Времена года в литературе, и музыке

Светлана Кузнецова

летнее небо в конце ноября.
открытые двери закрыли себя:
они пропускают так много тепла,
а в них запускают лишь холод.
в огнях магистралей укрылись дома,
меж ними, поднявшие ворот,
идут незнакомые нам имена
со взглядом "когда-то был молод".

в обнимку со временем осени дни
глядят в глубину капюшонов,
находят остывшие солнца лучи
и стук уходящих вагонов.


Это сообщение отредактировал Майонок - 27.11.2017 - 01:10

Откуда к нам пришла зима,
не знаешь ты, никто не знает.

Умолкло все. Она сама
холодных губ не разжимает.
Она молчит. Внезапно, вдруг
упорства ты ее не сломишь.
Вот оттого-то каждый звук
зимою ты так жадно ловишь.

Шуршанье ветра о стволы,
шуршанье крыш под облаками,
потом, как сгнившие полы,
скрипящий снег под башмаками,
а после скрип и стук лопат,
и тусклый дым, и гул рассвета...
Но даже тихий снегопад,
откуда он, не даст ответа.

И ты, входя в свой теплый дом,
взбежав к себе, скажи на милость,
не думал ты хоть раз о том,
что где-то здесь она таилась:
в пролете лестничном, в стене,
меж кирпичей, внизу под складом,
а может быть, в реке, на дне,
куда нельзя проникнуть взглядом.

Быть может, там, в ночных дворах,
на чердаках и в пыльных люстрах,
в забитых досками дверях,
в сырых подвалах, в наших чувствах,
в кладовках тех, где свален хлам...
Но видно, ей там тесно было,
она росла по всем углам
и все заполонила.

Должно быть, это просто вздор,
скопленье дум и слов неясных,
она пришла, должно быть, с гор,
спустилась к нам с вершин прекрасных:
там вечный лед, там вечный снег,
там вечный ветер скалы гложет,
туда не всходит человек,
и сам орел взлететь не может.

Должно быть, так. Не все ль равно,
когда поднять ты должен ворот,
но разве это не одно:
в пролете тень и вечный холод?
Меж ними есть союз и связь
и сходство -- пусть совсем немое.
Сойдясь вдвоем, соединясь,
им очень просто стать зимою.

Дела, не знавшие родства,
и облака в небесной сини,
предметы все и вещества
и чувства, разные по силе,
стихии жара и воды,
увлекшись внутренней игрою,
дают со временем плоды,
совсем нежданные порою.

Бывает лед сильней огня,
зима -- порой длиннее лета,
бывает ночь длиннее дня
и тьма вдвойне сильнее света;
бывает сад громаден, густ,
а вот плодов совсем не снимешь...
Так берегись холодных чувств,
не то, смотри, застынешь.

И люди все, и все дома,
где есть тепло покуда,
произнесут: пришла зима.
Но не поймут откуда.

И. Бродский, 1962

Сегодня выпал первый снег
А был он мягким и пушистым
И радовался человек
Что стало вдруг светло и чисто

Бывает снег кружащий нежно
Искрящийся и белоснежный
Укрывший парки и дворы
На радость шумной детворы
Сугробами укрывший лес
В берлогу где медведь залез

А также снег, стеной упругой
Навстречу вдруг летящий вьюгой
Сбивающий тебя с пути
Дороги хочет занести
Дома по крыши завалить
Со снегом тем нельзя шутить

Ещё бывает снег вокзальный
Слезами - горестно-прощальный
Свидетель нескольких минут
Что очень быстро пробегут
Разорванных дверями рук
Вагона, вздрогнувшего вдруг

Но лучше всех снег Новогодний
- народ, от всех забот свободный
В снегу валяться очень рад
Давай на брудершафт камрад
"Морозы" по снегу бегут
С подарками их дети ждут

Грядёт суровая зима
И заметут ещё снега
Но как и в прошлые года
Нас первый радует всегда!

Это сообщение отредактировал Иноо - 8.12.2017 - 07:28

"Я думала это весна,
А это оттепель..."

А в Мичи со вчерашнего вечера снег.

"Декабрь выдался ненормально теплый, раскисший. На тротуарах стояли лужи, полные достоинства, тихие - но, в отличие от весенних, ничего не отражали. Даже неба".

Марина Степнова "Безбожный переулок"

Приветствую, piar!

Интересно, почему лужи стояли а не лежали? %-)
Лужи полные достоинства, тихие лужи...

Удачи!

с утра всё валится из рук
пропал куда то лучший друг
стихи не пишутся никак
сломался карандаш в руках
ты ночью собралась ушла
и вещи с полок забрала
смотрю в окно курсанты дружно
лопатой переносят лужи
нет аппетита пить нельзя
по телеку одна фигня
а ты всё льёшь и льёшь и льёшь
декабрьский дождь

Иноо
Живописно)

И настроение отлично передано. Очень эмоционально.

rest
piar
Спасибо за оценку моего труда)