Выродки., чистовик

Н.К.

Все само вышло, я не хотел, правда, не хотел… черт возьми, я хотел! Он лежит на спине и даже не закрывается руками – хоть теперь начни уже отращивать яйца и признайся, что ты мечтал об этом всю свою сраную жизнь.

Пятачок чуть выше лба спустя несколько минут будет чесаться, а сейчас он с хрустом влетает в нос бедолаги, руки сами доделывают начатое: прямые левая-правая-левая, тело валится на пол – дальше «в ножную». Господи, как же я люблю свою ненависть, если бы не она, голова давно бы провалилась в трусы, а шкура скуксилась, как на лежалом яблоке. Боль и ярость – Иконы, которые берегли меня все это время; Святые, которые бесцеремонно толкнули меня в спину, когда я, замешкавшись, начал робко и неловко топтаться у точки невозврата. «Привет! Я Хорек Степан и только что я смешал с кровавым дерьмом то, о чем вы все обычно говорите с придыханием и любовью»

- Сын!.., - он наконец-то догадался, что них@евой идеей было бы прикрыть еб@льник локтями, иначе через две-три минуты из его головы можно будет лепить котлеты. Я не унимался.

Тушка перестала дергаться, вместе с тем и я угомонился. На разобранной кровати, закутанный серо-желтой простыней сидел бледный десятилетний братка.
- Одевайся, мы уезжаем нах@й отсюда.

Я направился в ванную чтобы ополоснуть босые ноги и проверить, что с кентусами на лапах. Везде в квартире пахло вином, а ступни прилипали к полу.
- Как этот зашевелится, дай мне знать и впрыгивай в свои рейтузы бодрее, второго «фаталити» это говно не выдержит, - холодная вода бодрила.

Братка все сделал быстро, я натянул носки на мокрые ноги, по пути в прихожую высыпал всю мелочь из вазы-копилки в карман, накинул ветровку, и мы выбежали с Андрюшкой в пространство «почти-свободы», пахнущее центральным мусоропроводом и мочой.

- Куда теперь? - брат держался молодцом, несмотря на всю уёбищность нашего положения.
- К Марине тебя отвезу, у нее перекантуешься. Нас двоих она не сдюжит, а я найду, где переночевать. Наутро видно будет, куда нас деть. У тебя деньги есть? – все происходящее было для меня просто информацией, к размышлению: эмоции и переживания актуальны, когда ты лежишь в шелковых простынях и розовых тапках, оттопырив вверх прыщавую сраку, и накручиваешь на палец провод телефона, болтая о возвышенной любви и радостях вербального петтинга. Сейчас же из активов у тебя два в говно разбитых обмылка и где-то сто двадцать рублей кругляшками. Ты в сердце гетто с малолетним братом на руках и, не исключено, что в квартире лежит «холодный» батя, а ты в душе не представляешь, где тебе провести ближайшую ночь – это если конспективно.) «Привет! Я Хорек Степан, и мне бы хотелось дополнить и расширить ваши представления о значении слов «залупа» и «п@здец».

Маршрутка несет нас в другой конец города, в окнах гримасничают персонажи билбордов, понурая промзона, промзона, промзона. Спустя много лет ты напишешь об этом остросоциальный детектив, о том, какой ты четкий смельчак и чертовски-привлекательный самец, а сейчас тебе пох@й. Красота слога и поиск смысла – они актуальны, когда ты, обмотанный шарфом, сидишь за своим рабочим компьютером и пишешь всякую белиберду с претензией на что-то там. «Буду ли я кофе? Нет, спасибо, быть может позже».

Когда я был совсем п@здюком, у нашего дома сожгли бронированный ларек вместе с женщиной-продавцом внутри. Как-то подперли дверь с улицы, она не могла выбежать… не знаю, как это сделали, я не вникал. В метрах пятидесяти от этого ларька мы обычно плавили свинец, и как-то мой друг детства Егорка пришел и с гордостью рассказал, что только что насадил котенка на свой новый ножик: «Представляешь?! Прямо в жопу! Прямо в жопу!». Егоркина футболочка была вся измазана кровью, и я посоветовал попробовать оттереть ее холодной водой, пока кровь не высохла. Помню, что в тот день отец, я и друг отца с дочерью моего возраста должны были пойти в парк аттракционов «Попугай». Они пошли без меня, не со зла и без дурного умысла, просто отец забыл про меня, позабыл, что я с друзьями за сгоревшим ларьком плавлю свинец. Странно, что я даже не разозлился на него, мне отчего-то стало стыдно, я испытал отвращение и жалость к себе.

Парк аттракционов «Попугай» для меня и сверстников вполне вписывался в наши отсталые представления о Рае: там было весело и вкусно, всегда солнечно, были билетеры и всегда было чем заняться. Не думаю, что в подобных фантазиях ребенка есть что-то плохое.

- Он очень любит тебя, сынчо, - говорила мама, она называла меня «сынчо», - просто иногда он злится, и тогда всем может достаться… или он бывает рассеянным и забывает про тебя.
- Но ведь я специально ему сказал, где я буду с пацанами играть, и когда закрывал за собой дверь, еще раз сказал, - растеряно сокрушался я.
- Это не важно, понимаешь? Он все равно любит тебя, ты нужен ему.
- Зачем я нужен ему, такой маленький и такой дурак?
- Потому что ты есть, потому что ты его сын, - мама возмущенно объясняла.
- Ты всегда выдумываешь то, чего нет, если я пропаду, то вы просто родите еще одного и все, - спустя пару лет они так и поступили.

- Брат, Марина где-то рядом с этой остановкой живет, - Андрюха толкнул меня в плечо.
- Да, вставай, помчались на выход, - я остановил его на мгновение и повязал шарф, как надо. До этого он болтался на его тоненькой шее, как аксессуар аристократа. В наших реалиях и климате это было п@здец, как непрактично, - Если заболеешь, лечить тебя будем втиранием дорожной пыли в десны и клизмами с талой водой - денег нет нихуя, полисы остались дома.

Мы вышли из маршрутки и побрели вдоль трамвайных путей перерезавших «Пятерку». Трамваи уже не ходили, и можно было идти по шпалам. Братка шел рядом и думал о чем-то своем, в моей голове уже некоторое время лютовал белый шум – я знал, куда надо идти сейчас, а остальное было пох@й. Своей твердой поступью мы оставляли грязные следы на шраме рельс, разделившем приютивший нас район. Не было радости и не было печали, как и не было никого в многочисленных обращенных к нам окнах домов, кто мог бы поинтересоваться тем, кто мы, откуда и зачем здесь.


Это сообщение отредактировал Raul Duke - 20.03.2012 - 12:11

Андрею было 10? Слушай, а тебе то сколько было?

Dr.Faustus
это все выдумка автора

Raul Duke

А. Ок. Творческая сублимация.

Мне очень льстит, дорогой Олег, быть в качестве эпиграфа и посвящения. Только позволю себе одно замечание, касающееся (хер знает, как это слово пишется), впрочем, не столько самого текста, сколько мировоззренческих вопросов.

Олег дорогой, но разве можно выдумать Бога? Не могу представить себе никакого автора, выдумывающего Господа. Разве могли, скажем, первобытные люди в шкурах и с палками-копалками, сидя у костра угрюмыми вечерами на заре человечества, вот так взять и придумать Бога?
Или версия д-ра Фрейда. Некий отец забирал всех женщин себе, а пылким юношам тоже захотелось женщинов, они сговорились, съели папу, и в результате придумали Бога. Это что? Конечно, скажем, соддату в армии, кроме пожрать ужасно хочется поеб@ться. Но зачем ему убивать отца-командира, когда можно просто договориться с его женой. Ах, эти жены, Олег! Попа у них - апельсин, разворачиваешь... заводной апельсин - не в смысле книги Берджеса, а смысле турагентства - заводит тебя в такие райские места из сраного жилья командира, когда ты блудишь с его женой. А у некоторых матерых командиров, милый Олег, есть такие дочки! Попка, доложу, грудки... Впрочем, я отвлекся, прости Господи в Великий пост. О чем это я?...
С голодухи и злобы можно, конечно, и съесть отца-командира. Но, Олег милый, зачем потом придумывать из него Бога? Решительно не понимаю. Ну съели и съели, да еще и первобытные люди или там солдаты - они что, интеллигенты что ли какие? Солдаты вообще дымом греются и шилом бреются, не надо им Рая дайте Родину мою. Мог бы и про Раю рассказать, но это будет уже совсем автономный текст, а не замечание. Простите старичка за говорливость и излишнюю фамильярность - не судите ветерана.

А мне кажется он не придумывает,а говрит как есть.
И еще,мне кажется мы не дооцениваем роль Степана

Kokornov
Расскажи мне, что ты знаешь о Б-ге, Николай. Расскажи, как ты разглядел его любовь за весенним солнцем или зимней стужей, за каким деревом ты узрел мелькнувший лацкан? По какому мху и крикам кукушки ты различил его?

Расскажи мне про его любовь и я пожму твою руку если смогу услышать это, у меня вбита первая фаланга мизинца в правую кисть - но рукопожатие от этого не проиграет.

Да и черт с ним со мной, мотни вверх страницу, посмотри в окно монитора, там по рельсам идут два патцаненка один маленький в мешковатом пуховике, а другой долговязый напоминающий пьяного румынского военнопленного в олимпийке "abibas", окликни их, расскажи им все что знаешь. Если долговязый не пошлет тебя к ебеней матери, то и я буду слушать тебя столько сколько ты сможешь говорить.

Raul Duke

куда б приспособить мох и крики кукушки? да хоть сюда:

Мох и крики кукушки вселяли своей привычностью твердую почву под трясущимися ногами. Трус по жизни, я пытался бежать по этому лесу от той полянки с ржавыми рельсами невдалеке. В башке, кроме ужаса полянки, мелькали обрывки кин о войне, какие-то пленные румыны...
Там мужик расправлялся над долговязым пацаненком, напоминающим пленного румына, в олимпийке с надписью "abibas". Другой совсем маленький, в мешковатом пуховике, был привязан к дереву. Кричали оба, но еще эта банка из-под ананасного компота. Достоевкая Лиза, жид, отрезающий пальчики мальчику, а потом распинающий его на стене, жиды пишут "Бог" как "Б-г" почему-то, не помню почему, румыны, мужик, что же теперь. Кой х@й поперся я в этот безлюдный лес? Я ж боялся его, леса, зачем...
Ветки складывались в руки Достоевского, лацкан мелькнул в очертаниях, борода - уж какая-то дрянь смотрела с неба, величественная, как Лев Толстой. Я повернул, бормоча что-то вроде: "Лиза не будет жрать ананасовый компот, не надо, пожалуйста"...
А обстановка на полянке уж изменилась. Уж мужик был привязан к дереву, уж облит он был бензином, уж долговязый чиркал зажигалкой. И я повис на руке его, и получил кулаком в висок, почуял вдавление фаланги мизинца в правую кисть руки его. И смерть свою. Он сказал: "Бог с тобой, бл@ть"
Умирая, видел двух пацанят, уходящих по рельсам. Умирая, слышал голос с неба Того, похожего не то на Достоевского, не то на графа Толстого: "Я люблю этих пацанят".
Можно ли верить историям, расказанным после смерти? Только им и можно верить. И добавлю: не ссать! Вы никогда не умрете. Вообще никогда.

блеать ебучий ярпортал все мои матюки на какую то поебень меняет толерасты блеать тупарылые

так вот в этом и Бог, Олег. Это и есть то, о чем говорил Фуко - мы не можем от Него отказаться покуда верим в грамматику. Или Ницше, что Он по эту сторону наших фраз. Ведь разве когда слово "хyй" меняют на "х@й" - не безбожно ли коверкают слово?

Kokornov
вот и я о том, это уже и не "xуй", но еще и не "мужской писюн", xуйня одним словом.

Парни,человекам свойственна отличать и разбираться где х@й,а где х@йня,независимо от всяких там @.Он жешь человек,который может думать,чувствовать,видеть,осязать.
Бог тут не при чем,просил передать,вы его изрядно насмешили своими соображениями на эту тему
зы:Он и все мы ждем продолжения этой кровавой истории...

в старину это называлось "тискать рОманы"

medbrat

У тебя прямая связь с Ним?

Я догадывалась.