Прощай, немытая Россия..., стихотворение приписываемое Лермонтову

Это текст Окуджавы.
Могли бы знать.
Хотя да, я вспомнила, мы же в юности пили на разных кухнях.

Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать

Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил.
А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться, чего ее беречь.

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.

Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.

Текст слабый, особенно сама цитата, поэтому не стал даже серфить в сети.
Попробовал применить её к вам же, и вот досада - она не про вас.

Скрипач сыграл кем-то сочинённую и когда-то выученную мелодию, и пипл заплакал, стал разумней, добрее и вечней...
И почему рецидивистов стерегут годами в особо охраняемых тюрьмах?
Провести сеанс музыкальной магии гораздо дешевле!

Музыкант сочиняет песенки о величии музыки, зарабатывая себе на поднятие социального статуса, что бы зарабатывать на жизнь ещё больше.

Мелодии и музыкальной техники нет, есть простотперебор и проговаривание с фирменной интонацией. Не удивлюсь, если голоса и слуха у Окуджавы тоже не было.
Текст тоже не блещет решительно ничем. Умилил острый смычок. Смычки не точат, их натирают. И т.д. и т.п. Дежурная попытка обожествления силы искусства и собственной значимости бесцветными, ходульными фразами.

В последние годы, Окуджава давал интервью у себя дома, практически из соседней комнаты. Журналисты приходили к нему домой и брали интервью со значительного расстояния. Окуджава объяснял это боязнью заразиться простудой.
Но вот из Франции пришло приглашение о курсе лекций, с оплаченной дорогой, проживанием и гонораром, и он ... полетел! В аэропорту подцепил ОРЗ и лучшие врачи Франции не могли его спасти.
Люди гибнут за металл... Между добровольным многолетним заточением под домашним арестом и баблом, он выбрал смерть от того, чего боялся больше всего - от простуды.

Какой-то совсем не окуджавовский сюжет получился. Обожженость души в реальности выглядит как седло на корове.

Кто-то из антиков сказал: о человеке можно судить по тому как он жил, и как умер.
Судя по смерти, лишний раз убеждаешься, что его величие было несколько перераздутым.

Удачи!

Это сообщение отредактировал mr_Ro - 18.06.2017 - 06:45

Буквальное понимание текстов - плохой диагностический признак. Если это у вас такой полемический прием - то повторяемый многократно он перестает быть забавным и убедительным.
А если нет.
То подумайте, если нет.

Ладно, давайте попробуем разобрать текст Окуджавы несколько более серьёзно.
Понятно, что настоящий разбор потребует довольно значительных сил и времени, но я попробую ограничиться какими-то приемлемыми рамками.

Текст надо судить по тем законам. по которым он написан.
Я не любитель Окуджавы. хорошо, если знаком с 10% его творчества.
Прошу помощи из зала: к какому стилю можно отнести это произведение?

mr_Ro
Зачем он нужен этот разбор?
Ну разберёте Вы этот текст, в результате получите:
столько-то слов, столько-то букв, все они русские...
Это скучно, в отличие от прослушивания этого произведения...
Неужели оно не находит в вашей душе никакого отклика...
Послушайте лучше ещё раз, я думаю тронет всё-таки, когда-нибудь

Это сообщение отредактировал Иноо - 18.06.2017 - 20:53

Россия счастие. Россия свет.
А, может быть, России вовсе нет.

И над Невой закат не догорал,
И Пушкин на снегу не умирал,

И нет ни Петербурга, ни Кремля -
Одни снега, снега, поля, поля...

Снега, снега, снега... А ночь долга,
И не растают никогда снега.

Снега, снега, снега... А ночь темна,
И никогда не кончится она.

Россия тишина. Россия прах.
А, может быть, Россия - только страх.

Верёвка, пуля, ледяная тьма
И музыка, сводящая с ума.

Верёвка, пуля, каторжный рассвет
Над тем, чему названья в мире нет.

Г. Иванов.

О святая простота!
Мистер Иноо, может, венок сонетов, а?
В день по сонету - это же не напряжно!
Что-то мне подсказывает, что на этом конкурсе вы будете гвоздём программы... Гвозди бы делать из этих людей...

Удачи!

mr_Ro

А сами -то чего же не наваяете? Это же не напряжно.

Приветствую, натали-я!

Так-то это очень жесткая и сложная форма стиха, там сидеть и корпеть над текстом надо. С кондачка его не написать, #токпрямщас тут не прокатит.
Скорее всего я опять пропущу конкурс. Подозреваю, что кроме матов при оценке и серьёзного дискомфорта при чтении, там ничего не будет. Скорее всего и оценивать не буду. Кроме как поглумиться и постеб@ться в таком конкурсе мне делать нечего, я же не поэт, многочасовая работа по сочинению сонета - пока что не для меня.

P.S.
За всю жысь я ни одного сонета не написал, ибо это довольно сложно.
Удачи!

Это сообщение отредактировал mr_Ro - 18.06.2017 - 21:50

Действительно умилил.
Как человек, частенько выслушивавший упреки преподавателя в игре излишне «острым смычком» там, где подобная острота атаки ломает фразу, повторю совет: смените башмаки на соразмерные, прежде чем язвительные упрекать Инно в простоте .

P.S. Смычки канифолят. Натирают лыжи. Пожалуй, иногда модель поведения на форуме так тоже можно охарактеризовать.

Термина "острый смычок" не существует. "Угол атаки" не зависит от количества канифоли на смычке.

А еще не бывает злых пальцев, недолгого века и обожженной души.

Вообще то зависит.

Пора бы уж ебена мать.
Россию, парни, отмывать.