21 марта - Всемирный день поэзии, стихи о стихах

Отметим день поэзии поэтическим посвящением. Поскольку сама не пишу, то могу только цитировать.

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи-то судьбы... чьи- то души...
Читаешь их... и понимаешь, вдруг...
В одних... любовь, в других... весь мир разрушен...

Порой боишься просто прочитать...
Коснуться взглядом тех заветных строчек,
Где... кто-то должен громко прокричать...
А ставит много- много мелких точек...

Стихи... бумага, буквы и значки...
Порой бессмысленные извороты строчек...
Но кто-то в них живёт... грустит... творит...
А кто-то... и читать то...не захочет...

Прочтите их... потратьте пять минут...
Они порой... расскажут вам чуть больше...
Чем тот... кто рядом... и замкнётся круг,
Любви... разлук...и чёрных многоточий...

Читать стихи – приятней нету дела,
Как гладить рану ту, что заросла,
Как ощутить проснувшуюся смелость,
Как недруга простить, не помня зла.

Писать стихи – нелёгкая работа,
Слагать стихи – такой тяжёлый труд.
Перо в руке – а я весь взмок от пота,
А я кричу – так больно чувства прут.

Творить стихи – несносное занятье...
Как раздеваться на виду у всех,
Как самому себя предать распятью,
Как в бой пойти, не веря в свой успех.

Стихи мои, нечаянные дети,
В вас вся душа моя. Я вам велю:
Идите к людям и средь них живите.
А я без вас и дня не проживу.

Ильинский Игорь Михайлович

У поэтов есть такой обычай -
В круг сойдясь, оплёвывать друг друга.
Магомет, в Омара пальцем тыча,
Лил ушатом на беднягу ругань.

Он в сердцах порвал на нем сорочку
И визжал в лицо, от злобы пьяный:
"Ты украл пятнадцатую строчку,
Низкий вор, из моего "Дивана"!

За твоими подлыми следами
Кто пойдёт из думающих здраво?"
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: "Браво!"

А Омар плевал в него с порога
И шипел: "Презренная бездарность!
Да минёт тебя любовь пророка
Или падишаха благодарность!

Ты бесплоден! Ты молчишь годами!
Быть певцом ты не имеешь права!"
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: "Браво!"

Только некто пил свой кофе молча,
А потом сказал: "Аллаха ради!
Для чего пролито столько желчи?"
Это был блистательный Саади.

И минуло время. Их обоих
Завалил холодный снег забвенья.
Стал Саади золотой трубою,
И Саади слушала кофейня.

Как ароматические травы,
Слово пахло мёдом и плодами,
Юноши не говорили: "Браво!"
Старцы не кивали бородами.

Он заворожил их песней птичьей,
Песней жаворонка в росах луга...
У поэтов есть такой обычай -
В круг сойдясь, оплёвывать друг друга.

Дмитрий КЕДРИН

Бывало, полк стихов маршировал,
Шеренги шли размеренно и в ногу,
Рифмованные, звонкие слова
Литаврами звенели всю дорогу.

Теперь слова подчас идут вразброд.
Не слышен чёткий шаг стихотворенья.
Так шествует - назад, а не вперёд -
Разбитое в бою подразделенье.

Свободный строй стиха я признаю,
Но будьте и при нём предельно кратки
И двигайтесь в рассыпанном строю,
Но в самом строгом боевом порядке.

Самуил МАРШАК

Четырнадцать колоколов любви...
Четырнадцать лучей живого света! -
На филигранной звоннице сонета
бессмертные колдуют соловьи,
четырнадцатигранный сказ в крови
своей творя... И, если ты поэтом
родился въявь, то - сколько б ни пропето
твоей судьбой и сколько ни живи -
не отойдёшь от этой, вечно юной
и древней, и четырнадцатиструнной
чеканной формы, чей звенящий слог
земле и небесам единосущен,
и сердцу, и уму единозвучен...

Весь мир - в кольце четырнадцати строк!

Станислав ЗОЛОТЦЕВ

Долина Вероника
Не пускайте поэта в Париж

Не пускайте поэта в Париж --
Пошумит, почудит, не поедет. --
Он поедет туда, говоришь,
Он давно этим бредит.

Не пускайте поэта в Париж,
Там нельзя оставаться! --
Он поедет туда, говоришь,
Не впервой расставаться.

Не пускайте поэта в Париж,
Он поедет, простудится, сляжет,
Кто ему слово доброе скажет? --
Кто же тут говорил, говоришь.

А пройдут лихорадка и жар --
Загрустит еще пуще --
Где ты, старый московский бульвар,
Как там бронзовый Пушкин.

Он такое, поэт, существо,
Он заблудится, как в лабиринте,
Не берите с собою его,
Не берите его, не берите.

Он пойдет, запахнувши пальто,
Как ребенок в лесу, оглядится... --
Ну и что, говоришь, ну и что --
Он бы мог и в Москве заблудиться.

Все равно, где ни жить, говоришь,
Кто поймет, говоришь, не осудит.
Не пускайте поэта в Париж,
Он там все позабудет.

Все равно, где ни лечь, говоришь,
Под плитой -- что под гомоном птичьим.
Не пустили б поэта в Париж --
Он лежал бы на Новодевичьем.

Игорь Шкляревский

Помолчи! Есть такие стихи,
как бездонные синие лужи
на пустынных дорогах весны.
И читатели им не нужны,
как березам фотограф не нужен...



Арсений Тарковский
СТИХИ В ТЕТРАДЯХ

Мало ли на свете
Мне дано чужого, -
Не пред всем в ответе
Музыка и слово.

А напев случайный,
А стихи - на что мне?
Жить без глупой тайны
Легче и бездомной.

И какая малость
От нее осталась, -
Разве только жалость,
Чтобы сердце сжалось,

Да еще привычка
Говорить с собою,
Спор да перекличка
Памяти с судьбою...



Это сообщение отредактировал Майонок - 17.03.2014 - 22:59

Ах! будет с нас купцов, кадетов,
Мещан, чиновников, дворян,
Довольно даже нам поэтов,
Но нужно, нужно нам граждАн!
Н.Некрасов.