ПОЭТИЧЕСКИЙ КОНКУРС, 25 ДЕКАБРЯ. ИТОГИ и ПОБЕДИТЕЛИ!

Так-то мистер Гудок уже опубликовался. %-)

Человек прочитал бхаватГиту и Зиту, и ещё с десяток книжек, и выдал вот такое...
Тот случай, когда гора родила ... пук, ну, или всегда была этим самым пуком.

Текст о том, что ГГ (главный герой) хочет за 7 часов вновь пережить 70 прожитых лет, ибо именно столько ему осталось жить.
Т.к. текст претендует на философию, напрашивается вопрос: почему именно чувственно промотать прожитую жизнь хочет ГГ?
почему не осмыслить, пообщаться с роднёй и друзьями? Почему не покаяться? Ответа нет.

ГГ не знает, что иногда, человек умирает несколько ранее даты указанной патологоанатомом?

ГГ склонен к некоему гедонизму, живёт больше эмоциями, нежели духовностью или умом.

Текст написан несколько неряшливо. Видимо,, что писалось на конкурс, и времени на шлифовку не осталось. Надеюсь, следующая попытка поностальгировать будет более удачной.

Человек живёт себе, живёт, и вдруг вспомнил о душе и начал её искать:

ГГ живёт в явно "в бездушном" пространстве, раз начинает её искать:

И, видом найдя её, начинает... учить жизни:

Кстати, если вот так воспитывать детей, то королёвых, ломоносовых и суворовых на земле станет заметно меньше...

Лень и расхристанность - это и есть высшее проявления души?

Почему взлетать к вершинам, к небу можно лишь один раз и то - перед смертью?
Почему покой - высшая ценность?
Для ада - может быть...

В общем, такой вот сумбурный и странный текст.
Авториумеет пользоваться словом и технологиями версификации, но, конкурсный цейтнот не позволил автору спокойно, вдумчиво и не торопясь поработать с текстом.

Обращение к Телемаку, к отечественному Одиссею эпохи русского барочного романтизма - как-то неожиданно даже радует.
Хотя, если бы эту цитату не вставил гражданин в "Путешествие из Питера в Москву", который панически боявшийся грязи, смерти и растративший очень крупное состояние на "пилочки для ногтей", т.е. не на рулетку вино и женщин, а тупо на шмотки... Пардон, меня понесло...
Итак, текст сделан очень профессионально, лаконично, ничего лишнего. Чувствуется, что автор владеет пером не хуже чем добротный средневековый самурай - мечом. Позволю себе дерзость и назвать автора... нет, не позволю.
И так, обо что текст?
Это обращение автора к читателю:

Т.е. что ваша цель и чем вы готовы пожертвовать?
Автор, уподобл@ется Гоголю, вопрошающему о том, куда мчится русь-тройка, и не дающему ответ на свой вопрос.

Текст, пожалуй, одна из главных заявок на победу в своей номинации.
Лично меня смутил эпиграф к тексту. При чём тут этот Цербер, сложности жизни и проблема выбора?

Что есть душа?
А кто и как видел или чувствовал свою или чужую душу? С точки зрения биологии - одно, но ведь принято восхищаться чем-то эфемерным. Думаю, что не надо придираться.

тоже верно

Если

Почему? Может суворовых и станет меньше, но ломоносовых - ? скорее наоборот.

Давай, душа, давай –
Проникнем за ограду,
Там розовый трамвай
Бежит по снегопаду,
В кофейне за углом
Поджаривают зерна,
И лестницы излом
Пропах напитком черным.

Ю. Мориц

Конкурсная работа №1.3

Поэзию - в прозу!
Желания - в чувства!
Весь мир наш бесхозный -
Под крылья искусства!

Видимо это последнее стихотворение автора))
Теперь мы увидим лишь его прозу((

Это сообщение отредактировал Иноо - 18.12.2016 - 20:57

Конкурсная работа №1.4

В день рождения.
ЗАКАТ и ОСЕНЬ встретились пылая,
Ушли, погаснув вместе, в никуда.
ЗИМА и НОЧЬ идут, с собой играя...
А там уже ВОСХОД, а там уже ВЕСНА!
И ЛЕТНИЙ ДЕНЬ-
- ИЮЛЬСКИЙ, день рожденья ...!

Наверное каждое стихотворение имеет право на существование!
В каждом заключена какая-то мысль автора, (пусть даже не всем она понятна),
выражены его эмоции...

Конкурсная работа 1.5

* * *
Игра с огнем - с российским слогом.
Ведет - куда не шла сама,
Где между дьяволом и Богом,
Ты будешь выбирать себя.

Конкурсная работа 1.6
* * *
Когда я лом меняю на перо,
А мастерскую - на литературу,
За музами приходят всё равно,
А мне сдавать и снова мыть посуду.

Конкурсная работа 1.7
***
Таpакан застыл, наевшись каpбофоса,
Лишь усы в движении постылом.
"БЫТЬ ИЛИ HЕ БЫТЬ?" - дилемма в два вопpоса,
Делит его жизнь на половины.
Занимая все его пространство,
Заменяя мать, жену и деток,
Разноцветными кpугами постоянство,
Разpывая между неpвных клеток.

Все эти три работы похожи. Может быть они даже одного автора??
На мой взгляд они какие-то нелогичные.
Вот так, добавить больше нечего!

Это сообщение отредактировал Иноо - 18.12.2016 - 21:37

Комментарий на конкурс

Друзья!
Рабочий и крестьянский конкурс, о необходимости которого все время говорили… эээ… много кто говорил и даже гудел, совершился!
Трубадуры верхом на бродячей собаке сюда, похоже, так и не добрались, ну да Бог им судья. Как говорится, много званых, но мало избранных.
Конкурс почти прошел – и есть что вспомнить! Помню, первой мне попалась на глаза

Эти стихи, подумал я, поистине сильны.
И сильны они своими примечаниями. Из них мы знакомимся с творчеством Улюкаева и узнаем подробности нападения робота на человека. Нет, о том, что какой-то министр грешит стихами, мы чего-то такое слыхали и раньше. А теперь точно знаем, что это бедолага Улюкаев, и знаем сами стихи. И что-то про напавшего робота где-то попадалось, а сейчас все стало ясно. А заодно стало окончательно ясно, кто спасет нас от роботов с китайцами, от Улюкаева и от Хиллари с Трампом до кучи.
Потом мой голодный взгляд упал на

Это че за фунчоза?! - как воскликнул некогда японский поэт Басё в суши-баре, когда ему подали вместо заказанного набора роллов «Филомания» макароны по-флотски.
Не солоно хлебавши за утешением я отправился этажом ниже, в любовную лирику, где меня ждала

Не, я Ваших армейских макаронов, приправленных жеребячьими прибаутками вроде п-э-р-сик, стал мужчиной, три в одном, редко стоит – не хочу. Даже ковыряться в них не буду. Кушайте сами, мужчина. Кстати, товарищ прапорщик, кто Вам сказал, что Вы поэт? Да еще с большой буквы? Дайте ему щелбан от имени обманутого соседа и других жертв Вашего темперамента и Вашего рифмачества. Когда пьяный прапор на пенсии матерно хлещется, какой он мужик прям с детского сада и сколько он этих баб пере… под вино и закусь – это можно пережить. Но когда он начинает слагать об этом стихи, называя себя Поэтом – тут уж хочется, чтобы он снова ругался матом. По возможности, в прозе.
Обхамив сгоряча старенького, больного печенью лирического героя, я с удвоенной вежливостью раскланялся с его автором, взял лифт и поехал куда-то вниз-вниз-вниз, пока не оказался перед дверью с №3.3
Из-за нее доносилось бормотанье.
Кто-то колдовал.

Суть этих заклинаний – насилие. Бормотун-автор насилует своим трехстопным ямбом чита… Но обо всем по порядку. Все началось, кажется, со злополучного «Едут?» с ударением на «у». Поначалу автор, видимо, решился пустить в дело ядреное русское словцо, но с полдороги смалодушничал, рассудив, что хватанул через край. И оскопил слово. Это сыграло со стихотворцем злую шутку. Язык с этого момента начинает мстить коновалу. Ямб прямо на ходу насилует всех: несчастную бабку, превращая ее в бабкУ, беду – в бЕду, далее везде – не дОйдёт, Упадёт… Распоясавшийся метр не щадит даже себя самого, выбивая себе на подходе к последнему катрену третий зуб в нижнем ряду (по версии других свидетелей – ломает себе вторую стопу, что сути дела не меняет).
Хм, может, это не выбитый зуб, а опять же целомудренно пропущенный автором матерный взвизг, указывающий на таки падение главной героини: «Дойдет! …!!! Как всегда…». Это, кстати, не отменяет перелома стопы и потери зуба, возможно, последнего, которые записываем уже в актив (в смысле, пассив) бабки.
Нет, слишком тонко для нашего балагана.
На РУси, за напастьЮ, помОги…
Вину автора перед искалеченными словами может отчасти смягчить лишь справка о том, что вся телега его стихотворения катилась по родным обледенелым ухабам, и Спас в пути не помогал.
Бегом, бегом, прочь от этого, черт возьми, уже полюбившегося мне своей неуклюжестью заполошного бубнежа. «А не так-то прост и безыскусен этот бубнеж, - несется вслед. – Автор умело пускает в ход аллитерацию, имитируя тряскую дробную походку, а это бу-бу-бу-бульканье не что иное, как камлание шамана, заговор знахаря, вводящий читателя…». Нет, все, побежал! Лестничными пролетами вверх, вверх – аккурат к №1.6, где можно перевести дух и послушать исповедь художника.

Его проблема, кажется, в том, что в обычной жизни мастерит он ломом (этакий мастер-ломастер), отсюда и его неудачи на ниве изящной словесности. Не буду даже гадать, кто приходит за музами, куда и зачем их потом уводит, – суть в другом. В том, что пером мастер орудует так же топорно, как мастерит ломом. Обе рифмы, вышедшие из-под этого пера, такие нищие калеки, что поневоле начинаешь сомневаться: действительно ли автор не ленится менять орудия труда? Во всяком случае, это четверостишие написано явно ломом. Если же эта топорность нарочитая, то тем хуже для муз.
Может, мне со второй попытки в любви повезет? В любовной лирике.

Какой любовь бывает горькой! И любовь к высокому слогу, похоже, не исключение. Какие возвышенные, изысканные, казалось бы, давно забытые слова знает автор! Осколки сердца, шелк кожи, райское блаженство, мертвая душа, нагота, сердце глупое и злое… Корнет Лермонтов обзавидуется. Надо, наверное, встать на цыпочки, чтобы хоть как-то соответствовать совершенной красоте его возлюбленной и заодно понять, какой-такой высоты она стремилась достичь. Увы, этого не удается. Потому что из текста следует, что она «достичь стремилась высоту», а отнюдь не высоты. Как говорится, почувствуйте разницу. Вот и автор своим напыщенным слогом в сочетании с нагромождением безграмотных нелепостей достигает эту самую «высоту» вместо ее величества Высоты. Самозванка разоблачается мало-мальски грамотным читателем практически с первых строк.
А собравшимся в соседней комнате №2.5 вокруг холодной постели участникам и гостям тем временем было не до высоких материй. В постели ворочалась с боку на бок, пытаясь заснуть, та самая баба, которую все давно – тайно ли, явно ли – полюбили, единогласно выбрали Мисс Конкурс, и теперь громко спорили, как же ей помочь. Какой-то особо восторженный тип даже посвятил ей оду и начал нараспев, с ноющими некрасовскими интонациями, зачитывать, но это не возымело действия. Тогда он начал заваливать ее комплиментами. Дескать, уже сама попытка станцевать все стихотворение на одной рифме заслуживает уважения. И вообще женский вопрос актуален во все времена. Вот и Окуджава пел ровно про то же:

Девочка плачет, шарик улетел,
Её утешают, а шарик летит.

Девушка плачет, жениха всё нет,
Её утешают, а шарик летит.

Женщина плачет, муж ушел к другой,
Её утешают, а шарик летит.

Плачет старуха, мало пожила,
А шарик вернулся, а он голубой.

Только шарик – это ни о чем. А у Вас вот получилось по-взрослому, с описанием перипетий либидозного цикла – этих сложных теплообменных рокировок в затяжной изнурительной партии между бабой и постелью. Жалкий окуджавский шарик, оказавшийся на поверку к тому же голубым, заштопаем, приспособим для чего-нибудь стОящего – и вперед, натягивать постельную рифму на строчки раздумчиво-заунывного некрасовского амфибрахия (Однажды в студеную зимнюю пору…).
Не до сна в эту ночь было даже обитателям минус третьего этажа. Так, в спальне №3.4 секс в РФ был объявлен неэффективным, а граждане заклеймены как сексуальные ленивцы: «Что это мы, на самом деле?! Всё ленимся? - Уже в постели!». Не знаю, ленимся ли мы в постели, но в творчестве – точно. Если бы мы обнимались так же небрежно, как пишем стихи про это, то граждан в РФ давно не осталось бы вовсе.
В спальне №2.11 кому-то тоже не спалось:

Кто-то заметил на той же стене тень Окуджавы. Мне привиделись там и другие тени забытых предков. К примеру, тень поющей фаустовской Маргариты. И даже того, кто трижды спрашивал в одной популярной книжке перед смертью «Любишь ли меня?». А вон же, вон кошачья тень – изогнулась буквой W, намекая на Andrew Lloyd Webberа с его мюзиклом «Кошки». Я даже слышу вдохновенное мяуканье Гризабеллы:
Полночь,
Бледно светит луна. Ночь
Звездный плащ расстилает
Над пустыней дорог.
Желтым светом
Мерцают листья, вьются у ног
Ветер странствий
В путь зовет.

Память,
Дай же сердцу покоя,
И печально за мною
В этот час не ходи.
Что прошло, то прошло,
Быльем-травой поросло
И осталось позади.

Тьма редеет под мостами
В тишине осенней.
Ночь уйдет, новый рассвет настанет -
И унесет сомненья.

Утро, Подари мне надежду,
Я хочу, как и прежде,
Вновь бежать за мечтой.
Тени прошлого скроет
Свет грядущего дня
И поманит вдаль меня.

Все светлее горизонт,
Росой трава искрится,
Сумрак тает, город оживает,
В листве проснулись птицы.

Счастье, мимолетное счастье,
Долгожданное счастье
Наступившего дня.
Пролетая, легко своим волшебным крылом
Ты дотронься до меня.

Вон мелькнула тень Серафима Саровского с его «Радость Моя!», а за ней – тень отца Гамлета Романа под ручку с тенью рабы божией Жанны… И дело тут, может, не столько в кромешной тьме постмодернизма, которую кто-то углядел за окошком, сколько в традиции, встающей в изножье всякого текста, претендующего на что-либо (в нашем случае – на внимание участников литконкурса).
Не гасили в ту ночь свет и в горнице №2.7

Глоток родниковой воды в июльский полдень. Стоило, стоило продираться через завалы мертвого хлама и строительный мусор, чтобы выйти к двери, за которой пульсирует жизнь. Препарировать ее не хочется. Все возможные небрежности и нестыковки автору легко прощаешь за то, что он прямо здесь и сейчас будит чувство, тревожит сердце, мучает и сам готов разделить с вами эти адские муки, эту горечь не-сказанного слова, не-прозвучавшего крика, а то и уберечь от них. Никогда ни о чем не жалейте вдогонку – утешал другой поэт, как бы отпуская грехи и при этом льстя (но еще гениальнее слушали вы). А тут - не крикнувшим тогда покоя нет и каждой ночью дальше выключатель… Этот выключатель, уползающий все выше по стене и все дальше в прошлое, особенно хорош. Не будем и мы гасить свет, шагнув из окна совершенно прекрасной комнаты №2.7 прямо на улицу, в ночь, чтобы снова не заплутать в коридорах, этажах, номерах и прочих помещениях нашего на удивление многоквартирного дома.

Это сообщение отредактировал silver space - 19.12.2016 - 10:33

в философской лирике ещё один стих - видимо последний, если за час до полуночи ещё кто-нибудь не пришлёт.

Приветствую, мистер Гудок!
Всё здорово, но, вы сравниваете тексты любителей с известными авторами и не менее известными произведениями.
Т.е. выдающихся профи с местными любителями.
Конечно же закрытие олимпиады смотрится несколько более выигрышно, чем ДР соседей, но, пенять им за это всё-таки не стоит, хотя, равнение на лучших - это необходимое слагаемое любого успеха.
Если бы это были начинающие авторы, собирающиеся делать поэтическую карьеру. тогда да, но тут - небольшой пикничок.

Удачи!

Самые последние стихи конкурса в философской и любовной лирике, на злобу дня.
Приём окончен.
Голосуем.

Нумерации, номинации... Так все сложно! Зато в конкурсе комментариев - единственный и неоспоримый победитель. Наверное, даже можно не называть ника, и так все ясно, правда?