Я формалист, но не люблю стихи...

Вернее люблю, но только определенные вещи: лимерики Лира, нонсенс Керрола и Смита, русские детские наивные стихи, пародии... пожалуй все...
Все это несерьезные, играющие вещи, нацеленные не на эмоции, а на ум, причем ум ребенка. Своеобразные шарады, легкие для запоминания и иногда сложные для понимания, они цепляются и легко вспоминаются через десятки лет.
"они наводят на всякие мысли - хоть я и не знаю на какие...", они живые и меняются каждый раз когда их читаешь.
А вот господин из Бомбея.
Он сидел на столбе не робея.
А когда холодало - он спускался, бывало,
И просил ветчины посвежее.
(Лир)
Очень многие считают,
что коровы не летают.
Так что я беру с вас слово -
кто увидит, что корова
Пролетает в вышине
Тот (договорившись с мамой)
Пусть сейчас же телеграмой
(Лучше СРОЧНОЙ телеграммой!!!)
Сообщит об этом мне.
(Смит)
Я не люблю стихи про любовь, про жизнь и одиночество - они пафосны и мертвы. Слова застряли на своих местах - им никуда не дется, не пробежаться по извилинкам, не покрасоваться с разных сторон.
Понимаю, что недоросла и не в состоянии оценить "образный ряд и красоту метафор"...
Поразительно, в прозе я ценю именно то, что терпеть не могу в стихах: образность, способность к визуализации, необычность сравнений и эпитетов, аллитерации.
Мне редко интересна идея книги - я наслаждаюсь словами, но не могу сделать этого когда слова скованы рифмами и ритмами...
Почему?

Вы помните ли то, что видели мы летом?
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?

Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.

И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.

И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.

Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.
Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.

И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.

То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.

Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.

Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.
И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.

Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты - навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй.
© Бодлер, по моему...

все, влюбилась

мадам, это должно было случиться ©

"бабник и негодяй"С

это мое второе имя.
Первое - Энерджайзер

Котейка, я так понимаю, фамилия....