все-таки осень..., Стихи сезонного настроения.

Nick
Похоже список твоих талантов нескончаем…

Проснулся…постоял около холодильника…у плиты…Кофе горячий – чудеса.
В квартире тепло…уютно. Вещи раскиданы после вчерашнего…подруга сопит под одеялом безмятежно, будто и не вставала.
Выхожу на улицу – дождь, холодно – скоро зима. В темноте народ суетливо семенит. Спешит на работу. Посмотрел я на свои окна беспомощно – и тоже – побежал. Назад домой. Залез под одеяло…подруга бормочет - что случилось? Ничего, говорю – праздник сегодня – от слова праздность. А работа? – не верит она своему счастью. А что работа...
тянет время...листает Быкова*


Басня
Да, подлый муравей, пойду и попляшу,
И больше ни о чем тебя не попрошу.
Hа стеклах ледяных играет мертвый глянец.
Зима сковала пруд, а вот и снег пошел.
Смотри, как я пляшу, последний стрекозел,
Смотри, уродина, на мой последний танец.

Ах, были времена! Под каждым мне листком
Был столик, вазочки, и чайник со свистком,
И радужный огонь росистого напитка:
Мне только то и впрок в обители мирской,
Что добывается не потом и тоской,
А так, из милости, задаром, от избытка.

О праздность нежная! О летние дары!
О бесполезные, бесплатные пиры -
Пыльца медовая, глоток цветочной браги!
Пока меня никто не гнул и не ломал -
Ах, думается мне, я больше понимал,
Чем гордые борцы и честные трудяги.

Замерзли все цветы, ветра сошли с ума,
Все, у кого был дом, попрятались в дома,
Согбенные рабы соломинки таскают:
Мы ж, не способные к работе и борьбе,
Умеем лишь просить "Пусти меня к себе!" --
И гордо подыхать, когда нас не пускают.

Когда-нибудь в раю, где пляшет в вышине
Веселый рой теней, - ты подползешь ко мне,
Худой, мозолистый, угрюмый, большеротый, --
И, с завистью следя воздушный мой прыжок,
Попросишь: "Стрекоза, пусти меня в кружок!" --
А я тебе скажу: "Пойди-ка поработай!".

Лежим…улыбаемся…спать уже не хочется…Сделай-ка, говорю, мне – цветочной браги.
Кофе на плите – отвечает, а сама рукой под одеялом что-то ищет – может быть, говорит - лучше потанцуем?

Заглянула на минутку...Смотрю все тут у вас превосходненько...
Посмеялась на басню...
Зануда, с ДОБРЫМ УТРОМ...........Ушла в осень....

Опять ушла...

А она уходит. Зачем уходит? Куда уходит? В осень?....К кому уходит?
от ревности не может есть...неприязненно смотрит на яблоко*

* * * *

читает...перечитывает...улыбка постепенно исчезает*

Mia Это Вы - про себя? Что -то случилось? Он Вас оставил...в смысле бросил? Ничего не понимаю...Может это аллегория такая?
перечитывает...сокрушается*
Господи, беда...на ночь глядя-то...

Чё ж беда то? Осень располагает к грусти и меланхолии в определенной степени…
Будем надеяться, что они ограничиваются стихами.

Помните, как говаривал Аркадий Велюров
«Осень, друзья мои. Прекрасная московская осень…Но барометр у всех советских людей показывает - ясно!»


Я вас люблю , мои дожди ,
Мои тяжёлые, осенние,
Чуть-чуть смешно, чуть-чуть рассеянно
Я вас люблю , мои дожди .

А листья ластятся к стволам,
А тротуары, словно зеркало,
И я иду по зеркалам,
В которых отражаться некому,

Где, как сутулые моржи,
Машины фыркают моторами
И льются рельсы монотонные,
Как серебристые ужи,

Где оборванцы фонари
Бредут шеренгою заляпанной,
И осень огненный парик
Сдирает ливневыми лапами...

Спасибо вам, мои дожди,
Спасибо вам, мои осенние,
За все, что вы во мне посеяли,
Спасибо вам, мои дожди

Вадим Егоров.

Спасибо, Юлия!

зануда
Угадал. Про себя. И про него. Хотя никто никого не бросал. Просто я здесь, а он там. Далеко. Не со мной.

* * * *

* * * *

Что опять "навсегда"???
Mia Как же Вы - это выносите.... это же - невозможно.... мерзавец же он... нельзя же так с женщиной - каждый раз - "навсегда".
нервничает...рассыпал попкорн*

зануда
Задумчиво: Однако, нервный... Надо с ним поосторожнее... Сейчас осень - возможно обострение.
И этот попкорн... постоянная потребность что-то грызть отнюдь не случайна.
Надо сменить настроение стихов...

* * * *

Я пришла к поэту в гости.
Ровно полдень.Воскресенье.
Тихо в комнате просторной,
А за окнами мороз.

Там малиновое солнце
Над лохматым сизым дымом...
Как хозяин молчаливый
Я с н о смотрит на меня.

У него глаза такие,
Что запомнить каждый должен,
Мне же лучше, осторожной,
В них и вовсе не глядеть.

Но з а п о м н и т с я беседа,
Дымный полдень, воскресенье,
В доме сером и высоком
У морских ворот Невы.

(1914 январь Ахматова)

Я б пришла к Поэту в гости...
(И не только в воскресенье
Но весь крошками завален
До него короткий путь.

Да и с выданным поролем
Нету доступа к "ругаться"...
Может, gold'-ом подпитавшись,
Почитаем что-нибудь?