Не сказочное

Ну вот и у меня дневник))
Это событие, потому что дневника у меня никогда не было.
А впечатлений столько! И благодаря моей профессии, конечно, чтоб вы знали.
И все это копится-копится... Что с ним делать? Песни петь? Стихи слагать? Книжки писать? В бальные танцы записаться?
Решила для начала завести дневник)))
Почему "Не сказочное"?
А потому что жизнь, к сожалению, абсолютно противоречит сказке, в которой мне (и не только) очень хотелось бы оказаться. Впрочем, иногда - очень редко - эти два понятия становятся настолько близки, что почти соприкасаются друг с другом. Чуть-чуть. Но и тогда мы называем подобные явления как угодно, но только не "сказкой"...
...
Так что буду повествовать)
А вы - заходите. С радостью поделюсь своим. И выслушаю ваше)))
Велкам!

Бутусов. Детство. Рок-н-ролл.
Начну, пожалуй, со сна.
Буквально вчера приснился... Бутусов. Тот самый, который когда-то в "Наутилус Помпилиус", а сейчас... да не важно. Утром, когда поняла, кто персонаж моего сна – смеялась. Какие-то фотографии с ним смотрели, слайды какие-то, суп ели – точно помню. И еще такой момент: захожу на кухню, а там на полу – какашка моей черепашки. Думаю: блин, и Бутусов это видел! слава богу хоть не сказал ничего. Во бред!
Помню, что был он очень позитивный. На самом деле ощущение от этого человека перенеслось в сон (да как и он сам, я полагаю) после реальной встречи. Его приезд в Ярославль с благотворительным концертом.
Ждали мы (представители прессы))) музыканта полтора часа. Познакомились с пресс-аташе (ну, что-то типа) - зовут Светлана, в визитке Светик Гудеж. Она еще и с «Машиной времени» в этом же плане сотрудничает. Крупная девушка с ярко накрашенными глазами. Сообщила, что сама играет в группе, «как ни странно» (ее слова) хард-рок. Пишет и исполняет сама.
Душевная такая дева, открытая, непосредственная, с юмором – «нашинская», короче))))
- Хорошо сделала, что поехала отдельно от группы, - рассказывает. – Зато город ваш успела посмотреть. Побывала и в «Партизане» - отличный клуб. Здорово, что у вас такой есть. Вообще – здорово, что у вас здесь есть рок.
- А где его нет? – спрашиваю.
- Ну, не знаю. Вот мой приятель говорит, что в Рязани нет.
- Как это?
- Там по улице с длинными волосами пройти нельзя, страшно.
- У меня, - говорю, - есть приятель, который и по Ярославлю боится ходить с длинными волосами. Вернее – боялся, пока не срулил-таки отсюда окончательно. Может, это от человека зависит.
- Да уж вряд ли, - отвечает Света. – Это еще ладно, когда один на один. А когда ты идешь, а на тебя толпа такая – с заточками...
Вспомнилось детство. Не, не босоногое, а такое, когда уже мальчишки и рок-н-ролл. Но все равно еще детство. Хулиганы из моего двора все угрожали подстричь моего «патлатого» приятеля. Ну, хоть не били. А другой товарищ, тоже, разумеется, хайрастый, носил на запястье браслет такой – не знаю, как называется – сделанный из множества лезвий. Для самозащиты. Объяснял, как работает, а я удивлялась – как он себя не поранит. И эти сходки – «неформалы» и «гопота». Стенка на стенку. И фразы испуганным девичьим голосом (моим?) «ребята, ну не надо драться». и как потом из милиции дожидались...
Да, рок. За него бились. В прямом смысле слова – кулаками. Романтика, черт побери! Рок – это вне возраста, это состояние души. Повзрослеть не возможно. А мне тут толкуют про взрослого дядечку, который искренне верит, что в Рязани рока нет...
Вот этом и подумалось. О детстве.
Ну а потом приехал Бутусов. Вошел в помещение. Я никогда не видела его вживую, и первая мысль: какой красивый человек. Когда поделилась потом впечатлением с подругой, она сказала: «Ну, все с тобой ясно!»
Да ни фига со мной не ясно. Человек красивый просто. И вроде такой как на плакатах, только… внутренне излучение глянец передать не может. Бывает же, что люди светятся. Бывает, что и не светятся. Это мало зависит от того, сколь они популярны и какие песни поют. Это другое. А Бутусов – вот такой. Несмотря на то, что усталый, неулыбчивый.
Но что важно лично для меня – я чувствую, хочется мне говорить с этим человеком или нет. Я не имею в виду задавать вопросы о карьере, жизни и музыке. Просто болтать. Сидеть рядом или напротив, пить что-то (алкогольное или нет – в данном случае без разницы)))) и болтать. С ним – хочется.
Концерт был под настроение исполнителя. Мрачноватый, но хитовый. В тему. Впрочем, большинству присутствующих в зале – в основном тинейджеры из детских домов и интернатов - все равно было пофигу, кто на сцене и что он поет. Лишь две истеричные девочки в промежутках между композиция орали: «Слава, мы тебя любим!». Зачем? Правда, что ли любят? А мальчишки тыкали в них пальцами и гоготали.
А потом я шла домой и думала про другую свою подругу, которая когда-то, еще в школе, была влюблена в Бутусова, а заодно и в группу «Наутилус Помпилиус»)) Жаль, что у нее не было возможности оказаться в тот вечер на моем месте.

А почему Бутусов - это рок-н-ролл?

А тут где-то конкретно сказано, что Бутусов - это рок-н-ролл?

Ну, видимо, первапя строчка меня смутила Рок-н-ролл давно умер, еще до Бутусова

Я смеялась!
У одних гормоны играют, у других ум за разум заходит. Весеннее обострение.
Явился некий гражданин по фамилии С. Принес письмо Председателю Европейского Союза (!). Уж я не знаю, что тут за логика -очевидно, подумал, что у нас с ним хорошие связи.
Письмо этого товарища содержит доказательство утверждения Архимеда и создание собственной «такой-то» (не скажу какой, ибо интеллектуальная собственность) геометрии. Полностью он ее назвал – собственная «такая-то» геометрия С.
Письмо заканчивается так.
«Такая-то» геометрия С. придаст ускорение научно-техническому прогрессу и этим самым ускорит общественно-политический прогресс.
Уважаемый Господин Председатель, предлагаю Вам начать со мной переговоры о заключении … договора купли-продажи моей интеллектуальной собственности…
Начальная цена – 50.000.000.000 (пятьдесят миллиардов) евро».

Вот так вот!

А посему, уважаемый Председатель Европейского Союза, пользуясь случаем, обращаюсь к Вам я, скромная, бедная (!) ярославская девушка. Не имею чести знать Ваш адрес, на который могла бы переслать письмо своего земляка-интеллектуала (гения?). Однако, если случайно прочитаете эти строки, не сочтите за труд, свяжитесь со мной. Страсть как хочется получить свои проценты!

Грета iz skazki ты где трудишься? насколько часто великие гении посещают???

Roman
где - это адрес надо сказать?))) а кем - и так понятно. работник пера))))
гении посещают пачками. особенно весной)))
у тебя, что есть тоже гениальные идеи? добро пожаловать))))

может Грета диагнозы пишет в Загородном саду?

фантазируете, молодой человек?
может, может...

Это серьезное, пожалуй...

Сижу в столовой отделения детской гематологии. Тишина. У пациентов тихий час. Напротив меня – темноволосая женщина лет тридцати пяти. Откуда приехала, не знаю, да и не важно - но явно с востока. Сейчас живет в Ярославской области. Лежит здесь с 12-летней дочерью, больной лейкемией. Попросила: мое имя трудно выговорить, окружающие зовут Зоя. Потрясающие глаза, темно-карие, глубокие. Тихий приятный голос.
Беседуем.
- Слышали, что на операцию надо столько-то… Мы с мужем решили продать дом. Наверное, не хватит, но еще родня обещала помочь…
(Озвученная цифра изрядно превышает известную мне. Но боюсь обнадежить – вдруг ошибаюсь? Бормочу: Я узнаю обязательно поточнее, вам сообщу… Обязательно… Я где-то слышала… Мы посмотрим… Но я вам обещаю…)
Ее брови взлетают вверх:
- Правда? Спасибо, буду вам очень признательна, потому что мы, правда, ничего не знаем точно. Я здесь, с дочкой, не работаю уже давно. Муж – с одной работы на другую, потому что денег на лечение много уходит… Он тут недавно приезжал навестить. Привез игрушки. Мы еще на День города сходили вместе. Дочка очень радовалась. Иногда видит, что мне грустно, и говорит: мама, а давай я тебе почитаю. Вообще, знаете, она у меня очень стойкая девушка.
(Девушка? Надо же – такая сикалявка, худющая, с острыми коленками. 12 лет. На голове – косынка, скрывающая следы химиотерапии. Но все равно видно – чернявая. Топает по отделению в пушистых тапках. В куклы играет. А уже - девушка!)
- Вы знаете, мы не особо распространяемся насчет болезни дочки. Ей же замуж выходить, зачем говорить, что она болеет? Не хорошо это как-то, мало ли кто что подумает…
(Она не называет девочку по имени. Вы поймите – я не хочу, чтобы ее имя прозвучало в газете, вдруг кто-то догадается? Нет-нет, что вы, я не напишу, я, видите, даже вас не спрашиваю, как же ее зовут. Не важно, вы говорите, что можно. Что нужно. )
- Мы всегда говорим всем: у нас все хорошо. Не надо нам жалости. И не надо, чтобы говорили. Мы верим, что все будет хорошо. Бог не допустит.
У нее еще были дети. Они погибли. Не знаю, по какой причине. Но больше она рожать не может.

А-а-а-а-а! Только бы не разрыдаться, только бы не разрыдаться. Вот тут, у нее на глазах! И я уже не слушаю… Только бы, только бы… Черт побери, ну почему я такая слабонервная… Нельзя!!!
Это не возможно передать словами: взгляд, интонации, этот нерв, этот темп (оглушительный, как казалось) – ее пальцев, теребящих рукав халата, стучащих по столу…
Я закрыла дверь. И тут же – как это я терпела до сих пор? - у меня потекли слезы. Они текли, текли. А в голове шумело. И я ничего не соображала. И только необыкновенные глаза Зои стояли передо мной - добрые, покорные судьбе и одновременно полные надежды. И непролитых слез («я не плачу, это может ее расстроить»).
Тупо застряла мысль: как же я сейчас по улице пойду – тушь потекла. … По коридору прошел врач, тормознул с удивленьем, я отвела взгляд. Не остановился, слава богу, ничего не спросил.

Через пару месяцев к нам пришло письмо от читательницы, которая очень хотела помочь девочке – материально. Я порадовалась: в статье мы ничего не просили, человек откликнулся по собственной инициативе, значит – тронуло! Есть же добрые люди! Женщина спрашивала, куда перечислить деньги. Я не знала ничего – даже фамилии семьи. Звоню в больницу: подскажите, пожалуйста. Слышу в трубку:
- А вы что же – ничего не знаете? Все закончилось очень печально. Девочка умерла.

Никогда, никогда со мной не было ничего подобного. И вот так - по телефону. Девочка умерла… умерла…
Силюсь что-то сказать, но лишь беззвучно шевелю губами.
- Как это?
В мозгу мелькает: – меня не слышат на другом конце провода. Собираюсь с силами и рывком:
- Как?!
Пискляво, уродливо. Бросаю трубку.

Я ее оплакивала. Я ее оплакивала. Не как чужую, имени которой не знаю, а как близкого человека. И как в дешевых кинофильмах (хотя, быть может, это как раз и есть из жизни?), я проворачивала в мозгу все те растиражированные банальности: почему она, почему она, а не кто-то другой? И даже больше - почему не я? Ну, это уже слишком. Это уже глупо. Это наивно, ну совсем не по-умному. Это называется – вопрос без ответа. Это называется - вонзить себе в сердце нож и многажды его там поворачивать. Это называется самобичевание. Да какая разница, как это называется! Но так мне хотелось тогда – и я была готова, правда! - отдать свою жизнь. За эту девочку. Я спрашивала себя: а почему? И отвечала: а меня ничто не держит. Именно сейчас, в данный момент. А что держало ее? Ведь что-то держало? Да! Что же? Кто? Мама? У меня тоже есть мама. И она тоже убивалась бы… Жизнь вся впереди? Так у меня вроде тоже…
И я не могла найти ответ на этот вопрос. И я искала его. И нашла. Все дело в нераспустившейся женственности. Я - уже. А у нее это еще только могло бы случиться… И я бы так этого хотела…

Как-то позже, по работе пришлось вновь столкнуться с главврачом той самой больницы.
- А-а! Узнал вас, - сказал он мне. – Это вы писали про девочку, которая померла?...
Именно так – померла…

… Когда я готовила материал, думала – какое имя дать девочке? Вспомнилось восточное имя из пьесы Нины Садур – Лейла. Та, что говорила своей православной подруге: у вас – бог, а у нас – узоры. Имя означает ночь. Я ведь только после ее смерти узнала, как ее зовут, вернее, звали. Айгуль - лунный цветок.
Так этот цветок и не распустился…













[/i][i][i][/i]

О героях
Мы приехали в деревеньку, где, как нам сообщили по «01», сгорел дом на четыре семьи.
Перекошенные дома, почерневшие от осени. Людей почему-то не видно. Грязь. Везде. Мерзкая жижа на земле, перепачканные глиной заборы-частоколы. Ни пройти, ни проехать. И запах гари – невыносимый. Ощущение такое: если не ад, то, по крайней мере, одна из его вариаций.
И вот я. В небесно голубых клешах и пальтишке с беленькими цветочками. Нелепая. Нелепо. Закатываю джинсы, пробираюсь к месту происшествия – гусиной походкой, стараясь не забрызгать одежду и не поскользнуться.
Рядом с обугленным остовом барака - пожарная машина. Чуть поодаль – группа зевак. Окликиваю одного пожарного. Поворачивается – чума-азый!
- О! Из газеты, говорите? Ну, давайте знакомиться.
И, ухмыляясь, протягивает мне руку – черную-пречерную. В ответ протягиваю свою. Он тут же отдергивает:
- Да что вы!
- Нет, ну почему же?
- Ну ладно! – улыбается и осторожно трогает меня за мизинец.
Подружились?
Рассказывает: один человек погиб, мужчина. Среди спасшихся – ребенок, его сын. Ребенок? Да, спросите у местных, кажется, его какой-то парень спас.
Местные с готовностью рассказывают.
- Мальчику три года (почти четыре), зовут Саша. Родители – алкаши. По их вине, кстати, и пожар случился – плиту не выключили. Спали, пьяные, ребенок лежал в кроватке. Когда все задымилось, соседи стали выбегать на улицу. Выбежала и мать Саши. А о ребенке даже не вспомнила. Сейчас мы вам спасителя позовем.
Девушка убежала позвать молодого человека. Через несколько минут являются. Он - разудалой походкой, она семенит рядом, улыбается, порозовевшая, – наверное, пошутил. По всей видимости, статус завидного во всех смыслах жениха и героя закрепился за ним и до свершения его отважного поступка. Даже не помню в деталях, как он выглядел: обычный совсем. Коротко стриженый, в джинсах и черной кожаной куртке, крепкого телосложения. Глаза смеются. Простоватый, грубоватый. Зовут Сергей.
- Увидел дым за окном. Выбежал на улицу, оказалось, пожар. Подошел поближе, услышал детский крик. Через дверь в дом войти было не возможно – он уже загорелся, внутри было много дыма. Пришлось выбивать окно. Пробирался наощупь, схватил ребенка – и наружу. Дыма наглотался, поначалу сильно мутило. Сейчас вроде все нормально.
Слушаю его и думаю: вот я тут сейчас - на работе, и пожарный – тоже на работе. А этот парень – нет. Он тут – потому что герой. Без иронии. Без преувеличения. Он не думал об опасности, не выбирал – просто сделал то, что в тот момент подсказало ему сердце. Казалось, он совсем не придает значения тому, что совершил. Однако при этом и не скромничает. Упивается вниманием к собственной персоне. Стреляет глазами на рядом стоящих дам. Не перестает улыбаться.
Попрощавшись, собираюсь уходить. Он:
- Девушка, а вы мне свой телефончик не дадите?
Ну, конечно!
- Неа, - говорю. – Пишите письма.
В ответ – его добродушный гогот.
Герой!

Маленького Сашу удалось увидеть лишь через пару дней. Была там и его мать, потерявшая в огне мужа. Теперь ее лишат и ребенка. Не буду о ней. Она наказана. Хотя, безусловно, не мне о том судить.
Саша - очаровательный ребенок. Слишком крохотный для своих лет - недоедал. Молчит как партизан – слова не добьешься. Оказывается, совсем не умеет говорить. В старом пальтишке, в шапке, съехавшей на самый лоб, смешной, трогательный. Перед таким хочется присесть на корточки, хочется сжать в объятьях. Но такие, как правило, сразу же начинают вырываться – не привыкли к ласке.
Спасибо, дорогой герой, что вы спасли жизнь этому мальчику!

Сегодня расплачивалась за кредит. в банке у кассы образец заполнения какой-то бумажки.
фамилия вымышленного персонажа (обычно фигурирует как Иванов или Петров), тут - фамилия НЕПИЙПИВО
о как! почему, интересно - пий? типа литературно?
прикольно все-таки!

О, кстати.
у меня "аська" всего полгода. за это время постучалось людей не мало (в том числе и с ярпортала несколько))). поняла - общение без фотографии не возможно)) для мужчин.
всем (мужчинам) важно тебя представлять. ага. ну типа: я типаж хотя бы хочу знать. мне ясно - будь я брюнетка, любитель блондинок уже не западет. так что ли??? смешно! зачем вобще? ну зачем? ну хочешь посмотреть - пригласи на встречу. ну прикольно же хотя бы. встретились, обалдели, повеселились. а так...
я не высылаю свои фото. никогда. не потому что у меня три глаза или нет ушей. а просто так. и сама фото не прошу. если человек интересен, мне пофигу, как он выглядит.
это, может, наивно (и гупо тоже))), но это я. а так - службу знакомств напоминает какую-то. ты мне свое фото, я тебе свое, а потом... ну ясно, что потом либо есть, либо этого потом нет))
а посему именно для здешнего народа я моя фотка появилась в профиле. один "добрый самаритянин" помог (вернее, сам все сделал))) подогнать фото в соответствии с техтребованиями. а то я ж сама ничего не умею. вот.

Забавная фамилия у сотрудника милиции - Жир)