Времена года в литературе, и музыке

И вновь про лето:

Виктор Салтыков - Белая Ночь

Белая ночь сиреней листву
Ветер качает то робкий то смелый
В белую ночь в час когда я усну
Приснится мне сон удивительно белый
Птица взмахнет волшебным крылом
И я появленье твое угадаю
В белую ночь мы с тобою уйдем
Куда я не знаю куда я не знаю

Белая ночь опустилась как облако
Ветер гадает на юной листве
Слышу знакомую речь вижу облик твой
Ну почему это только во сне
Белая ночь опустилась как облако
Ветер гадает на юной листве
Слышу знакомую речь вижу облик твой
Ну почему это только во сне

Краска зари небесная высь
Жаль что виденья мои все короче
Сон повторись я прошу повторись
Но так коротки эти белые ночи
В сердце одну надежду таю
И восходящему дню улыбаюсь
Верю что я не во сне наяву
С тобой повстречаюсь с тобой повстречаюсь

Белая ночь опустилась как облако
Ветер гадает на юной листве
Слышу знакомую речь вижу облик твой
Ну почему это только во сне
Белая ночь опустилась как облако
Ветер гадает на юной листве
Слышу знакомую речь вижу облик твой
Ну почему это только во сне
Белая ночь опустилась как облако
Ветер гадает на юной листве
Слышу знакомую речь вижу облик твой
Ну почему это только во сне
Белая ночь опустилась как облако
Ветер гадает на юной листве
Слышу знакомую речь вижу облик твой
Ну почему это только во сне

Автор текста (слов): неизв.автор
Композитор (музыка): неизв.автор
Текст (слова) песни «Тополиный пух»


На асфальте мелом
Ты рисуешь лето,
Ласковое море
Трогаешь ладонью.
Воду, воздух, время,
То, чего не знаешь,
И беспечной птицей
В небо улетаешь.

Тополиный пух, жара, июль,
Ночи такие звёздные.
Ты пойми, что первый поцелуй
Это ещё не любовь...
Тополиный пух, жара, июль,
Ветер уносит в небо.
Только ты не веришь никому.
Ждёшь ты только снега, снега, снега…

Ты ладони к небу,
А то просто к сердцу,
Где найти бы к счастью
Маленькую дверцу.
Далеко-далёко
Парус уплывает,
В этой жизни счастья
Мало так бывает.

Тополиный пух, жара, июль,
Ночи такие звёздные.
Ты пойми, что первый поцелуй
Это ещё не любовь...
Тополиный пух, жара, июль,
Ветер уносит в небо.
Только ты не веришь никому.
Ждёшь ты только снега, снега, снега…

Тополиный пух, жара июль,
Ночи такие лунные,
А солёный ветер дул,
Унося с собою мысли грустные.
Тополиный пух, гроза,
Белые хлопья снега.
И любовь к тебе пришла.
Этим снежным летом, летом, любовь…
Иванушки интернасьональ.

И ещё про запорошенное, белое лето:

Мне повстречался в этот день
Мой самый лучший человек
И, словно чудо над Москвой
Кружиться белый снег
Все необычно, как во сне,
Пух тополиный невесом
Пусть бесконечно сниться мне
Этот июньский сон

Припев:
А по Тверской и Неглинной
Пух летит тополиный,
И к тебе, мой любимый я иду
А по Тверской и Неглинной
Мы вернемся, любимый,
В этот наш, самый лучший день в году

Соло

Мне говорят, что все пройдет,
Что устают любить сердца,
Что даже самый долгий день
Не длиться без конца
Но, посмотри, танцует вновь
Легких пушинок миллион
И, бесконечен, как любовь,
Этот июньский сон

Припев:
А по Тверской и Неглинной
Пух летит тополиный,
И к тебе, мой любимый я иду
А по Тверской и Неглинной
Мы вернемся, любимый,
В этот наш, самый лучший день в году

Припев:
А по Тверской и Неглинной
Пух летит тополиный,
И к тебе, мой любимый я иду
А по Тверской и Неглинной
Мы вернемся, любимый,
В этот наш, самый лучший день в году

Припев:
А по Тверской и Неглинной
Пух летит тополиный,
И к тебе, мой любимый я иду
А по Тверской и Неглинной
Мы вернемся, любимый,
В этот наш, самый лучший день в году

Припев:
А по Тверской и Неглинной
Пух летит тополиный,
И к тебе, мой любимый я иду
А по Тверской и Неглинной
Мы вернемся, любимый,
В этот наш, самый лучший день в году

От Александра Ермолина с фб.

И наконец. Васильевский конкурс. Гран-при и диплом за лучшее стихотворение

Александра Мочалова

Яблоки и астры на столе.
Лучше круглом, чем квадратном. Кофе?
Чай ли? Капли на стекле.
Фортепиано. Чьё-то фото в профиль.

Яблоки на полке, на полу,
на окне вдоль выцветшей газеты.
В пыльном и медлительном тылу
яблоки повсюду и букеты.

Сёстры астры - острые штыки
лепестков - тревожные, на страже
натюрморта. Влажные штрихи
по стеклу скользящего пейзажа.

Пять минут в уюте и тепле.
Мы сюда свернули наудачу.
И теперь плывём на корабле
старомодной вымышленной дачи.

За кормою - море сентября.
Населенье, поднимая шторы,
по утрам наплывы серебра
растворит в приборах из фарфора.

Одеяла тёплое жильё
променяв на гладкий холод пола,
молоко лениво в кофе льёт
палубы опаловая школа.

Так совпало в этом сентябре,
что видны в его прозрачном теле -
сердолик на пальце в серебре
и друзья в далёком Коктебеле.

Так вольны молчать, пока плывём
на ладони яблоком тяжёлым,
в яблоке просматривая дом,
подпалённый палым клёном жёлтым.

В сердцевине яблока висят
семенами яблоки другие.
Забежав на двадцать лет назад,
ветви яблонь узнаю тугие.

Так совпало в яблочном году,
что теперь плоды другого года
вызревают в призрачном саду.
И тогда выходят на свободу

многолетних залежей слова,
вырастая на воздушной ветке,
облепив окно, и стол, и вазу,
в ней цветы, посуду, табуретки.

Круглым небом сорван с языка
под молочно-яблочною кожей,
целый мир, задумчивый слегка.
На младенца моего похожий.

И холодно, и ветер,
И сумерки в глазах.
Разорванным конвертом
Закончился азарт.

И новые заботы,
И трудно, и легко -
От дома до работы
Совсем не далеко.

Проснулся я от радости,
Ложился спать с печалью
(Сто восемьдесят градусов
Умножены ночами).

Вчера так хмуро было,
Сегодня день каков!
И снег - всемирной гибелью
Всех белых мотыльков.

Однажды было лето -
Оно внезапно началось.
Однажды было лето -
Оно так много значило.

Однажды было лето,
Что в памяти теряется,
Однажды было лето -
Оно не повторяется.


А всё-таки жаль,
Что кончилось лето,
Кончилось лето.
Время летит -
Не удержать,
Дело не в этом.

Когда в душе осенний дождь
И ничего уже не ждёшь,
Всё-таки жаль,
Что кончилось лето,
Кончилось лето.

Юрий Кукин
Сентябрь 1968

Игорь Иртеньев
* * *
Окончанию дачного сезона посвящается

Не будучи знаком,
Осмелюсь доложить –
В деревне под замком
Мне надоело жить.

Я стал душою хмур,
И телом нездоров
От болботанья кур
И пенья комаров,

Оббитые углы,
Сквозняк из всех щелей,
Надсадное курлы
Транзитных журавлей.

Размокла колея,
Облез убогий лес,
Херачит Илия
В свой ржавый таз с небес.

И чары местных краль
Не будят естество.
Мне эта пастораль,
Сказать по правде – во!

Боюсь, не доживу
Я тут до белых мух,
В Москву, - скулит, - в Москву!
Изнеженный мой дух.

Я здесь любила все как есть,
Не рассказать, не перечесть —
Весну любила за весну,
А зимушку за белизну,
А лето за угрюмый зной,
А осень... у нее со мной
Был уговор особый,
Узнать его не пробуй.
Она ведет меня тайком,
И всякий раз впервые,
Звеня ключами и замком,
В такие кладовые,
Где впрямь захватывает дух
От багреца и злата,
А голос — и глубок и глух —
Мне говорит неспешно вслух
Все, что сказал когда-то.

1969
Мария Петровых.

Пожалейте пропавший ручей!
Он иссох, как душа иссыхает.
Не о нем ли средь душных ночей
Эта ива сухая вздыхает!
Здесь когда-то блестела вода,
Убегала безвольно, беспечно.
В жаркий полдень поила стада
И не знала, что жить ей не вечно,
И не знала, что где-то вдали
Неприметно иссякли истоки,
А дожди этим летом не шли,
Только зной распалялся жестокий.
Не пробиться далекой струе
Из заваленных наглухо скважин...
Только ива грустит о ручье,
Только мох на камнях еще влажен.

1967
Мария Петровых.

Безвольность - странная в данном случае характеристика.

Иссякли истоки ручья...

В жару и зной кто-то заваливает скважины - любопытно...
Истоки ручья - в скважинах?

Ну-с, если мох и камни влажные, не такая уж и "великая сушь"...

Я бы ещё как-то мог понять, если здравый смысл, неуклюжие образы и живописность неких деталей были принесены в жертву эстетизму, ритмике, концепту, черт знает чему... , но, этого же нет!

Вариант один: текст цепляет как и женские романы\сериалы - какая-то грусть-тоска, жалость - чистая рефлексия по-женски.

Удачи!

Бахыт Кенжеев
И. Ф.

Уходит город на покой,
ко лбу прикладывая холод,
и воздух осени сухой
стеклянным лезвием расколот.

Тёмные воды — кораблю,
безлюдье — сумрачной аллее.
Льет дождь, а я его люблю,
и расставаться с ним жалею.

А впрочем, дело не в дожде.
Скорее в том, что в час заката
деревья клонятся к воде,
бульвары смотрят виновато,

скорее в том, что в поймах рек
гремит гусиная охота,
что глубже дышит человек
и видит с птичьего полета:

горит его осенний дом,
листва становится золою,
ладони, полные дождем,
дрожат над мокрою землею. . .

1977

Приветствую, galkagalka!

А что, на дворе уже осень или стихи про август кончились или надоели?

СЕНТЯБРЬ. ДОЖДИ.

Дожди забренчали сонаты
по клавишам мокнущих дней,
и труб водосточных стаккато
органных тонов не бедней.
Я вот уже многие годы
от каждого ноября
жду этой дождливой погоды.
Все жду я, все жду я, а зря...

Хоть я не наивен, как прежде,
твержу я - дождей подожди!
Живу я в невнятной надежде,
а годы идут, как дожди.
Последнему будет работа...
Мой голубоглазый палач -
мой тысячный дождь для кого-то
всего только первый плач.

А если бы жизни кривая
легла на ладонь, словно путь,
я смог бы, глаза закрывая,
в грядущее заглянуть.
Нет, лучше, пожалуй, не надо!
И так не в ладах я с судьбой.
Известны исходы парадов,
а чем же закончится бой?

Ну вот, наконец - то,
дождливый сентябрь!
Ну вот, наконец - то,
прохладная осень!
И тучи повисли
косыми сетями,
и кончился месяц
под номером восемь.

1960
А. Дольский

Так-то восьмой месяц - это октябрь!
Проверочное слово - октаэдр.
Разумеется, декабрь - десятый. проверочное слово - декалитр.


Это сообщение отредактировал mr_Ro - 26.08.2013 - 19:24

Август

Еще горят лучи под сводами дорог,
Но там, между ветвей, все глуше и немее:
Так улыбается бледнеющий игрок,
Ударов жребия считать уже не смея.

Уж день за шторами. С туманом по земле
Влекутся медленно унылые призывы...
А с ним всё душный пир, дробится в хрустале
Еще вчерашний блеск, и только астры живы...

Иль это - шествие белеет сквозь листы?
И там огни дрожат под матовой короной,
Дрожат и говорят: "А ты? Когда же ты?"-
На медном языке истомы похоронной...

Игру ли кончили, гробница ль уплыла,
Но проясняются на сердце впечатленья;
О, как я понял вас: и вкрадчивость тепла,
И роскошь цветников, где проступает тленье...

(с) Иннокентий Анненский

О, ещё стихотворение про август:

Давыдову.
Нельзя, мой толстый Аристип:
Хоть я люблю твои беседы,
Твой милый нрав, твой милый хрип,
Твой вкус и жирные обеды,
Но не могу с тобою плыть
К брегам полуденной Тавриды.
Прошу меня не позабыть,
Любимец Вакха и Киприды!
Когда чахоточный отец
Немного тощей Энеиды
Пускался в море наконец,
Ему Гораций, умный льстец,
Прислал торжественную оду,
Где другу Августов певец
Сулил хорошую погоду.
Но льстивых од я не пишу;
Ты не в чахотке, славу богу:
У неба я тебе прошу
Лишь аппетита на дорогу.
АСП