Времена года в литературе, и музыке

Константы Ильдефонс Галчинский (пер. Анатолия Гелескула)

Зима школьных прописей
Кто снегом радует с небосвода,
хранитель наш и печальник?
Не Бог, мой милый, и не природа,
а наш войсковой начальник.
Заботится, дай ему Бог здоровья,
молись за него с любовью.

В кто рисует тебе на стёклах
и пальмы, и звёзды юга?
Не стужа бродит у спален тёплых,
а мэр и его супруга.
Рисуют пальмы, чтоб жил красиво,
скажи им, дитя, спасибо.

А звон сосулек? Он тоже кем-то
затеян. Нет, не морозом.
Эксперты, детка, и референты
по самым важным вопросам
ночей не спали, "ура" кричали,
и видишь - не подкачали.

Сидят министры в варшавском зале,
и главный - такой хороший:
седой и статный, сверкнёт глазами
и грязь заметёт порошей.
Светлей дорога к пивной и школе,
спасибо ему. И если
метёт, запомни - метёт не в поле,
а в министерском кресле.

И знай - коль бубенчик зальётся где-то
и снегом завеет тропку,
это министр в углу кабинета
нажал на такую кнопку,
что взмыли сани и выплыл месяц
светить городам и весям

Константы Ильдефонс Галчинский (пер. Анатолия Гелескула)

НОВОГОДНЯЯ ОТКРЫТКА В МЕСТЕЧКИ И СЕЛА
Пускай голословят трутни,
а я, родные,
я знаю и ваши будни,
и выходные.

Вечерняя скука сморит
дневную склоку,
и новое утро взмоет,
да что в нем проку.

На улицу — дождь ли, солнце —
глядеть тоскливо:
единственный свет в оконце —
“ВИНО И ПИВО”.

А здесь, на столичных стогнах,
светло, как в церкви,
и звуки Шопена в окнах,
и сплошь концерты,

кругом фонари и урны —
не ваша слякоть,
и все до того культурны,
что впору плакать.

А ваши окна забиты.
Тоска? Да бросьте!
Немного наладим быт мы —
и вырвем гвозди.

Культура — не свет небесный,
а стол со свечкой,
привычной и повсеместной,
зато сердечной.

И пусть огонек неярок,
а жить светлее.
Прощаюсь и вместо марок
я сердце клею.

1947

Вид на площадь

Утром город запорошенный
Просыпается от сна -
Мчат машины кто куда,
Скачут люди по делам...
Дня проходит кутерьма, -
Город брошен, - спит взъерошенный...

Это сообщение отредактировал Иноо - 4.01.2019 - 12:47

С неба сыплется снежная крупа.
Сосны веток в бору покрывая.
Одёжку зимнюю на новую меняя.
Неохотно с пейзажам расстаюсь.
В Брагино месево,ветра.
Нету бора чтоб играла душа.

Repa Faktorskai
В соседней теме Вас разыскивали!
Нужен был Ваш свежий взгляд по одному вопросу.
Будьте любезны - загляните туда.

Снежинки на ветру танцуют.
Собираясь хоровод.
С Рождеством нас поздравляют.
А в душе полёт,полёт.

...

Это сообщение отредактировал Алквиад - 7.01.2019 - 20:50

— Чтобы было, как я люблю, — я тебе говорю, — надо еще пройти декабрю, а после январю. Я люблю, чтобы был закат цвета ранней хурмы, и снег оскольчат и ноздреват — то есть распад зимы: время, когда ее псы смирны, волки почти кротки, и растлевающий дух весны душит ее полки. Где былая их правота, грозная белизна? Марширующая пята растаптывала, грузна, золотую гниль октября и черную — ноября, недвусмысленно говоря, что все уже не игра. Даже мнилось, что поделом белая ярость зим: глотки, может быть, подерем, но сердцем не возразим. Ну и где триумфальный треск, льдистый хрустальный лоск? Солнце над ним водружает крест, плавит его, как воск. Зло, пытавшее на излом, само себя перезлив, побеждается только злом, пытающим на разрыв, и уходящая правота вытеснится иной — одну провожает дрожь живота, другую чую спиной.

Я начал помнить себя как раз в паузе меж времен — время от нас отводило глаз, и этим я был пленен. Я люблю этот дряхлый смех, мокрого блеска резь. Умирающим не до тех, кто остается здесь. Время, шедшее на убой, вязкое, как цемент, было занято лишь собой, и я улучил момент. Жизнь, которую я застал, была кругом неправа — то ли улыбка, то ли оскал полуживого льва. Эти старческие черты, ручьистую болтовню, это отсутствие правоты я ни с чем не сравню.. Я наглотался отравы той из мутного хрусталя, я отравлен неправотой позднего февраля.

Но до этого — целый век темноты, мерзлоты. Если б мне любить этот снег, как его любишь ты — ты, ценящая стиль макабр, вскормленная зимой, возвращающаяся в декабрь, словно к себе домой, девочка со звездой во лбу, узница правоты! Даже странно, как я люблю все, что не любишь ты. Но покуда твой звездный час у меня на часах, выколачивает матрас метелица в небесах, и в четыре почти черно, и вовсе черно к пяти, и много, много еще чего должно произойти.

Дмитрий Быков

Утро 11 января. Окна балкона.

Нерукотворною иконой.
Искрится солнце по стеклу
Весенним разноцветьем полон,
Лёд обещает мне весну.

Удачи!

А под вечер мела метель,
Хоть с утра был суров мороз,
Потому что в Татьянин день,
Всё, и весело, и всерьёз.

Ведь студенты такой народ –
То подъём, то опять провал.
Ёлка, ангелы, крестный ход,
Жизнь российская – карнавал.

Нам надежду любви даря,
Небо плещется синевой,
Двадцать пятого января
И Высоцкий всегда живой.

Пусть ещё за окном снега,
Видит лес ледяные сны…
Но завоет в тоске пурга,
Обещая приход весны.

Девочки наши Танечки, с праздником!

Сидела без света весь буквально день, поэтому сейчас.

Ещё за окнами зима,
Но прогоняя прочь печаль
Метели кружит кутерьма -
Цвет настроения февраль!

Это сообщение отредактировал Иноо - 27.01.2019 - 09:35

Зиме и конь педальный рад
Цвет нвстроенья - плагиат

Романс

Метельная полночь. Зови - не зови - она непременно случится.
"Простите, о чём вы?" А он - о любви, и в темные двери стучится.
Конечно, конечно, теплом да вином вы были бы мигом согреты,
Когда бы не эта метель за окном, любая другая, не эта.

А эта хохочет, а эта не хочет забыть про былую винy,
Две раненых памяти сводит и сводит в одну.

Ушедшие годы. Зови - не зови - уже не дождешься ответа.
"Простите, о чём вы?" А он - о любви. Но, кажется, время к рассветy.
И сам бы поверил. Да конь на дворе, да через порог - обещанья.
Старинные козыри в этой игре - ненастье, свиданье, прощанье.

Метель - и свиданье, метель - и прощанье, метель - и гони, и гони.
Озябшими, птицами бьются в глаза верстовые огни

© Автор: Т. Калинина.

Это сообщение отредактировал Алквиад - 27.01.2019 - 08:52

Алквиад
У Вас тут ошибочка вкралась!)
Удачи!