21 марта в мире отмечается Всемирный день поэзии

Толковых нет, а поржать можно, я как-то совершенно случайно был на их "сходке"
это феерично (с)

Странник777
Ой, ВЫ из интеллигенции?

Не-не, боже упаси, случайно был. Друг позвал в гости, а к нему эти самые "поэты" нагрянули.

Странник777
А я уж испугалась.

Расслабилась?

Так-то мне там парочка девушек понравилась

Нашел местечко для гнезда
Наш аист!.. Эта птица –
Гроза лягушек из пруда –
На звоннице гнездится!

Они там день-деньской трещат,
Народ буквально стонет, -
А вот никто - ни стар, ни млад –
Гнезда его не тронет!

Ты спросишь, чем такой почет
Завоевала птичка? –
Она - пардон! - на церковь срет!
Похвальная привычка!

Гете Иоганн

bearcup

Борис Херсонский.

И еще, кратко - к дню поэзии.

***
Итак, склонившись, словно пред иконой,
над письменным столом, который крыт зеленой
настольною бумагой, как в бреду,
слагаешь строки тяжко, с перебоем,
к всеобщей пользе, к личному вреду.
Безумие - у нас оно в роду,
но это здоровей, чем пить запоем.

А может пить запоем здоровей,
поскольку мы не голубых кровей.

...Когда Глагола творческая сила
Толпы миров воззвала из ночи,
Любовь их все, как солнце, озарила,
И лишь на землю к нам её светила
Нисходят порознь редкие лучи...

Вдоль забора обвисшая рабица —
автостоп для летающих рыб,
Пушкин нравится или не нравится —
под коньяк разобраться могли б.

Безутешное будет старание:
и звезда — обрастает паршой,
что поэзия, что умирание —
это бизнес, увы, небольшой.

Бесконечная тема облизана
языком керосиновых ламп,
так любовь начинается сызнова,
и еще, и еще Мандельштамп.

Не щадя ни пространства, ни посоха,
то ползком, то на хряке верхом,
выжимаешь просодию досуха —
и верлибром, и белым стихом.

Чья-то ненависть в пятнах пергамента —
вспыхнет вечнозеленой строкой:
это страшный вопрос темперамента,
а поэзии — нет. Никакой.

(с) Александр Кабанов

Давида, красота нагая,
И непорочна и чиста,
И всяк, кто хочет, наблюдает
Его интимные места.

Не знаю, хорошо ли это?
Вот так возьмут, без лишних слов,
Из бронзы выкуют поэта
Нагим, без майки и трусов.

И, щурясь в солнечные блики,
Надменно скажет некий шкет:
- А не такой он и великий,
Как мы тут видим, сей поэт.

Я, от гордыни не страдая,
Все ж, не явлю народу член.
Пусть скульпторА меня ваяют
В трусах семейных до колен!

А ещё в Италии сегодня - день дерева!