Времена года в литературе, и музыке

mr_Ro
Ведь умеете же.

galkagalka
Храню альбом из двух пластинок с "Алисой...", подаренный когда-то одноклассником

rest
А я когда-то купила в Питере этот альбом. Ничего не зная тогда про звездный состав и сценарий.
Долго возила потом его с собой по свету)

Корицей - укоризненно, лавровым
листом - высокопарно, чесноком,
лукавым луком, редкостным уловом,
из Партенита - птичьим молоком:

так пахнет август, королевский ужин,
в мечтах коньячных – кофе на плите,
и старый Крым, чей краешек надкушен -
любовью, ясен перец, в темноте.

Пусть Аю-Даг во сне идет к пророку,
а ветер – гонит волны в марш-броске,
читает Грина, сочиняет хокку
и переводит стрелки на песке.

©

Александр Кабанов

"23\24 августа, гроза в Йершалаиме"

Упало небо молниями в землю,
Сороконожкою на огненных ногах,
Бродило в Брагино, шатаясь от веселья,
Стучась к нам в окна ветрами в дождях.

#щаспрямтокатока

P.S.

Всем не молодоженам - спокойной ночи!

Приветствую, galkagalka!

Кто ж спорит!
Так ведь не все "умелки" всем всегда ложатся лыком в поэтическую строку!

Удачи!

Грибные деньки пошли. Стих в тему.

Из дневника боровика

Восемь тридцать. Понедельник.
В лес пришёл один бездельник.
Покрутился, повертелся
И ушёл в соседний ельник.
Вторник. Пятое июля.
Никого – одна бабуля.
Тащит старую тележку,
Раздавила сыроежку.
После дождичка в четверг
Глянул я случайно вверх...
Ох!
Грибник за грибником!
Я прикрылся дневником.
После завтрака в субботу
Сразу взялся за работу.
Поработал я всерьёз –
Целый день толстел и рос.
Воскресенье – трудный день,
Едут в лес, кому не лень;
Дяди вани, тёти вали... –
Как бы вправду не сорвали!
Чует сердце – быть беде.
Ой!
Постойте!!
Что вы де...

Елена Липатова

Какая фантазия замечательная у автора!

Хорош стих!

А потом что-то начинало делаться с летом, всё как-то изменялось - облака, деревья, появлялись другие звуки и запахи, и мы, в горе, уж думали, что это кончается лето, - когда по особенно синему небу, паутинкам в «старом саду», запаху грибов и сырой соломы - мы узнавали ещё новую радость: это вовсе не «лето уходит», а это «пришла осень»!

©

Анастасия Цветаева «Анастасия Цветаева. Воспоминания»

Дожди забренчали сонаты
по клавишам мокнущих дней,
и труб водосточных стаккато
органных тонов не бедней.
Я вот уже многие годы
от каждого ноября
жду этой дождливой погоды.
Все жду я, все жду я, а зря...

Хоть я не наивен, как прежде,
твержу я - дождей подожди!
Живу я в невнятной надежде,
а годы идут, как дожди.
Последнему будет работа...
Мой голубоглазый палач -
мой тысячный дождь для кого-то
всего только первый плач.

А если бы жизни кривая
легла на ладонь, словно путь,
я смог бы, глаза закрывая,
в грядущее заглянуть.
Нет, лучше, пожалуй, не надо!
И так не в ладах я с судьбой.
Известны исходы парадов,
а чем же закончится бой?

Ну вот, наконец - то,
дождливый сентябрь!
Ну вот, наконец - то,
прохладная осень!
И тучи повисли
косыми сетями,
и кончился месяц
под номером восемь.

1960

А. Дольский
https://m.youtube.com/watch?v=2ZGcbIJoZK8

Это сообщение отредактировал rest - 30.08.2016 - 19:35

Вот и август на исходе.
Плачет дождик за окном.
Мы оделись по погоде
И шагаем под зонтом.

Рады мокрому асфальту
Воробьи на мостовой,
Исполняя в лужах сальто,
И ныряя с головой.

Ждут грибов уже корзины.
В огородах тишина.
На ветру дрожит осина,
Вся предчувствия полна.

Скоро в платьице другое
Ей одеться предстоит.
Но не будет ей покоя,
Ветер ветви обнажит.

Холодок тревожит щёки.
Осень входит сентябрём.
Будут слёзы и уроки.
Жизнь идёт своим путём.

Это сообщение отредактировал натали-я - 13.09.2016 - 09:23

Вот в эту пору листопада,
Где ветра кислое вино,
Когда и липших слез не надо -
В глазницах сада их полно,

Тебя умею пожалеть.
Понять умею. Но доныне
Никто не мог преодолеть
Твоей заботливой гордыни.

Ты и сама над ней не властна,
Как все не властны над судьбой.
А осень гибелью опасна.
И прямо в горло бьет прибой.

***

Давай поедем в город,
Где мы с тобой бывали.
Года, как чемоданы,
Оставим на вокзале.

Года пускай хранятся,
А нам храниться поздно.
Нам будет чуть печально,
Но бодро и морозно.

Уже дозрела осень
До синего налива.
Дым, облако и птица
Летят неторопливо.

Ждут снега, листопады
Недавно отшуршали.
Огромно и просторно
В осеннем полушарье.

И все, что было зыбко,
Растрепанно и розно,
Мороз скрепил слюною,
Как ласточкины гнезда.

И вот ноябрь на свете,
Огромный, просветленный.
И кажется, что город
Стоит ненаселенный,-

Так много сверху неба,
Садов и гнезд вороньих,
Что и не замечаешь
Людей, как посторонних...

О, как я поздно понял,
Зачем я существую,
Зачем гоняет сердце
По жилам кровь живую,

И что, порой, напрасно
Давал страстям улечься,
И что нельзя беречься,
И что нельзя беречься...

***

Внезапно в зелень вкрался красный лист,
Как будто сердце леса обнажилось,
Готовое на муку и на риск.

Внезапно в чаще вспыхнул красный куст,
Как будто бы на нем расположилось
Две тысячи полураскрытых уст.

Внезапно красным стал окрестный лес,
И облако впитало красный отсвет.
Светился праздник листьев и небес
В своем спокойном благородстве.

И это был такой большой закат,
Какого видеть мне не доводилось.
Как будто вся земля переродилась
И я по ней шагаю наугад.

Давид Самойлов

Это сообщение отредактировал rest - 31.08.2016 - 00:41

"Ты - благо гибельного шага..."

Ветер

Я кончился, а ты жива.
И ветер, жалуясь и плача,
Раскачивает лес и дачу.
Не каждую сосну отдельно,
А полностью все дерева
Со всею далью беспредельной,
Как парусников кузова
На глади бухты корабельной.
И это не из удальства
Или из ярости бесцельной,
А чтоб в тоске найти слова
Тебе для песни колыбельной.

Борис Пстернак