Мои дороги, ...вот они какие...

Нет, куда бы я ни поехала, со мной всегда что-нибудь случается. Дело даже не в тех людях, относящихся к категории "водители", которым я , несмотря на все мои случаи знакомства с ними, еще доверяю.

Я так люблю дорогу!
Я много времени за свою жизнь провела в дороге, но чем больше я нахожусь на ней, тем больше понимаю, как сильно я ее люблю! Поездни с родителями, поездки с друзьями... как же много их было!!! Эти меняющиеся пейзажи, эти образы, эти мысли...
Рядом те, кого любишь, и тебе не надо стремиться завоевывать сердца, удерживать позиции, дорога делает человека человеком. Позади уже ничего нет, впереди маячит цель, но она еще недосягаема и ценность настоящего момента в пути к этой цели, в дороге.
Я не скажу, что все мои дороги были счастливыми; было то, что угнетало и заставляло задумываться о смерти, было то, что повергало в шок, тормозило и рассеивало мысли, то, что заставляло рисковать и рисковать даже не собой...
Вот такие они, мои дороги!..

* * * * *

Это сообщение отредактировал dogma - 27.09.2010 - 22:59

По традиции с грустного.
Давно это было. Ну как давно? Лет пять назад. Сентябрь солнечный, всего неделя осени, тепло как летом, золотые лучи путаются в ресницах, на деревьях, еще зеленых, появляется желтизна листов, порядком уставших под солнцем; как седые пряди в волосах постаревшей от непосильных работ женщины, так и на березках золотые пятна...
И понесло нас тогда, во время всего этого великолепия, куда -- не помню, но на всем пути маячили плакаты, стрелки и указатели: "Великий Устюг -- родина деда Мороза". Мы ведь самые умные, карту ведь не смотрим, вот и забрели неизвестно куда.
То ли дорогу там ремонтировать собирались (года три уже, неменьше), то ли изначально она такая должна была быть, но вид имела жалкий. Представьте бетонные плиты, разбитые, с раскоряченными, торчащими в разные стороны ржавыми петлями, положенными сантиметрах в десяти друг от друга. Ну как, не впечатляет? А если на "Запорожце"? Так вот. Все эти 17 км. при 20-30 в час, больно ударяясь головой о "крышку гроба" на каждом камешке и каждом выступе. Пытка...
Почвы известковые, ничего кроме кустов из двух -трех прутьев там не росло, народу нет (ну кто ж еще такой .... как мы, здесь поедет?) Впереди, где-то у самого горизонта трасса показалась, но до нее еще минут пятнадцать при такой скорости.
Вдруг рев мотора. Стрелой мимо нас на "Волге", подпрыгивая, взлетая чуть ли не до небес, зигзагами! Метров триста... Проехал и в столб... И откуда там столб взялся, да еще и бетонный... остальные-то деревянные... Столб пополам, падает, провода рвутся, искры летят, а этот, на Волге, боком, боком как-то и в кювет... А там высоковато, перекувырнулся еще раза два...
У меня шок. Господи, что делать?.. Ничего не знаю, отучилась неделю только, судорожно вспоминаю МСП за восьмой класс..., теорию какую-то..., к машине бежим, в голове все путается... Подбегаем, картина: парень, совсем молодой, весь в крови, изо рта пена белая, судороги, дергается весь, затихает моментально, машина раскорежена, стекла выбиты, кругом осколки...
Сейчас кажется, что все это происходило вечность, тогда это было моментально. На глазах...
...
Сидели, ждали до вечера, когда родное ГАИ соблаговолит приехать и люди, медиками называемые...
Состояние никакое было, глубоко подавленное, промолчали очень долго.
Вот такая история была.
Выводы после для себя сделала: не пить никогда самой и, во что бы то ни стало, выпивших, а уж тем более пьяных, за руль не пускать. (Парень-то тот пьяный был...) Ответственность потом на себе чувствуешь за их безрассудство и всю вину их сполна на себе ощущаешь.

* * * * *

Это сообщение отредактировал dogma - 27.09.2010 - 22:59

Бывает, но приятного мало...

Katja
Что мне в тебе нравится, так это то, что ты себе не изменяешь Все в томже "веселеньком и жизнерадостном" стиле... Сразу понимаю, что мои проблемы - чепуха, пока есть Катя
А тему советую переименовать в "Мои судороги".

Глупо, да? Ну и ладно! Не всегда же умничать...

Ворчун как всегда шикарно респект

Псковщина.

Что бы ни говорили, есть у меня любимые люди среди водителей: мой папа милый, и двое друзей (оба Лёши), остальных водил, если уже успели заметить, я попросту боюсь...
Обожаю дорогу, они тоже... Все музыку разную слушают, но в дороге только "Шансон", стабильно. Когда-то не понимала этого, сейчас привыкла, слушаю, отключаюсь когда надо, не мешает. Поездку на Псковщину хорошо помню, хотя было это не вчера.
Самое яркое воспоминание: серый асфальт, чистое голубое небо и фиолетовые люпины, засорившие все поля по обочинам. Кое-где зеленая травка. Четыре цвета, море счастья, все яркое, смотришь во все глаза, желая насладиться этим моментом, ничего не пропустить, до рези в глазах, до боли, до радостных слез, чем просто удивляешь сидящего рядом человека:
-- Катя, что?
-- Лёшик, красиво-то как!!!..
Смеется... Он-то маршрут знает, понимает, что эти плантации скоро закончатся, останавливает машину, уходит. Возвращается с огромной охапкой люпинов. У меня в руках не помещаются эти цветы, кладу на заднее сиденье, держу букет, безумно счастлива! Вдыхаю аромат... Кто сказал, что они не пахнут?! Они пахнут летом, свободой, мирным голубым небом над головой и спокойствием дороги...
Вечером в гостинице озадачиваем вахтершу поисками пластиковых бутылок под цветы. Ставим их в воду, полузавядших, выросших на свободе, за день нашего путешествия забывших ласкавший их ветер полей, но подаривших бесценные минуты счастья, которых в моей жизни, увы, не хватает.
Комната вся фиолетовая!...
Утром оставляем их бабушке-вахтерше, у нее такое же состояние, какое было у нас вчера, ей наверное уже давно никто не дарил цветов... Сами продолжаем свой путь. Через четыре дня вернулись, остановились тамже, узнала она нас.
Еще что мне запомнилось тогда там, на Псковщине, уже вовсю цвели пионы, огромный красные шапки у каждого дома, в палисаде (у нас в городе даже бутонов в то время еще не было). Опочка, Пустошка, не помню, где мы ночевали у Лехиных дальних родствернников, где были в гостинице...
Запомнились заросли цветов, всяких, ярких, насыщенных красками, солнце, тепло приветливых дорог, дома, сложенные из коричнево-розовых камней, старые, полуразвалившиеся деревянные, но аккуратные домики и... сено, я впервые увидела, как они сушат сено, совсем не так, как у нас. На вертикально воткнутые в землю мутовчатые палки ложат брусья, а на них уже скошенную траву, и так несколько раз, пока не получится такая вот зеленая стена.
... И аисты... Они везде, их много. Они на крышах, в полях, на старых деревьях, на шестах с колесами вверху, специально для них созданных...

Работать надо.... приду допишу...

Глядя на все это спокойствие и гармонию, совсем не скажешь, что еще чуть больше полувека назад здесь прогремела война...
О ней напоминают памятники, обелиски, поставленные на месте уничтоженных деревень: жителям, матерям, героям. Они мирно стоят, эти напоминания, серый камень мягко обметают ветви берез, посаженных благодарной за спасение рукой. Серебристым звоном листья берез поют вечную славу. Заботливо охраняются они. Разбиты клумбы, посажены цветы, все аккуратно. Где-где, а здесь память о солдатах-освободителях никогда не умрет, не померкнет и не погаснет.

Вспомнилось...
Оберег

В сорок первом горела псковщина
И стонала святая твердь,
но поруганная и беспомощная,
не желала она умереть.
Шла на запад колонна пленная,
бабы с девками шли,
где прошли их ноженьки белые,
там рдяные цветы взошли.
и одна из тех псковитянок
упросила конвойных зверей,
чтобы ей разрешили оставить
на березе ее оберег.
его мама носила и бабушка,
и давным, когда-то давно,
как рассказывал дед,
его батюшку,
уберег он на Бородино.
Взобралась она, светловолосая
на вершину, где соловьи,
оберег надела березе:
Ты мне Родину сбереги!
Щелкнул немец из парабеллума
и слетела она навек,
беззащитная птаха белая,
а над ней висел оберег...
Время к горю радость примешивает,
Ты, береза, и ты, человек,
не забудем расстрелянных,
не забудем повешенных,
это страшный наш оберег!
....
....


Хотелось бы полную версию дать, но в нете не нашла, а на память не больно хорошо его знаю.

Нашли место, где давным-давно стоял дом моего дедушки. Там сейчас заросли орешника, а внизу в траве -- земляника. Деревни этой давно уже нет, ее почти сразу в сорок первом уничтожили, ориентиры остались, да и то затерялись со врененем. Спасибо, помогли.
По дороге к этой деревне давно никто не ездит, заросла она, а если теряется дорога, то и местность мертва... Там кладбище когда-то было, уже и того нет.
Да, это Псковщина. Здесь родился мой дедушка, сюда приехала работать моя бабушка.
Это Псковщина. Сюда ведут дороги...

Итак, продолжаю.

Вчера в кои-то веки ехала из Гаврика на автобусе...
Ну, может в какой-нибудь ведомости года, этак пятидесятого, не меньше, данное произведение инженерной фантазии и числилось как автобус, но теперь больше походило на чудом уцелевший после ядерной войны гроб на колесиках и почему-то с окнами... из фанерки... Нет, я не спорю, ездят такие раритетные экземпляры по нашим дорогам и довольно-таки неплохо, но к данному образцу это не относится точно. За 10 минут до отправления я пришагала на вокзал,обвесившись предварительно сумками со всякими домашними вкусностями типа солений-варений (зря чтоли пол-лета на родительской фазенде над грядками горбатилась, а другие пол лета над кастрюлями колдовала?..) Делаю я иногда такие продовольственные наезды, что называется "редко, но метко", все для себя, любимой...
До скамеечки дошла, сумки поставила,отдышалась. Теперь бы как до автобуса с такой тягой доползти, а в Ярославле встретят. Так... А где автобус?...
Рядом стоят два. Один, судя по надписи, следует на Головино (наш район, но географию родных деревень, хоть убей, не знаю), а около другого водитель возится. Злой, аки черт. Методом "сложного" дедуктивного анализа, я установила, что из этих двух автобусов, именно на последнем "образце" мне и предстоит совершить свое пушествие.
Наблюдая за перемазанным в машинном масле водителем, докуривающим (!) свою "Приму" и попутно прикручивающим к машине что-то, назначение чего уж точно находится за гранями моего понимания, я начала сомневаться: а предусмотрено ли в этом чуде техники двадцать восьмое место? Мои размышления были прерваны сообщением диспетчера о задержке рейса. Голос у микрофона принадлежал, мягко говоря, подвыпившей тете Лене, очевидно не первый день уже отмечавшей восьмое в кругу сослуживцев, выдал такую триаду чисто русских выражений, что я подумала о невозможности моего отъезда из "родного гнезда". А дальше все разворачивалось как в старом мультике про Виннипуха. Мы подождали еще немного, и еще немного, а потом пошел снег... Автобус на Головино уже давно уехал, а наш водитель все еще возился со своей машиной. Через 10 минут ожидающие вновь узнали о задержке рейса, правда трехэтажный мат повторил уже кто-то другой на заднем плане, а из рупора раздался соблазнительный звон стаканов.
Ну вот наконец-то автобус починили, посадили туда полузамерзших горе-путешественников, раскаявшихся 10 раз в том, что билет не был куплен на 35 минут позже. Но это мелочи. Мы поехали.
Поскольку отсутствующие стекла кое-где были заменены фанерками, а выхлопная труба странным образом выходила в салон, всю дорогу мы наслаждались "свежим" морозным воздухом, слушали нездоровое пыхтение мотора и плеск грязной снежной каши на асфальте. Во время поездки я еще раз убедилась, что данный автобус действительно редкостный музейный экспонат и я должна гордиться выпавшим на мою долю счастьем -- покататься на нем. В компании столь милых людей.
Слева от меня сидела бабушка с ребенком, истошно верешавшим целый час на ультрозвуке. Соседка справа любезно развлекала меня разговорами о ценах на гречневую крупу в Ярославле, Москве, у нас в Гаврилов-Яме и соседних деревнях, до перестройки, после, и, кажется, во время революции... Впередисидящие девицы обсуждали косметику, мужчин и некоторые интимные подробности личной жизни какой-то Машки, судя по всему, не очень им знакомой, но которую хорошо знает опять же какой-то Руслан... Но больше всего мне доставлял неудобство молодой человек, за неимением достаточного количества свободного места в транспорте, вынужденный практически лежать на мне и всех моих трех сумках. Сначала пыталась не обращать внимания, но после того, как водитель у ближайших деревень посадил в салон еще человек пятнадцать, и данный юноша оказался в милиметре от меня, душа поэта не выдержала: "Молодой человек, может вы на меня совсем ляжете?!" Автобус грянул хохотом, парень улыбнулся и чуть отодвинусся, насколько это позволял переполненый до отказа салон. Одна из впередисидящих девиц, очевидно имевшая виды на эту "особь" мужского пола и его друга, стоящего рядом, повернулась ко мне и одарила таким презрительным взглядом, что ого-го!!! Глядя на ее мордочку (лет 15), наштукатуренную так, будто кажется, что сейчас все осыплется, мне стало смешно, ужасно смешно, я с трудом сдерживала себя. В конечном итоге махнула на все рукой и стала думать о своем.
Но вот по-настоящему смешно мне стало, когда на вокзале меня никто не встретил и свои огромные сумки я вынуждена была волокать одна... Уф... В общагу приползла как заезженная лошадь: в глазах темно, руки трясутся, плюхнулась у порога, медленно умираю... Стак в дверь. Угадайте, кто? Ага, он родимый. С гениальнейшей фразой: "Собирайся, едем!". А где ты, милый был, когда я роль "романовского тяжеловоза" играла??? Оценив мой взгляд и готовность с точностью до интонации повторить триаду тети Лены, но уже в его адрес, попытался спасти положение букетом розовых тюльпанов и вполне правдоподобными оправданиями. Был спасен.
А в целом дорога была неплохая и вечеру можно присвоить категорию "хороший".

Блин, я когда-то что-то связное писать могла))