассекаю небо.
Пилот сейчас со лба, возможно, вытер пот,
Хотя я знаю, у него стальные нервы.

Вновь пожирая километры над землёй,
Вдвоём с пилотом чувствуем себя богами.
Огни посадочной. Касание. Домой...
Аплодисменты тех, кто был в полёте с нами.

Наш Крайний Север чуждый чуду
Нет вариантов даже двух
Куда бы ни поплыл отсюда
Ты будешь двигаться на йух

Из алеутского фольклора
---

В суровой северной стране
Где вмерз в торосы окоем
В щемящей снежной тишине
На хладном берегу морском
Лежал задумчивый тюлень
И грезил об иных мирах
Где смоквы стряхивают тень
Купаясь в солнечных лучах

Ему хотелось позабыть
О вечной лютости зимы
Собраться с духом и уплыть
Туда, где розовые сны
Так безмятежно, так легко
Беспечной жизни правят бал
Где льётся птичье молоко
Тюлень ворочался, вздыхал...


И никуда не уплыл)

Это сообщение отредактировал Алквиад - 17.03.2021 - 23:50

Сегодня город примерял весну,
Второго марта ровно в полдень.
Сосульку легкомысленно лизнув,
Причмокивал: "Готова, вроде."

Синичкам обреченное "чуть жив"
Менял на радостное "выжил!",
И голубей с воронами сдружив,
Спускал к ногам прохожих с крыши.

Развесив небо в цвет счастливых глаз,
Смущался видом тусклых окон,
Искрил снегов нетронутый атлас,
Трепал у юных модниц локон.

Средь бела дня клонили город в сон
Гримасы авитаминоза,
Но снадобьем был капель перезвон
И ждущая свой час мимоза.

Кошачье-мартовское

Котяра был пройдоха и драчун,
Котлет хозяйских нагленький несун.
А кошка - белоснежна и чиста...
Сразила в марте наповал кота.

Кот потерял к котлетам интерес,
Четвертый день совсем не пьет, не ест.
Влечет на крышу основной инстинкт.
Орет благим он матом и не спит.

Красотка подмяукнет лишь ему,
На форточке сидит, как в терему.
Хвостом белейшим нервно потрясёт,
А вот к коту на крышу не идёт...

И хоть слыла блондинкою она,
Была не в масть та кошечка умна.
И зрила в самый корень аккурат:
Ведь был драчун-котяра тот - кастрат....

Кот плакался, что он кастрат...
И мрачно трахал всех подряд
))

Это сообщение отредактировал Алквиад - 13.03.2021 - 13:07

Возвращаюсь в свою любимую самолетную тему после вчерашнего долгого кружения над городом неопознанного флайтрадаром тяжелого самолета:



Русские медведи (бомбардировщики ТУ-95)

Разбудили медведя. Зачем?
Он ревет до дрожания стекол.
То ли был до сих пор не у дел,
То ли в высях летал, словно сокол.

Звук из детства - холодной войны
И тревоги, сжимающей сердце.
Где-то низко, почти у земли,
Смерть бесстрастно несущие герцы.

Да разве могут дети юга,
Где розы блещут в декабре,
Где не разыщешь слова «вьюга»
Ни в памяти, ни в словаре,
Да разве там, где небо сине
И не слиняет ни на час,
Где испокон веков поныне
Все то же лето тешит глаз,
Да разве им хоть так, хоть вкратце,
Хоть на минуту, хоть во сне,
Хоть ненароком догадаться,
Что значит думать о весне,
Что значит в мартовские стужи,
Когда отчаянье берет,
Все ждать и ждать, как неуклюже
Зашевелится грузный лед.
А мы такие зимы знали,
Вжились в такие холода,
Что даже не было печали,
Но только гордость и беда.
И в крепкой, ледяной обиде,
Сухой пургой ослеплены,
Мы видели, уже не видя,
Глаза зеленые весны.

И. Эренбург