стихи мои, е...., ...

спик.
считаю это повествование красивым.
Я иду долиной. На затылке кепи,
В лайковой перчатке смуглая рука.
Далеко сияют розовые степи,
Широко синеет тихая река.

Я - беспечный парень. Ничего не надо.
Только б слушать песни - сердцем подпевать,
Только бы струилась легкая прохлада,
Только б не сгибалась молодая стать.

Выйду за дорогу, выйду под откосы,-
Сколько там нарядных мужиков и баб!
Что-то шепчут грабли, что-то свищут косы.
"Эй, поэт, послушай, слаб ты иль не слаб?

На земле милее. Полно плавать в небо.
Как ты любишь долы, так бы труд любил.
Ты ли деревенским, ты ль крестьянским не был?
Размахнись косою, покажи свой пыл".

Ах, перо не грабли, ах, коса не ручка -
Но косой выводят строчки хоть куда.
Под весенним солнцем, под весенней тучкой
Их читают люди всякие года.

К черту я снимаю свой костюм английский.
Что же, дайте косу, я вам покажу -
Я ли вам не свойский, я ли вам не близкий,
Памятью деревни я ль не дорожу?

Нипочем мне ямы, нипочем мне кочки.
Хорошо косою в утренний туман
Выводить по долам травяные строчки,
Чтобы их читали лошадь и баран.

В этих строчках - песня, в этих строчках - слово.
Потому и рад я в думах ни о ком,
Что читать их может каждая корова,
Отдавая плату теплым молоком.

на хуя нам есенин...

спик
ну раз есенин под вопросом, а лирики сельского колорита хочется, ударь спик по теме!
Пожалуйста.

гениально, я считаю.

лытдыбр , молоток. ты это чувствуешь.

предупреждаю, я выпил


на березке милая седела
не высОко влезла твою мать
на меня она печально так глядела
инвалид колясочник я бл@ть...

Это сообщение отредактировал спик - 26.08.2010 - 22:20

спик
Как то банально получилось. Не более чем тренд контр-культуры.
Вы можете лучше. Правда. Ваши предыдущие сочленения букв, слогов и слов, явное тому подтверждение.

алкоголь убивает понимаешь творчество.

да и время тратить кстати сейчас не охота. это не так уж и просто взять написать...

Иногда встречаешь интересные (часто необычностью) строчки. Какие-то и запомнишь, увы, без авторов.

Ещё Петербург.

В ушах обрывки теплого бала,
а с севера — снега седей —
туман, с кровожадным лицом каннибала,
жевал невкусных людей.
Часы нависали, как грубая брань,
за пятым повис шестой.
А с неба смотрела какая-то дрянь
величественно, как Лев Толстой.

* * *
увидеть Брахмапутру и Тибет -
и умереть в блистательном Париже...
уснуть в шале, ловчить, подкрасться ближе,
стянуть немного устриц на обед.

услышать зов оранжевых теней
в ревущих терциях,
в холодных светофильтрах,
ток шоколадных зерен
в сонных фибрах -
чем дальше от живущих, тем верней.

увидеть инфракрасные зрачки
последних не рождённых самураев,
янтарных муравьёв и под сараем
бессонные подземные толчки
и т.д.

* * *
…песок каблуками истыкав
с букетиком клёклых цветов
как зоя с гремучей бутылкой
вылазит она из кустов

дрожит за корсажем гашетка
дыханье свистит как змея
и преданно смотрит горжетка
в голодные очи ея.


* * *
Про всё забыть. Напиться. Молча. Чтоб даже мыслей – никаких. Чтобы делить с тоскою волчьей ночь, что осталась на двоих. Смотреть в окно. На лунном диске не раз, не два я видел сам – стоят кресты и обелиски ещё пока живущим. Нам. Издалека невнятно, глухо бормочут лунные попы:

- Пускай земля вам будет пухом...

...а мы несёмся вдоль тропы, и лес закончится обрывом, плевать на кровь разбитых лап, сегодня мы умрём красиво, сегодня каждый – стар и слаб. И ни единой нет причины жить дальше... знать бы хоть одну... Искали как-то ночью длинной, а после – выли на луну. Да вожака задрали в клочья, хоть он ни в чём не виноват...

Про всё забыть. Напиться молча. Давно над городом закат сгорел и сгинул за домами, сгорел и сгинул без следа, идёт молебен в Лунном Храме, и с алтаря течёт вода, в ней прихожане по колено стоят и думают о том, что всё на свете неизменно, весь этот свет - большой дурдом.
И т.д.

первое маяковского. потом не знаю. маяковский ранний конечно хорош. остальное не понравилось.

Да, разброс вкусов и мнений в поэзии велик. Как-то видел рейтинг (от читателей) лучших произведений века минувшего. Некоторые запомнились (пишущим, наверное, знать интересно?):

1.«Ночь, улица, фонарь, аптека...» А. Блок;
2. «Незнакомка» А. Блок;
3. «Среди миров» И. Анненский;
4. «Февраль! Достать чернил и плакать...» Б. Пастернак;
5. «Еще Петербург» В. Маяковский;
6. «Увертюра» (Ананасы в шампанском!) И. Северянин;
7. «Со мною вот что происходит...» Е. Евтушенко;
8. «Письмо матери» С. Есенин;
9. «Лёгкой жизни я просил у бога...» И. Тхоржевский;
10. «Мне нравится, что вы больны не мной...» М. Цветаева;
11. «Это было у моря» И. Северянин;
12. «Ты спрашивала шепотом...» Е. Евтушенко;
13. «Элегия» (Стукну по карману – не звенит!) Н. Рубцов;
14. «На столетие Анны Ахматовой» И. Бродский;
15. «Прохожий» М. Цветаева;
16. «Письмо к женщине» С. Есенин;
17. «Времена не выбирают – в них живут и умирают...» А. Кушнер;
18.. «Ни жить, ни петь почти не стоит...» В. Ходасевич;
19. «Все мы бражники здесь, блудницы...» А. Ахматова;
20. «Когда я буду умирать...» Н. Рубцов;
Ещё были произведения Бориса Рыжего, Бахыта Кенжеева, Алексея Цветкова, всего около 300 от примерно стольких же авторов.

приближается праздник и это прекрасно
на не срубленных деревьях пожелтеет листва
из канализационных люков торчат головы в касках
хочется наступить на них из озорства

говорят, лучше уехать из ярославля,
на всякий случай, мало ли что,
но куда я коней своих не направлю,
везде россия, все и никто

пусть нам поможет ангел хранитель
должен быть у ярославля такой
не медведеподобный, уж извините,
а как у всех, простой...

Это сообщение отредактировал спик - 1.09.2010 - 23:23

по дорогам не спеша ковыляют машины
словно машины чем то болеют
но в единой россии мудро решили
это не важно, быть юбилею

нам не привыкать быть юбилею
пусть сыграют на балалайке мистерии
лишь бы праздник прошел поскорее
и можно снова нормально жить, как в нигерии...

спик, браво!!! Бис!!!

Salamandra, спасибо, спасибо...