Уголок поэта. , Стихи

да тут только трое желающих. Просто надо приучить к правилами. Вы создаете правила, я контролирую. просто еще определите по качеству "своих" стихов (я имею в виду авторские- пошлые или нет, и прочее)

Это сообщение отредактировал FinDir - 13.06.2012 - 22:25

Правила:

1. Запрещены к публикации произведения, содержащие призывы к насилию, разжиганию розни, неприятия людей других национальностей, вероисповеданий.
2. Запрещено выкладывать сразу несколько текстов в одной публикации; ограничивайтесь одним произведением в одном посте.
3. За сутки можно публиковать не более трёх стихотворений.
4. Запрещено выставлять рекламу и ссылки на литературные произведения, находящиеся на других ресурсах.
5. Запрещены нецензурные выражения в адрес участников, откровенно провокационные комментарии и посты.
6. Любой автор, выставивший произведение отдельным постом, соглашается с тем, что его произведение может быть предметом обсуждения.
7. Флуд и всякого рода пошлости будут удаляться без жалости и предупреждения.
8. Посты и комментарии, публикуемые с нарушением данных правил, будут удаляться, а их авторам - выноситься предупреждение.
9. Заметивший любое нарушение правил, должен немедленно уведомить об этом факте модераторов.

Голосование.

С 1-го по 3-е число месяца следующего за текущим, проводится голосование для составления пятёрки лучших стихотворений месяца. Также это время является периодом воздержания от размещения стихов. Дабы не мешать подсчёту и возможности сделать необходимую паузу. Голосовать можно за пять наиболее понравившихся стихотворений месяца. Нельзя голосовать за «свои», т. е. опубликованные собой стихотворения. К голосованию допускаются лица, срок регистрации которых составляет не менее трёх месяцев.
Победившая пятёрка помещается вначале темы с указанием: год, месяц. В дальнейшем она не стирается, а лишь дополняется следующим месяцем.


Пример голосования:

а. bearcup Гуляя по просторам интернета, 8.06.2012 - 14:20

б. Алая А вы могли бы? 8.06.2012 - 19:23

в. bearcup Я от бешенства дую на воду, 7.06.2012 - 11:34

г. FinDir Запомни, не бывает сто друзей... 2.06.2012 - 20:54

д. Ойген Храм. Тропинка под откос. 5.06.2012 - 16:43

Процедура может показаться несколько утомительной, но другого варианта в техническом исполнении, я не вижу. Возможно, кто-нибудь предложит свой вариант голосования.

И всё это осуществимо только при условии, если модератор возьмётся за процедуру подсчёта, а также ежемесячную корректировку. Но зато это будет стимулировать участников помещению наиболее интересных стихотворений самого разного жанра.

Это сообщение отредактировал fei xue - 16.06.2012 - 09:35

Посчитать-легко. Постим?

Поехали!

fei xue
Из Вас хороший бы модератор получился.

У меня тут мысль возникла. Можно еще сделать "уголок прозаика". Ну то есть темку сделать, и чтобы пользователи там писали свои короткие рассказики, реальные случаи из жизни, например, или литературный вымысел. Можно литературные эксперименты публиковать. Было бы интересно. Но только чтоб своё. А fei xue попросить быть модератором темы. Будет настроение, я может тоже что-то написал бы.

Настроение

Мне не мил белый свет
Стал,
И опять на душе
Грусть.
А сегодня тепло
Так,
Бабьим летом цветет
Куст.
Кошки в серой пыли
Спят,
И синицы поют
Фью,
В черном платье иду
Я,
Апельсиновый сок
Пью.
Из окошка звучит
Рок,
И зовет за собой.
Пусть.
Только, чтобы не жить
Впрок,
Я на митинг сегодня
прусь.
Развевается красный
Стяг,
И народа вокруг --
Полк.
Раз решили -- пусть будет
Так,
Раз пришли -- пусть будет
Толк.
И в руках у кого-то
Флаг,
И шумит, бушует
Народ.
А мне ночью приснился
Враг,
Настроения нет.
Вот.
Испугал чей-то крик,
А!
Сок упал на асфальт --
Всплеск.
Без свободы совсем
Никак!
Тошно мне, если я --
Без.

Не судите строго, из раннего, но в тему

Алая

а я подумал, что это свежее - сегодняшнее. так актуально.

Спасибо.

Хорошая мысль. Да только я уж точно не потяну на эту роль. Было бы отлично если бы кто-то взялся. У нас здесь есть более достойные люди.

Это сообщение отредактировал fei xue - 15.06.2012 - 23:17

А где наш? хороший модератор-депутат олень позапрапостился..
Или мож он от своих высокомерных слов вдруг за постился..

АННА АХМАТОВА

Ты знаешь, я томлюсь в неволи
О смерти господа моля.
Но всё мне памятна до боли
Тверская скудная земля.

Журавль у ветхого колодца,
Над ним, как кипень облака,
В полях скрипучие воротца,
И запах сена и тоска.

И те неяркие просторы,
Где даже голос ветра слаб,
И осуждающие взоры
Спокойных, загорелых баб.

1913г.

Алина Кудряшева.

Мама на даче.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско,
солнце оставило в волосах выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый.
Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.
Витька научит меня нырять, он обещал, я помню.
К речке дорога исхожена, выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки.
Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно.
Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен.
Солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это.
Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе.
Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме.
Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма.
Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки,
только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее,
мы забираемся на крыльцо и запускаем змея.
Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд.
Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу.
Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье.
Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле.
Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата,
горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона,
все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик,
Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях.
Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки.
Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку.
Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться.
Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета.
Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах.
Сонными лапами через сквер, и никуда не деться.
Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве.
Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу,
я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы.
Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
"Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время.
Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу.
Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы,
ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку,
кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом.
Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать.
Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять.
Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

На память не накидывай узду,
Поводья прошлого запрячь подальше.
Начав по жизни новую езду,
Избавься от игры в любовь и фальши .
Подальше спрячь по прошлому тоску,
Что было , то прошло неосудимо ,
Судьбу не стоит разбирать по волоску ,
Деля по кучкам на родимый , неродимый .
Беря из прошлого любимый идеал,
Лишаем будущее чистоты мгновений .
Прикрыв соблазны грудой одеял,
Опять стреножены грядой сомнение .

Автор О. Прохорова-Туисова

Алекс Белкин. Жизненный стих "Ты пропахла чужим мужчиной..."

Ты пропахла чужим мужчиной.
В ложь одетая, словно в шубу.
Ты целуешь, сжимая губы.
Но я знаю всего причину.

Ты пока что со мною рядом.
Но уже нам с тобою тесно.
Нелюбви ты налилась ядом
И ты хочешь в другое место.

И ты ищешь, за что б вцепиться,
Чтобы чувствовать себя правой.
Чтоб не выглядело расправой,
Когда я попрошу напиться...

Что скрепляло так долго бусы,
Что нанизывали на нитку?
Мы с тобою - как две улитки,
Окольцованные союзом.

Твои колкости режут горло,
Нетерпимостью пахнут фразы.
Всё давно полетело в прорву,
Нелюбовь ослепила разум.

Расколдованная наружность,
Вместо шёлка - уже мешковина.
Ты меня ещё любишь натужно
Ради брака и ради сына.

18.06.2012 11.57

Алекс Белкин. Грустностих "Над моей могилою не плачь..."

Над моей могилою не плачь.
Знаю, тишиной окутан дом.
Не помог мне умный старый врач.
Ты осталась с пожилым котом.

Твоё горе гложет и болит.
Одиночество на части душу рвёт.
Кот во сне мяукает, скулит,
А ночами жалобно орёт...

Зеркала завешаны ещё.
И соседи - всё ещё идут.
Слёзы бороздят сугробы щёк,
А часы давно безбожно врут.

Посмотри в раскрытое окно -
Я к тебе как облачко вернусь.
Ты рассыпь на блюдечке пшено:
Птичьим гомоном я скоро отзовусь.

Прилечу весенним ветерком,
Смою слёзы каплями дождя.
Я проклюнусь сквозь асфальт ростком,
Твою память лаской бередя.

Над моей могилою не плачь.
Мне не повредят ни дождь, ни зной.
Отбели полоску неудач.
Там лишь тело, а душа - с тобой.